La Nueva Jerga

Diario del fin del mundo V: "Terminator"

2012-02-15T12:25:00.003-08:00

Día 3 (noche)

La verdad es que le echamos huevos el Ignacio y yo, nos dimos cuenta nada más volver a entrar en el pueblo. No sé si habréis visto ese documental de Woodstock en el 69 donde una cámara, al día de terminar el evento, va paseándose por el recinto lentamente mientras van entrando en plano gente inconsciente en el suelo, basura, barro, otros que siguen de fiesta tapados con una manta...Pues Barbate, a eso de las dos de la mañana era como aquello pero sin barro, podríamos añadirle un poco de los suburbios de Gotham, las tres mil y un poquito de Ibiza. Todo a la coctelera y el resultado era lo que un día fue ese bello pueblo gaditano.

Esta vez decidimos no separarnos, vaya a ser que volvamos a liarla y tengamos que pasar el apocalipsis más sólos que Marco el día de la madre, y la verdad es que no es plan a estas alturas de la vida. Vamos algo cagados la verdad, sí, ya se que el mundo va a petar pero no es lo mismo palmarla en plan comuna agarradito de la mano de tus colegas, que espicharla porque algún degenerado más puesto que Whitney Houston en una farmacia te pegue una mojá así por las buenas, con lo que tiene que doler eso. Así que vamos despacito, moviendo las decenas de cuerpos inertes que hay tirados en el suelo, les damos la vuelta para verles la cara y seguimos poco a poco, me sospecho que alguno de esos chavales ha estirado la pata antes de tiempo. Vamos cubriendo terreno, pasando desapercibidos entre algunas peleas y disputas que pasan cerca nuestra, pero no estamos tranquilos, ambos sabemos que tarde o temprano algún colgado se fijará en nosotros y tendremos mamoneo por lo que vamos preparados para lo peor. Lo bueno es que al poco el Ignacio, al mover un cuerpo le ve una pistola al sujeto, la tiene en el cinto, la pilla y con cara de niño chico me lleva a un callejón y me la enseña. Lo malo es que no tenemos cojones de hacer nada con ella, no logramos abrir el tambor ni sabemos si tiene seguro, si está puesto y lo más importante, si tiene balas.

Pasan tres horas y nada, nos hemos pateado el pueblo casi de arriba abajo, con la pipa en el pantalón claro, y ni rastro del Chencho. Quién sabe dónde coño habrá terminado el pobrecito, lo mismo en un piso de la localidad hasta arriba de todo, o en una orgía, o jugando a la ruleta rusa, o tirándose de un cuarto piso porque se cree Superman...cualquiera sabe, pero nada de lo que se nos ocurre tiene buena pinta así que cuando ya casi está amaneciendo tomamos rumbo al vehículo con un nudo en la garganta, con la pena de dejarlo atrás en la ciudad sin ley. Nos consolamos pensando que nos veremos tan pronto como el peñasco pete, y por la gloria de mi madre que ya voy teniendo ganas, porque vaya telita el apocalipsis que nos estamos zampando a lo tonto, si lo se me quedo con mis tíos, que aunque son del opus tenían jamón y gambas a punta pala.

Pero entonces sucedió, a trecientos metros de nuestro coche, en una boca calle cercana vemos a una pareja besándose tiernamente, abrazados, acariciándose de la manera más tierna que yo recuerdo haber visto en mucho tiempo. El Ignacio y yo nos quedamos embobados mirando la escena, pensando que el amor siempre sale a flote entre tanto caos. Lo malo es que por la esquina aparecen siete o ocho individuos cargados con palos, pegando leñazos a todo el que se le pone por delante, y van derechos hacia los enamorados que no se percatan de nada, concentrados en sus besos.

De nuevo una decisión difícil, nos hacemos los héroes y defendemos a Romeo y Julieta con nuestras vidas (y nuestra arma misteriosa), o nos vamos por patas de allí, vaya a ser que nos la líen a nosotros también.

- ¿Nos quedamos Ignacio?

Cuando me giro a escuchar su respuesta me veo a mi colega dirigiéndose pipa en mano hacia la banda de los palos, cual Will Smith en "Soy leyenda". La pareja se quita de en medio y los siete chavales con caras desencajadas caminan con paso rápido hacia nosotros.

- Ignacio, Ignacio, que ni siquiera sabemos si está cargada, intenta no liarla demasiado.

Pero el tío va con cara de asesino, sin parpadear, directo hacia los degenerados.

- Tirad los palos u sos meto un tiro en la cabeza a cada uno.

Yo lo estoy flipando en colores. El cabecilla se adelanta al resto y antes de que empiece a hablar el Ignacio le pega un tiro en la rodilla. Los otros reaccionan pero mi colega, como si estuviera en una película, le pega otro par de tiros en las piernas o dos secuaces más. Los tres están chillando en el suelo mientras los otros corren despavoridos. El Ignacio se acerca al líder de la banda que se retuerce en el suelo, le coge de la cabellera y con cara de psicópata le dice:

- Está mal ir de chulo por la vida pedazo de mierda, incluso en el apocalipsis.

Y acto seguido le pega un culatazo en la cabeza que lo deja inconsciente. Yo no se si ese es mi Ignacio, el peluquero de mi barrio, o el mismísimo Chochenaquer en Terminator. Pero lo más fuerte es que cuando nos damos la vuelta para irnos nos pegan una voz, son los enamorados, se van acercando a nosotros hasta darnos cuenta de que Romeo es el Chencho. Nos abrazamos, lloramos y nos besamos mientras nos cuenta que ha encontrado a la mujer de su vida, que se llama Sonia y que tenía la idea de quedarse con ella por allí, pero después de escuchar lo que peleamos por buscarlo decide venirse con nosotros junto a su nueva mujer.

Arrancamos el coche, los tres nos giramos a mirar al Ignacio, sigue muy serio, como metido en su papel.

- ¿Cómo coño has podido hacer eso Ignacio? eres mi puto ídolo.
- Sólo hay que visualizar compañero, el resto sale sólo.

Lo dice con voz seria, como creyéndoselo. Los demás nos miramos durante unos segundos y empezamos a reírnos hasta contagiar a nuestro Rambo particular. Volvemos a la carretera y esta vez no hay marcha atrás ni paradas que valgan, Zahara nos espera.

Diario del fin del mundo IV: "Woodstock"

2012-02-08T13:41:00.000-08:00

Día 3 (día)

Estamos de nuevo en la autopista, son poco más de las tres de la tarde, el autobús sigue andando y parece que las cosas, ahora sí, van viento en popa. Pero la buena racha dura bastante poco, el tiempo de llegar a Barbate para ser más exactos, muy cerca de nuestro destino final y darnos cuenta de lo que se cuece allí. Según hemos ido viendo a lo largo de nuestro viaje, casi todas las personas con las que nos hemos cruzado eran jóvenes, no recuerdo haber visto a gente de cuarenta o más, supongo que ellos querrán pasar sus últimos momentos en familia, de forma más o menos tranquila. Los chavales en cambio están en la calle, por norma general liándola parda, y Barbate no era una excepción, ni mucho menos:

Aquello era como una rave gigante, una fiesta de la primavera de dimensiones colosales, un macrobotellón woodstoniano con música a todo trapo mientras cientos de jóvenes bailan, se rozan, hacen el amor y se drogan a plena luz del día. También hay peleas y malas caras por allí, miradas de desconfianza y un ambiente permanente de cataclismo colectivo. No queremos parar pero el autobús llama demasiado la atención de los barbateños que nos hacen parar y comienzan a empujar a izquierda y derecha el vehículo hasta que el motor del autobús peta y se para. Antes de abrir las puertas y enfrentarnos a lo que sea que nos espere pactamos que vamos a parar tres horas, que cada uno va a buscar por su cuenta un vehículo nuevo y que, ya tengamos éxito o no, nos veremos al final del pueblo a la hora convenida para decidir el siguiente movimiento. También acordamos que si alguno no se presenta los demás tienen el derecho a partir sin él, que el fin del mundo no espera.

Nos introducimos en la marea deseándonos suerte, y a los cinco minutos ya estoy sin mis compañeros, rodeado de un montón de gente que me pone cubatas en la mano, que me ofrece drogas que tomo sin pensarlo mucho y que me hace sentirme parte de aquella fiesta de los excesos. Acabo mi cubata mientras hablo de la crisis con un chaval (ni en el apocalipsis me libro), cuando de repente una muchacha de unos veinte años se dirige hacia mí y me introduce su lengua hasta el esófago, desesperadamente, así, por las buenas. Me coje de la mano sin decir palabra, ni falta que hace, y me lleva hasta un parque donde docenas de personas practican el sexo libre sin ningún tipo de rubor. Me dejo llevar hasta el éxtasis, se van uniendo más personas que toco casi sin pensar, ellas también me tocan, hasta que una voz familiar me saca de mi orgía. Parece ser que le estaba tocando el culo a mi colega Ignacio, que estaba por allí también revolcado entre los seis o siete que habíamos tirados entre la maleza. Me mira sorprendido:
- Mira que es grande Barbate compadre, mira que hay desfasaos de la vida follando como conejos, y tú tienes que venir hasta aquí, cojerme el culo y cortarme toda la punta maricona, con lo bien que iba la cosa.

Comenzamos a reírnos de nosotros mismo y entre achuchón y arañazo conseguimos zafarnos de la orgía con bastante pena, pero quedan tres cuartos de hora para la quedada, estamos muy ciegos y excitados, pero necesitamos encontrar un vehículo y reunirnos con el Chencho, del cual ninguno de los dos sabe nada. Y en aquel caos, aunque parezca raro nos resulta muy sencillo encontrar un coche, la mayoría están abiertos y un gran porcentaje de ellos llevan las llaves puestas, así que arrancamos uno y nos dirigimos al final del pueblo donde llegamos cinco minutos antes de la hora límite. Allí no hay nadie.

Se hace de noche, esperamos dos horas más hasta que debatimos qué hacer: si nuestros cálculos no fallan nos queda esta noche, el día entero de mañana y otro día completo más hasta que el peñasco pete. Decidimos agotar nuestras posibilidades, no es plan de dejar al Chencho allí, nos damos el plazo de esa noche, si amanece y no hemos dado con él nos piramos. Escondemos el coche y nos adentramos de nuevo en el pueblo. Y aquello, después de varios días de fiesta, era la puta jungla.

Diario del fin del mundo III: "Jipis trasnochados"

2012-02-02T12:11:00.000-08:00

Día 2

Nos despierta el frío del alba a eso de las siete de la mañana, seguimos en pelotas, nada más llevamos encima mi diario y un mechero. El Chencho se guardó las drogas en la cavidad rectal antes de pirarnos de Sevilla el muy degenerado, ya se podía haber preocupado en pillarse un coche que andara cojones en vez de tanta priva. Hemos estado discutiendo un rato por esto pero conseguimos calmarnos e intentamos planear algo. Lo primero que se nos ocurre es hacer la de Gabino Diego en Torrente, esto es: uno se tira en medio de la autopista mientras los otros dos acechan en la maleza, cuando alguien se pare les atracamos y nos llevamos el vehículo, y si puede ser las ropas de los sujetos. Lo malo es que no tenemos armas, necesitaríamos una escopetilla o una pistola de misto, lo que sea con tal de meter miedo, que somos los pardillos del apocalipsis y ya está bien. Pensamos y pensamos hasta que se me ocurre ir a buscar una armería o algo que tenga que ver con pistolas, lo malo es que estamos en medio del campo y no se ve nada cerca aunque a lo lejos, en la otra dirección a los paletos se distinguen unas casitas y lo que parece ser una iglesia. Lo mismo allí nos podemos hacernos con un vehículo.

Tras dos horas de sigilosa marcha logramos aproximarnos a una pedanía bastante extraña, no parece haber nadie en sus inmediaciones. Nos vamos acercando a las casas, todas cerradas y nadie dentro. Miramos a la iglesia con cara de desconcierto y caminamos lentamente hasta llegar a la enorme y pesada puerta de madera. Hay ruido dentro, empujamos levemente y los tres asomamos nuestra cabecitas. Lo que vimos, realmente, es casi inexplicable: veinte personas en pelotas mirando a dos hombres con taparrabos imitando el musical de Jesucristo Superestar, el público mira embelesado como si el mismísimo Jesús estuviera allí dando salves, o como si Camilo Sesto soltara gorgoritos sobreactuados, algunos lloran de emoción, otros van soltando amenes sin venir a cuento y algunos se arrodillan y besan los pies de su vecino. Los dos protagonistas, lo mismo se ponen a pegar chillidos desafinados intermitentemente, que a hacer el mono, luego se abrazan y se besan para finalmente sentarse alineados en el suelo y ponerse a remar en el aire gritando a pleno pulmón: "Soy Noé, Jesús escúchame !!!, ¿debería meter a las hormigas en mi arca?¿como sabré diferenciar su sexo?". De repente los dos se ponen a saludar y el gentío comienza a aplaudir desaforadamente, luego otros dos se suben y comienzan a hacer las mismas idioteces.

Cerramos la puerta y comenzamos a revolcarnos por el suelo de la risa, ha sido el mejor momento de nuestra última escapada y lo aprovechamos durante varios minutos. Llegamos a la conclusión, tras ver el panorama y las caritas de los colegas, de que llevan pegándole al ácido más de un día, que pararon por aquí cuando el ciego les empezó a subir y se les ocurrió meterse en esta iglesia a representar Jesucristo superstar, a su manera eso sí. Tienen un autobús en la parte de atrás de la iglesia, está lleno de ropa tirada por el suelo, latas de cerveza, colillas y toda la suciedad que te puedas imaginar, lo bueno es que tiene las llaves puestas. Nos vestimos, aun es temprano, apenas mediodía, y debatimos qué hacer, si pegarles el palo a los jipis trasnochados, o sumarnos un poquito a la fiesta y después pegarles el palo. Ni una cosa ni otra, vamos a gastarles una bromilla inocente sin probar las drogas, vaya a ser que la volvamos a liar, y luego nos vamos. Es que nos lo han puesto a huevo los chavales.

Nos volvemos a desvestir y violentamente pegamos una patada en la puerta de la iglesia. Voy caminando hacia el altar con mis amigos detrás mío, los jipis se han quedado mudos, mirando con cara de flipados cada movimiento que hacemos. Llego hasta arriba y ordeno a Camilo Sesto y a Carlos Jesús que se bajen con sus compañeros, que el profeta Isaías tiene un mensaje que darles. Comienzo gritando a pleno pulmón:

- Fariseos!!, en qué habéis convertido la casa del señor !! en un antro de la fornicación y el vicio !!. Escuchad bien y recordad lo que voy a deciros o arderéis en el infierno eternamente - los tipos están desencajados, blancos del susto e inmóviles- Yo Isaías os ordeno que hasta el día del juicio final alabéis a vuestro dios cantando los éxitos que le gustan al señor. Hoy le apetece escuchar "el toro y la luna" de Los Centellas, y ay de vosotros como alguien desafine o le de por pararse. Venga comenzad, y haced un corro coño, que parecéis memos. Mañana os toca "bulería bulería" de Bisbal y pasado "Paquito el chocolatero". Y recordad que me puedo presentar en cualquier momento, y como os vea ociosos pobres de vosotros masones melenudos, mi ira caerá sobre vuestras posaderas. -los colegas, lentamente, se levantan, se cogen las manitas y comienzan a cantar el tractor amarillo mientras mis amigos y yo aguantamos la risa hasta salir de la iglesia.

Después de media hora de estar fuera partiéndonos la caja, ya vestidos y listos para partir, el Ignacio se vuelve a asomar, los notas siguen cantando pero de repente grita mi colega: la bamba!!!, y los muy colgados cambian el tercio y se ponen a bailar la bamba.

Tras estas horas inolvidables nos montamos en el autobús, nos vestimos, nos fumamos un par de petardos y salimos de nuevo a la carretera sintiendo de nuevo el aire optimista en nuestras todavía blancas cabelleras.

Diario del fin del mundo II: "Trabajos forzados"

2012-02-01T04:07:00.000-08:00

Día 1

Son las cuatro de la madrugada, estoy escribiendo mi diario en algún punto de la provincia de Cádiz, supongo que no demasiado lejos de Jerez, estoy en pelotas y tiritando de frío, acurrucado en una hoguera a punto de extinguirse con los dos amigos dormidos a mi lado. Esto no era lo que yo esperaba, ni mucho menos, pero mejor empecemos desde el principio:

Nos montamos en el Hammer a eso de las nueve de la mañana, a pesar de la resaca nos sentimos optimistas, luce un sol radiante, es primavera y nos despedimos de Sevilla emocionados, mirando atrás y sabiendo que nunca más la volveremos a ver, nunca más una cervecita en el Salvador, nunca más ...Este momento se diluye en cuanto cojemos la autopista, no ha habido ningún problema para abandonar la ciudad y parece un día cualquiera con la excepción de que ya nos han pasado dos lamborginis y tres ferraris a más de doscientos por hora. Me enciendo un pitillo y suena "smoke on the water" por los altavoces, abrimos las ventanas y nos sentimos sobreexcitados cual Pepe antes de un clásico, enamorados de la vida, de sus olores, de las perspectivas que nos acechan en estos cinco días. Vamos cantando a pleno pulmón cuando nuestro vehículo comienza a humear, nos paramos con cara de susto, abrimos el capó y sale humo negro a borbotones. Esperamos que se enfríe, volvemos a intentar arrancar y el puto Hammer no hace nada. Nos ponemos de mal humor y discutimos un rato qué hacer mientras no paran de pasar degenerados en coche que nos miran amenazantes, algunos nos han tirado cosas y ninguno se para, es normal, yo tampoco me pararía.

A eso de las cuatro de la tarde vemos venir a lo lejos, por en medio del campo a unos diez hombres con picos y palas, a mí se me hace un nudo en la garganta pero decidimos esperar, pensamos que la gente de campo llana y trabajadora no pierde la chaveta así tan fácilmente, no son como las personas de la ciudad que a la más mínima se endemonian y te la lían. Se acercan y no tienen buena pinta, van muy serios agarrando su picos y palas y vienen como estresados, con mala cara vaya. Nos dicen que nos quitemos la ropa y lo dejemos todo en el suelo, el Ignacio intenta hablar pero antes de que acabe de decir una frase le pegan un palazo en las espalda que le hace revolcarse en el suelo. No queda otra, nos ponemos en pelotas, nos atan las manos y nos ponen a andar campo a través, yo sospecho que van a hacer algún rito en el que nos sacrifiquen y se coman nuestros instentinos en plan matanza del cerdo pero en humano, o quizás nos van a violar uno tras otro o a quemar vivos y servir como sacrificio a los dioses de los campos gaditanos...nada más lejos de la realidad. Al rato llegamos a un caserón en el que se intuye muchísima actividad, polvo por todos sitios y gente cavando como si le fuera la vida en ello. Sí amigos, los pobres se creen que cavando unas galerías subterráneas van a sobrevivir a un peñasco más grande que diez españas juntas, me río para mis adentros por no llorar, antes de sentir el primer latigazo en la espalda.

A cavar cabrones!!!! nos dicen los mamones y sin más nos ponen a currar en plan egipcios y esclavos en Ben-hur pero con un aire provinciano andaluz que en el fondo me provoca cierta vergüenza ajena. Yo, que llevo tres años en paro sin doblar la espalda me encuentro de repente con que a cuatro días de que se acabe el mundo me sale un currito picando piedra, esto es más grande que Barcelona. Y la hostia que qué capacidad de trabajo tienen esta gente, a estos notas los hubiera contratado yo para hacer el metro de Sevilla, ya tendrían las cuatro líneas finiquitadas tanta multinacional tanta pollada. Los colegas no paran, nos hostigan nos pegan y nos insultan, y por lo visto tienen más prisioneros currando por allí, incluso mujeres. Tras cinco horas de pico y pala yo no puedo más, comienzo a hacerles señas a estos dos a ver qué tal van, si tienen algún plan para huir pero están en estado de shock, y es normal, ya se estaban viendo dentro de un vídeo de rap, mulatas en la piscina, margaritas por doquier, buena música, yerba a tuti plen y de repente se encuentran desnudos cavando para cuatro catetos que se creen que haciendo un boquete se van a librar del apocalipsis.

Con este panorama decido asumir el mando, no voy a morirme picando piedra, prefiero hacerlo intentando escapar así que visualizo mi huida: dejo de trabajar y me tiro al suelo, cuando el que vigila se acerque a mi con el látigo le tiro tierra a los ojos, mientras intenta librarse de su ceguera le endiño con la pala en toda la chorla, le pego una voz a mis colegas y entre los tres, a palazo limpio, nos vamos quitando de en medio a cualquier paleto apocalíptico que se nos ponga por delante. Y todo sale como lo pienso excepto una cosa, olvido que los paletos, por norma general, tienen escopetas de caza así que en cuanto tumbamos al primero comienzan a disparar, aunque con tanto polvo no se ve un carajo y entre el estado de confusión y la niebla los tres logramos introducirnos en el campo, más blancos que Michael Jackson con gastronteritis. Corremos y corremos, el Ignacio llama a mamá mientras sprinta con el corazón encogido, el Chencho se va metiendo coca como buenamente puede para activarse y yo simplemente focalizo mi meta, encontrar el Hammer, lo mismo se ha arreglado solo.

Casi una hora después encontramos la mierda de coche que nos pillamos, intentamos arrancar y nada. Decidimos pasar la noche lejos de allí vaya a ser que los catetos asesinos vuelvan, así que antes registramos el coche y lo único que encontramos es mi diario con su boli y un mechero. Estamos jodidos.

Diario del fin del mundo I: "La noticia"

2012-01-31T05:26:00.000-08:00

Se acabó, todos estos milenios de sufrimiento se terminaron. Hace cinco minutos que el presidente Obama montado en un transbordador se ha dirigido al planeta diciendo que lo han intentado todo: han lanzado misiles, han mandado cohetes teledirigidos e incluso a Bruce Willis, pero ha sido inútil. Luego ha aparecido en pantalla el hombre este de Irán diciendo que todas las bombas nucleares que tenían las han tirado en el espacio a ver si se arreglaba la cosa pero tampoco, después ha llegado Putin y ha dicho que aquí no pasa nada, que Rusia está de puta madre. Y así, sucesivamente, los líderes mundiales han ido despidiéndose de sus naciones, según ellos todos lo han intentado a su manera pero ninguno ha sido capaz de evitar la catástrofe. Ahora mismo Mariano acaba de soltar un discurso diciendo que tienen el honor de ser el partido que ha terminado con la crisis, manda huevos, además el pavo también se ha largado al espacio con los líderes mundiales. Dos transbordadores que ya están en el espacio camino de un sitio que nadie sabe muy bien donde está pero que por la visto servirá de lugar de reunión y de acción, parece ser que la idea es montarse un chabolo en la luna y a partir de ahí empezar de nuevo. Para ello se han llevado a las 10000 personas más inteligentes del planeta para procrear y tener buenas ideas, de camino habrán pensado: "magnífica oportunidad para librarnos de la morralla". Además van provistos de alimentos para dos años y toda la tecnología necesaria para intentar subsistir durante al menos 24 meses más, luego ya se vería.

Y la Tierra se ha convertido en una puta locura, la cosa es que nadie sabía nada y en cuestión de horas toda la humanidad menos los cabrones que se han ido (y los rusos) acaban de darse cuanta de que les quedan cinco días de vida. Y no estoy asustado, el mal común te hace sobrellevarlo, además no tengo chavalita ni nadie con quien dormir de vez en cuando, mis padres murieron hace años, no tengo hermanos y el banco estaba a punto de desahuciarme por lo que estaba bien jodido, por no decir acabado, y quieras o no la noticia me ha dado vidilla. Aunque sí es verdad que quiero a mi círculo de amigos y me da pena morir joven pero bueno, por lo menos la cascaremos juntos, supongo que ciegos hasta las cejas como no puede ser de otro modo, con las manos agarradas y con la convicción de que lo hicimos lo mejor que pudimos.

Con tranquilidad llamo al Chencho, a la Marta, al Ignacio y a la Noelia. Las dos amigas se rajan, se quedan con la familia, totalmente comprensible, yo me voy con estos dos, lo malo es que ya teníamos pensada una orgía con las amigas así que habrá que buscarse algo por ahí, aunque teniendo en cuenta que a los diez minutos de conocerse la noticia ya había gente fornicando en las calles tan alegremente no creo que sea muy difícil.

Vienen a mi casa y nos abrazamos profundamente con los ojos encharcados, el Chencho se ha plantado en mi garaje con un Hammer, diez gramos de cocaína, cuatro bellotas pakistaníes, diez cartones de tabaco y unas treinta botellas de alcohol que ha pillado en los saqueos. Nos entonamos un poco y comenzamos a trazar el plan, un plan sencillo, al que hemos llamado "Operación Manrique", por esos versos tan bellos que decían así: "nuestras vidas son los ríos que van a parar a la mar, que es el morir". Así que nos vamos a morir a la playa. La idea primigenia es asaltar algún chalet de "los alemanes" en Zahara de los Atunes y a partir de ahí ver qué plan tiene la peña, si le da por asesinarse o dejarse llevar por el buen rollo, el amor y la fraternidad. Lo que está claro es que en la ciudad no nos quedamos, hay mucho loco por ahí drogado pegando tiros, liándola, y no nos van a joder el fin del mundo cuatro canis de mierda, que sólo va a pasar una vez en la vida. Es nuestro momento, tenemos provisiones de todo tipo, un coche de "guerra", el depósito lleno y ganas de espicharla a tope con la cope, dándolo todo.

Si queréis acompañarnos sólo debéis seguir leyendo, este es mi diario, el diario del fin del mundo, quedan cinco días para que un peñasco del tamaño de Brasil se estrelle contra la Tierra y yo estoy que me salgo. Tengo el corazón que se me escapa por la boca, y como no tengo sueño he decidido escribir cada noche lo que nos pase en cada uno de los cinco días que nos quedan. Esperamos disfrutar estas 120 horas como auténticas estrellas del rock, ya me imagino una orgía en nuestra piscina de Zahara, con la música a toda hostia y con un ciego tan enorme que me de igual que se vaya a acabar el mundo. No veo el momento de partir y como está amaneciendo nos piramos ya con toda la cara de una alimaña mañanera que se ha pegado la noche privando sin parar. Cojo mi mochila mientras me pregunto: ¿qué nos deparará el destino?, espero que los mejores cinco días de mi vida.

¿Merece la pena?

2012-01-14T11:46:00.000-08:00

Tienes treinta años y miras a tu alrededor: a este lo han echado, a este se le acaba el paro, este es un manta y está de jefe, no hay perspectivas de encontrar un empleo regulero en varios años, que te surja uno que te complete medianamente es casi una utopía y te atosigan con idioteces mires donde mires. Tú que te preparaste, te dijeron que estudiaras, que eso era el futuro, tus padres se mataron en poder darte una buena educación familiar y académica para que sacaras tu capacidades a relucir y resulta que te comes un mojón del tamaño de Utrera. No conseguirías ni un trabajo indigno, hasta eso está complicado.

Tú que a esta edad esperabas poder ayudar, o simplemente realizarte un poco como persona no ves salida. Cierto que hay que luchar y que todos, seguro, tuvimos la oportunidad de estar mejor de lo que estamos ahora, yo el primero, pero de ahí a lo de hoy dista un trecho. Gente muy válida pirándose de aquí, con ideas y ganas, personas con talento que merecen refrescar este asqueroso país de arriba abajo. Y se están yendo, lo mejor que tenemos, nuestra generación más preparada para entrar en el mercado laboral se larga. Ole sus huevos, ya está bien, ya lo hicimos otras veces y no pasó nada.

Veo el telediario: ya no se qué decir de los telediarios, ya no se qué pensar de la clase política, de los jueces, de la policía, de su majestad y la familia feliz. Ya no se qué pensar de Matías, de la tele, de la corrupción y de la desolación interna que nos tiene maniatados. Estos días me estoy dando cuenta de que estamos tan amamonados de vivir como lo hemos hecho estas ultimas décadas que no tenemos huevos de darnos cuenta de lo que nos está pasando, o sí nos damos cuenta pero estamos tan ringados que ya casi que nos da igual.

Nos dieron tanto formol que nos la están liando en nuestra propia cara con muy poca resistencia. La indignación vuelve a convertirse en una queja personal y superflua, vuelve a sonar la frase "si da igual lo que pase, unas veces mejor y otras peor".

Por todo esto te preguntas: ¿merece la pena quedarme aquí?. ¿Voy a crecer aquí?, ¿voy a tener una oportunidad real de sentirme útil? ¿voy a dejar que mis hijos hereden esta mierda que se está cociendo en nuestra sociedad?. ¿Qué valores puedo transmitirles a ellos viviendo en este estado corrosivo?. ¿No estaré mejor en un sitio diferente?, ¿más sencillo que este?, ¿donde está ese lugar?.

Lo que está claro es que este año marcará para bien o para mal las vidas de mucha gente, de todas las generaciones. A la mía le toca decidir si se queda o si se va.

Y creo que hay que ir preparándose para cualquier cosa porque a veces me da la impresión de que sólo hace falta que salte una chispa para que esto empiece a arder.

Cuac Cuac

2012-01-02T13:35:00.001-08:00

El primer post del año me lo voy a dedicar a mí mismo, claro coño, que ya está bien de escribir tanta chorradita y queja pública, que muchas veces uno ya no sabe de qué cojones hablar. Pues sí amigos, os voy a contar algunas cosas de lo que he llamado Mr Cuac, ya que ningún blog ha roto la veda de las publicaciones cuaqueras todavía, además seguro que alguna pariente-fan-histérica me lo agradece.

"Estaría guay grabar algún día unas canciones haciéndolo yo todo, sin preguntarle a nadie más que a mí mismo". Eso llevaba tiempo pensando. Además, en los últimos meses, fueron apareciendo canciones así que me dije que era el momento de hacerlo, yo ya tenía alguna idea de cómo funcionaba el tema tras la maqueta con los Commodore pero tristemente me di cuenta de que yo sólo no tendría huevos de grabarme, necesitaría meses de aprendizaje y mucha paciencia así que recurrí al hombre con amplios conocimientos de armonía, el nota sin el cual esto no hubiera sido posible. Tras el parón veraniego de ensayos decidí lanzarme, mi amigo y ex compi commodoriano Ricardo ejercía otra vez de productor, ya se pegó un lote curioso con los Commodore y de nuevo le pedía que me ayudara con lo mío. Evidentemente aceptó, y es que a este también le va la marcha tela...

Cuando mi productor vino a casa para ver de qué iba la cosa tenía dos temas con principio y fin, otros dos inacabados, pero todos ellos sin letra, uno ni siquiera existía. Cogí la guitarra y me puse a tocarle lo que tenía a Ricardo y a partir de ahí comenzamos a cerrar las estructuras de las canciones y a buscar las baterías. Con la base de las cuatro canciones acabadas nos mudamos a los ya míticos "Estudios Cartucho", la casa de Ricardo, lugar de creación y esparcimiento sonoro, sitio donde se ha grabado todo lo que suena en "Parvulario". Intermitentemente fuimos añadiendo guitarras y panderetas, bajos y teclados. Él, además de ordenar y asesorar me ayudó con la guitarra y se encargó del bajo y las teclas. Mientras tanto, yo iba buscando arreglos de guitarra y coros para las voces, me estrujaba los sesos con las letras y seguía probando cositas con la seis cuerdas por si salía algo curioso de última hora, y salío. "No atormentado" apareció un día, poco antes de ir cerrando el asunto y decidimos grabarla en directo, guitarra y voz a la vez, luego la adornamos un poquito.

Y así, poco a poco, las canciones fueron cogiendo forma hasta llegar a cerrar la instrumentación ya entrados en el mes de Diciembre. Me concentré en acabar las letras y una tarde, con rapidez y naturalidad, como lo hemos hecho todo en "Parvulario" me metí en el vestidor-pecera de Evil evans y le puse la voz a los temas. El resultado es lo que habéis oído, fruto de entender la música tal y como me viene, sin darle demasiadas vueltas a casi nada y así han salido las canciones, sencillitas y redondas, como a un servidor le gustan las cosas. Finalmente, mis creativas oficiales Sara y Tania remataron la faena con el logo y la correspondiente portada y contraportada.

Y aquí se termina la historia de "Parvulario", ahora queda moverse un poquito por la web y ver qué opinan gente no conocida al escuchar la maqueta. Pero en resumidas cuentas me lo he pasado muy bien con toda esta movida, tocar canciones y montarlas con un amigo tan tranquilamente no tiene precio, por eso ya ando de nuevo con ganitas de más, puede que este verano, si mi cicerone se anima (seguro que sí) nos metamos con la segunda maqueta de Mr Cuac. Ahora toca a darle a la guitarra, los Commodore amenazan con volver y hay trabajo por hacer, nuevas canciones que encontrar para llevar al local de ensayo. Mientras tanto, que suene la música.

Parvulario by Mr Cuac

Pablo y su amigo

2011-12-24T08:18:00.000-08:00

Pablo le ha quitado el tapón a su botella, es de plástico.
Se lo mete en la boca.
Pablo lo muerde, parece una de esas cosas peludas y con patas.
Lo escupe, ahora se ha transformado en un balón de fútbol.
Pablo lo patea y marca el primer gol de su vida.
Se agacha, junta el pulgar y el dedo corazón y le da un empujón.
Pablo juega a las chapas con su tapón, ya sabe lanzar con efecto.
Ahora lo mete en su bolsillo, lo toca mientras camina.
Pablo tiene la mano negra.
Ve una papelera, para él es una canasta, además es fácil encestar.
Pablo quiere jugar en la NBA.
Aprieta el tapón en la palma de la mano, el contorno se dibuja en su piel.
Pablo sonríe.
Ha decidido que esta noche va a dormir con su amigo de plástico.
Pablo no podría tirarlo al suelo y dejarlo sólo.
LLena el tapón de agua y bebe, tenía sed, vuelve a hacerlo.
Pablo le pregunta cómo puede servir para tantas cosas,
el tapón le dice que está en su naturaleza.
Entonces piensa que su naturaleza es jugar con el tapón.
Decide ponerle nombre y hablar con él mentalmente,
a veces el tapón es un poco obstinado pero se llevan bien.
Por las mañanas se lo lleva a clase pero a nadie parece importarle,
los demás son raros, ¿qué cosa puede ser más interesante que un tapón multifunción?.
Una mañana llegan los reyes magos, todo está lleno de juguetes.
Pablo deja el tapón encima de su mesa.
Pablo tarda tres meses en recordar que el tapón era su amigo,
no debería haberlo dejado tanto tiempo.
Como está triste lo colorea con rotuladores,
ahora el tapón es rosa, amarillo y rojo.
Por las noches lo pone bajo su almohada y se queda dormido mientras hablan.
Que fácil es hacer amigos, piensa Pablo, y es verdad.

Han pasado buenos momentos juntos.

Futurismos

2011-12-11T11:37:00.000-08:00

Me gusta imaginar el futuro, dibujarme en la cabeza los adelantos que usaremos dentro de cuarenta años. Aunque casi siempre llego a una misma perspectiva que no me agrada demasiado, no se si será por los libros o películas futuristas que me he zampado a lo largo de mi vida, o es simplemente por seguir la inercia social decadente y aislada de la últimas décadas, pero siempre llego a una percepción futura de la sociedad donde todo es frío, casi robótico, donde los seres humanos no nos comunicamos en persona y vamos todos con cacharros en la cabeza que se convierten en nuestros "seres" más queridos.

Llevaremos un pin en la solapa que nos avise de las cosas que ocurren en nuestro cuerpo: "microbio no autorizado entrando por fosa nasal, tomar frenadol inmediatamente", o "pulso demasiado acelerado, dejar de discutir sobre fútbol". También iremos por la calle con nuestra propia lupa ocular al estilo Vegeta, para que nos vaya catalogando todo lo que estamos viendo: "tía buena a la izquierda", o "Frigorífico acaba de comunicarme que compres zanahorias en esa tienda", y tú vas y las compras. Al llegar a casa la puerta se abre con sólo apoyar la mano en el electro pomo, las luces se regulan dependiendo de el estado de ánimo que le marque el pin de la solapa, y la termomix comienza a trabajar dependiendo de los impulsos que un microchip instalado en tu cerebro le manda por bluetooth, esto es sencillo, si durante tres horas has pensado casi sin darte cuenta que te apetece una tortilla de papas, eso es lo que cenarás. Mientras, caminas por el pasillo silbando una melodía y de repente comienza a sonar la canción original por los altavoves de toda la casa, luego vas al baño, la temperatura del agua se comunica directamente con tu piel, tu solo te pones allí y te dejas masajear. Cuando sales de la ducha tienes la cena en la mesa, Manolito el Robot se ha encargado de servirte una botella de vino y de tenerte el keli limpio, y como ya es de noche lo apagas, que descanse el animalito.

Te sientas en el sofá y le pides al reproductor que te aconseje algo que te agrade, teniendo en cuenta tus gustos personales que están definidos en tu pin solapero, el estado actual del microbio que entró por la tocha, tu temperatura corporal, tu índice de testosterona actual, las horas de vigilia útiles que te quedan y la necesidad que tenga tu cerebro de descansar. Durante la proyección te aparecen ventanitas en la parte inferior de la pantalla: "Paquito: tomándome una cervecita jeje", o "Amanda: oye que me he enterado que te ha entrado un microbio por la fosa nasal, que haya suerte".

Te vas a la cama, la cual se calienta sola a la temperatura adecuada dependiendo de las circunstancias, te enjuagas tu dentadura de implantes perfectamente construida, te sientas en el váter mientras una voz te comenta el estado de tu orina; "demasiada cerveza, se resiente el riñón", también te habla de tus heces: "aun no has expulsado las espinacas del viernes, tomar kiwis". Abres el grifo, pones tus manos debajo y una ráfaga de vapor instantánea te produce una sensación de calor intensa: "microbios manuales eliminados, listo para acostar."

Te metes en la cama y al cerrar los ojos se te abre un menú de sueños: eróticos, aventureros, paranoicos, históricos...eliges y te quedas dormido.

¿Os imagináis que todo fuera cierto?, no olvidéis amigos que la realidad siempre supera la ficción, se tardará más o menos tiempo pero el futuro siempre llega, ¿o es que no os acordáis de los Nike con robocordones de Michael J. Fox en Regreso al futuro?, se comercializarán en 2015!!

El Génesis metafísico

2011-12-01T13:19:00.000-08:00

Erase una vez el tiempo, sí el tiempo, que ya existía digo. Pues eso, estaba el tiempo, viendo pasar las horas, al principio le gustaba: "pues está bien eso de ver pasar el tiempo", y así se pegaba todo el rato, disfrutando de cómo él pasaba, pero de todo se aburre uno, hasta de verse pasar a uno mismo. Hasta que un día encontró al espacio, este ya le dio más sentido al asunto, tenía un montón de cosas.

- Ese Tiempo !! ¿qué haces compadre?
- Pues nada, aquí viéndome pasar.
- Joder qué coñazo, ¿tú te has fijado en la de cosas que tengo?, mira niño tengo montañitas, riachuelos, valles, colinas, barrancos...lo que pasa es que siempre están igual los mamones, vamos a unirnos a ver que pasa ¿no?.

Y se unieron, y los dos se quedaron maravillados las cosas se movían y todo volaba, todo flotaba hasta que llegó una tal Gravedad.

- Perdonad chavales, que me he fijado en el desorden que tenéis aquí montado, todo volando sin rumbo, desordenado...si me ficháis os prometo que todo estará en el suelo, que tarde o temprano todo acabará en tierra firme, porque si seguís así la cosa no va a tener gracia. Cuando le pregunten a uno : illo ¿tú dónde vives? pues no va a poder contestar porque su hogar estará volando entre las nubes y a ver quien es el listo que la encuentra.
- Pero ¿tú a quién te refieres? si todavía no hay ningún ser vivo en este jaleo que estamos montando. - Dijo el Espacio.
-Pues a eso vengo también, a deciros que hay un tal Dios que hace seres vivos, me ha dicho mi amigo Erosión que es verdad, que el colega llega y de cualquier cosa fabrica lo que le da la gana.
-Suena bien eso, venga dale un toque y dile que se pase cuando tenga un hueco, que vamos a estar por aquí.

Y se pasó, llegó un nota con barba blanca y en un pis pas creó a los humanos y a las bestias, pero este tío no trabajaba gratis.

- A ver chavales, como compensación al trabajo que he hecho tenéis que inculcar a los bichos estos que crean en mí, que me veneren, os voy a presentar a una coleguita que os lo explicará mejor, es la Religión.

Y la Religión se inventó un montón de formas de hacer creer a los bichos que había un ser divino que lo había creado todo.

- Po un mojón para la Religión esta -pensarón el tiempo y el espacio- a ver si ahora va a ser todo gracias al barbudo ese que fabrica a los notas estos. Esta no se ha enterado que sin nosotros no hay nada, no existiría nada.

- Siento interrumpir, pero no puedo estar de acuerdo con eso.

El espacio, el tiempo y la gravedad empezaron a mirar a todas partes, buscando a quién hablaba.

- ¿Qué miráis memos?, si soy la Nada, cómo cojones vais a verme.
- ¿La nada? ¿y tú qué quieres aportar aquí, si no eres nada? dijo el espacio.
- A ver chavales ustedes estáis aquí en plan "es que sin nosotros no habría nada", y como sois así de chulitos yo os digo que mierda para ustedes, que si no llego a existir yo antes, o sea la nada, ustedes no habríais podido existir, así que no os pongáis tontos.

En esas andaban, debatiendo cuando apareció por allí una cosa muy rara.

- Hola amigos, soy el Todo, que ya veo que andáis liaos aquí con la pesada esta de la Nada, no le hagáis caso, además ella sola no puede entrar en vuestro mundo, lo dejaría vacío la muy cuca, tenéis que meternos a los dos a la vez, por eso de repartir, vamos creo yo.

Y entre todos acordaron aceptarlos también a ellos. Luego, se pusieron a hacer recuento de todo lo que se estaba gestando en esa cosa tan rara que estaban creando: eran el Espacio y el Tiempo, la Gravedad, luego llegó Dios que al parecer era autónomo y se piró a otro mundo a crear pero con él llegó la Religión, luego la Nada y después el Todo. Pero les faltaba algo, miraban lo que habían creado y no les entretenía, los bichos iban por ahí dando vueltas, rezando y vagueando, los paisajes muy bonitos pero tardaban siglos en cambiar, a la nada no se le veía, y el todo era algo tan extraño que nadie sabía muy bien qué cojones era.

Hasta que un día llegaron el bien y el mal.

- Muy buenas amiguitos, hemos estado mirando vuestro mundo y es un poco aburridillo ¿no creéis?
- Bueno, la verdad es que nos falta algo.- Dijo la gravedad.
- Pues claro que os falta algo panda de gilipollas, os falto yo que soy el Mal, que me cago en vuestras muelas rápido y encima os pego una leche así que no os pongáis gallitos.
- Perdonad a mi compañero, es que el es así, es el Mal. Yo sin embargo soy el bien, y quiero ayudaros a que lo paséis bien, como yo, así que deberíais aceptarnos a mi y a este. Ya veréis la vidilla que damos.
- ¿Vidilla? ¿tú eres mongolo Bien? anda cállate y ustedes escuchad, o nos dejáis hacer nuestro trabajo o llamo a uno que yo me se y os cierra el chiringuito, así que venga, al lío.

Estuvieron deliberando un rato hasta que aceptaron. Y al momento todo se volvió caótico en el mundo, era divertido, todos reían y peleaban, todos amaban y odiaban, pero también se cansaron de esto, porque al final, el mal siempre parecía ganarle terreno al bien y eso causaba mucho sufrimiento. Necesitaban una solución a tanto esperpento, y esta llegó.

- Hola amigos soy el Equilibrio, conmigo desapareceran todas las angustias y problemas de vuestro extraño mundo.

- Te fichamos, te fichamos -dijeron todos a la vez-
- Perfecto, pues nada me voy que voy a entrar ya.
- Pero espera chaval, tú en verdad ¿qué coño eres? vaya masacote de piedra estás hecho -y empezaron a mirar su gigantesco tamaño.
- Compadres parecéis nuevos, soy un meteorito que se va estrellar contra la cosa esta vuestra, es la única manera compañeros.

Todos se quedaron pensativos, se miraron unos a otros hasta que decidieron.

- Amigo meteorito, ya estás tardando.

Tiempos circenses

2011-11-19T06:52:00.000-08:00

Marianete arrasó, realmente daba igual la persona, si en su lugar se hubieran presentado el Penumbra con esquizofrenia o Leonardo Dantés en plan psicótico también habrían conseguido la mayoría absoluta, normal, teniendo en cuenta la manera de gestionar la crisis que han tenido el cejas y sus colegas. La incógnita de la jornada electoral se fijaba en el dónde, dónde irían a parar los dos o tres millones de votos que los socialistas iban a perder, y aquí tampoco hubo demasiadas sorpresas. Izquierda Undida ya no está tan hundida como hace unos añitos, UPyD comienza a tomar fuerza y varios partidos minoritarios parecen haber dado un pasito adelante nadando contra corriente, contra una ley electoral que no les deja despegar.

El tema elecciones y crisis lleva en los corrilos varios años, y lo que queda, porque si hay algo en lo que estamos de acuerdo la mayoría es que la salida aún anda lejos, y si algún día llega, a ver de qué manera. Pongámosle imaginación: podemos salir de la crisis resucitados en una nación zombi cangrenosa, o en una vampírica, donde los españoles sigan con ganas de querer chuparse la sangre entre ellos, o como un nuevo mundo regido por familias góticas, ahh no perdón que eso ya pasó.

No, mejor sería resucitar como un nuevo país angelical lleno de buenas personas, donde no haya lugar para los rencores y todos vivamos en una especie de casa de la pradera hispana, comiendo lechuguitas, criando cochinos y cultivando papas. A mí personalmente me mola más la opción zombi, siendo nosotros la resistencia humana, incluso ya tengo trazado un plan por si esto ocurriera.

Pero bueno, realmente este asunto de las elecciones me parece ya algo surrealista, sobre todo cuando veo a analíticos políticos, sociólogos e historiadores disertando acerca de la confianza del pueblo en las convicciones de los gobiernos, hablando de las putas elecciones con un aire de misticismo antropomórfico que me hace reír, cuando una grandísima cantidad de gente no vota, otra gran mayoría de electores vota por defecto, sin pensárselo, porque no le gusta la barba de este, el pelo del otro o simplemente porque le da grima ver a un tipo en corbata con pinta de Gollum. Y los notas de verdad se creen que están diseccionando las entrañas del país por abrir un papelito, como si cada uno de nosotros pudiera expresarse a través de ese papelito de mierda.

Son tiempos circenses amigos, de reír por no llorar, de no poder creerte las cosas que ves, de pensar cómo cojones lo hemos hecho para retroceder tanto en tan poco tiempo. Son tiempos de agarrar la maleta y pirarte cagando leches de esta basura de nación, tiempos de tener que seguir mamando por culpa de los ladrones de siempre. Pero parece que al personal le suda el carajo, venga a votar a los dos de siempre, echémosle más gasolina al fuego, quemémonos más de lo que ya lo estamos, total, si no sale uno saldrá el otro...qué triste me parece pero bueno, quién sabe, lo mismo llega Mariano y se sale de la pelleja y dentro de seis meses está trabajando hasta la Duquesa de Alba. Ojalá, pero yo no soy optimista, no se por qué pero me da que el amigo Mariano no termina su legislatura...

Total que mientras estos payasos siguen enriqueciéndose y manipulando el mundo, millones de personas siguen agonizando, desaparece el ártico, el Amazonas, nos cargamos los mares y la tierra que nos da de comer. Pero da igual compadres, no pasa nada, primero salir de la crisis que es lo importante. Es como si un meteorito radioactivo del tamaño del Polígono Pisa fuera a petar cargándose todo el planeta, os apuesto lo que queráis a que diez minutos antes de la colisión en la tele aparecería el señor Arenas diciendo eso de que "Andalucía está secuestrada", al señor Gollumcaba que Rajoy no se sabe su programa, y a Mariano dirigiéndose a la nación con su cara de memo: "los socialistas fueron los que nos atrayeron al pedrusco con sus políticas improvisadas".

Encima, por si no fuera bonita la que tenemos encima, tenemos que ver al pobrecito del Mariano dando botes en una azotea como si hubiera algo que celebrar, hay que ser tontopollas !!!

Si hay que votar se vota

2011-11-15T10:41:00.000-08:00

He decidido votar, me da coraje pero he llegado a la conclusión de que es lo más sensato llegados a este punto. Llevo varias legislaturas sin ejercer el derecho "más importante que tiene el demócrata ", que dice Rajoy, tampoco he acudido a las urnas en estos últimos años a pesar de que como dice Rubalcaba, "los votos construyen hospitales y escuelas". También construyen hijos de putas como vosotros y aquí no pasa nada, así que decidí expresar mi desazón ignorando todo lo que apestaba a corbatas hasta que las cosas dieran un giro, y electoralmente no lo ha dado, pero creo, o quiero creer, que cierta masa social ha despertado, ávida de ideales nuevos, de gente nueva, de actitudes nuevas, y por ahí, pienso poner mi granito de arena regenerando mi actitud electoral a través de un papelito, aunque lleve ya tiempo con ganas de pegarle una buena tunda de palos a esta democracia de mierda.

Ahora bien, mientras quede algo no infectado de suciedad democrática, mientras se atisbe cierta esperanza de cambio, estamos obligados, creo yo, a aprovechar las mínimas herramientas electorales que los dos gigantes son capaces de conceder. Porque si alguien no se ha dado cuenta la democracia que heredamos de nuestros padres se muere de vicios, acunada en los brazos de los dos grandes partidos del país. Y esto es necesario que se sepa, como es igual de importante percatarse de que el proceso de regeneración ya ha comenzado, y tarde o temprano, de alguna manera estallará, sólo falta saber el cómo y el cuándo. Aún así, el sistema está preparado para ser inamovible, hay pocos resquicios por donde colarse pero algo hay, y por ahí se puede aprovechar una grieta para ir haciendo el hueco cada vez más grande. Y el domingo tenemos la primera oportunidad.

Independientemente de los resultados electorales, el panorama que se avecina no tiene buena pinta, eso dice Matías a diario, supongo que será verdad, más teniendo en cuenta el lío en el que andan metidos los amiguitos europeos y los obameños del norte. Se rumorea que mucha gente ya anda metiendo su dinerito en cajas de zapatos, que Europa caerá, que Obamalandia petará y que entonces agárrense amigos porque se puede liar parda de verdad. Si esto sucede, no se olviden de darle las gracias a esta democracia de mierda que millones de personas siguen apoyando en las urnas, no se olviden de los intereses que pagaron sin rechistar, ni de las hipotecas imposibles que se financiaron. No se olviden del estado del bienestar y del España va bien, no se olviden de Marina D'or, no se olviden de sus votos teledirigidos, no se olviden de los centros comerciales, de las autopistas, de la gasolina o de las centrales nucleares, no se olviden de las veces que pasaron por el aro, de las barbaridades que viste en esta democracia y que decidiste borrar de tu memoria. No lo olvidemos.

Mientras tanto, mi parte macarra quiere que esto explote de una puta vez para ver que pasa, para vivir un periodo de la historia interasante y formar parte de ello. Mi parte responsable me pide que acuda a las urnas y que vote a alguien que no sean los barbudos, y de momento, como ya he dicho antes, creo que es lo más sensato. Y me he preocupado mínimamente, por primera vez en mi vida he ojeado un programa electoral, he seguido los movimientos del partido en cuestión (sí, es el que estás pensando) y por norma general me ha gustado lo que he visto, lo que he leído y lo que me han transmitido. Y me he dicho: "coño, pues si te mola los votas", y eso haré, aunque no con demasiada ilusión.

Puede que sirva de poco pero bueno, siempre nos quedarán los suéter de hilo, los naúticos y las rebecas lacoste...

Conquistas y reconquistas III

2011-10-31T04:17:00.000-07:00

Decirte a estas alturas que el siglo XX arranca con inestabilidad y cierta decadencia seguro que no te sorprende. Estáis en crisis, no hay un pavo por ninguna parte y además, para no variar, seguís en guerra, esta vez contra Marruecos. Aquello no hace más que acentuar vuestra debilidad, y regresas a España de milagro, habiendo visto cómo se perdían miles de vidas. Y entras en una depresión: "no puedo más Antonia de verdad, esto de matar tanta gente me está afectando demasiado, en serio te digo que lo que me apetece es irme a la Antártida con los pingüinos". Tu mujer te dice que te esperes un poquito a ver si la cosa se endereza, y sucede, pero no como ella esperaba: el general Primo de Rivera con su golpe de estado se encarga de ello, y durante un tiempecito los militares son los que cortan el bacalao hasta que los republicanos comienzan a dar la lata y consiguen que se larguen, convocar elecciones y ganarlas. Y eso está muy bien, pero tú tienes más hambre que el perro de Gandhi, y decidís que os piráis, que ya está bien, pero en ese momento los militares, con Franco a la cabeza desafían a la República y estalla la guerra civil, de nuevo atrapado.

Esta vez tampoco te libras, a luchar compadre, y ahora, por variar un poquito, toca matarse unos a otros. "Pues no había caído yo en eso oye, creo que era lo único que nos faltaba, masacrarnos internamente...cómo podíamos olvidarnos de eso después de tantas penurias!!". Así que venga otros tres añitos de campaña, pero esta vez decides no matar a nadie a menos que el otro te quiera matar a ti de forma inevitable, y más o menos lo sobrellevas, comes cáscaras de plátano, coges más piojos que en la edad media, no te lavas, no ves a tu mujer durante meses y meses...y todo por matar a los otros, pero a ti ya te da igual, tú solo vas por ahí con cuidadito, cuando hay que disparar se dispara sin apuntar a nadie y punto. Al final acaba la guerra, y como tú luchabas con los republicanos y habéis perdido os toca piraros. Y gracias, que podían haberos despachado de otra manera, pero tú estallas de alegría:

- Por fin el exilio Antonia, vaya favor que no han hecho los hijos de puta estos, con la ganas que tenía de irme a tomar por culo, anda vamos a hacer las maletas que nos vamos pa Rusia, a ver si allí nos dejan tranquilos.

- Pero que dices Manué, que tengo a mi madre y a mis hermanas aquí, que tuvieron que lucha con el otro bando y se quedan, cómo me voy yo a ir por dios, con lo mayor que está tu suegra, además los niños no quieren irse...

- Antonia por dios, ¿me estás diciendo que no nos vamos porque tienes que cuidar de mi suegra?

- Hijo entiéndeme...

- ¿Y qué coño hago yo mientras? que los notas estos están mu locos, que me fusilan na más me vean.

- Tú tranquilo, le decimos al personal que te has muerto de gripe y nos vamos al pueblo de mi madre a empezar de cero, con discrección.

Pues nada allí que te vas, te pegas tres o cuatro años sin salir de una habitación sin ventanas hasta que las cosas se van suavizando y poco a poco vas haciendo vida social. Ya estás mejor pero durante los próximos años tu alrededor sigue hecho una mierda, más hambre, más opresión y más mentiras hasta que después de cuarenta añitos de nada el caudillo la casca y sale el sol.

Qué tiempos más bonitos, te dejas barba y aprendes a tocar la guitarra. En el ambiente se nota la unión del pueblo buscando algo que no fuera nada de aquello, y por lo visto la democracia era lo que se llevaba en la época así que conseguís zafaros de la dictadura y participar en las decisiones importantes del país. Te olvidas de la Antártida. Pero después de un tiempo todo aquello te empieza a oler a chamusquina, aparentemente todo está de puta madre, tienes un buen pisito, empleo, comodidades varias, no falta comida, no hay guerras ni conquistas pero a ti te da que esto no puede ser verdad, que nos la están metiendo por alguna parte, y no ibas muy descaminado.

Pasa un tiempo y te ves sin trabajo, no pasas hambre pero puede que te echen del keli por no pagar la hipoteca. Parece ser que los notas del poder se han quedado con la peña, se han beneficiado de nosotros para enriquecerse y manejar el mundo, nos han mentido con lo del voto y el bienestar, se están cargando el planeta y encima te aprietan cada vez mas y mas. Y lo malo es que tú no sabes a quién cojones echarle la culpa. Antes por lo menos estaba el rey, si algo fallaba pues el rey es un cabrón, un poco de jaleo y venga, que pase el siguiente, si las cosas seguían mal, siempre podías irte a la guerra a ver si conquistabas algo, o esperar a que los militares de turno diese un golpe de estado...no se, pero ahora como el rey es un ejemm, los políticos ya no se sabe bien qué son, y como perder las formas está mal visto, parece que no hay manera de salir de este círculo vicioso. Los socialistas ya son cualquier cosa menos eso, los de derechas van a arrasar en las urnas con un anormal a la cabeza, e Izquierda Undida...mejor no pensarlo.

Pero ahora han aparecido unos chavalitos que dicen que están indignados y que parece que están dando la lata, te vas con ellos unas cuantas veces, pocos tienen más motivos que tú para quejarte así que te sientes bien entre esta gente. Te preparas una pancarta para la manifestación en la que pone "hasta los güevos de España", luego te vas a casa, compras cinco billetes para Siberia con los últimos ahorros que te quedan, coges a tu mujer, a tus hijos y a tu suegra, les pones un gorrito, una bufanda a cada uno y al aereopuerto.

- No digas ná Antonia, ya se que estábamos muy a gusto con nuestras cuatro vacas y el cochino, ya lo se.

FIN

Conquistas y reconquistas II

2011-10-30T12:50:00.000-07:00

Estas bastante jodido, resulta que los morcillas estos con cara de tener un toque dado no hacen más que putear al personal, han echado a todos los coleguitas musulmanes, se han cargado todo lo bueno que habían hecho y encima a todo el que no es como ellos se lo ventilan. Han creado la inquisición y pobre de tí como se te ocurra predecir que mañana va a llover o como tengas una aventurilla con la vecina, a la hoguera compadre, estos notas son así, mucho Jesús mucha hostia y luego son unos demonios los hijos de puta. Encima vuelve la pobreza, la incultura y las ataduras mientras los reyecitos se van enriqueciendo porque ahora parece ser, que han descubierto el nuevo mundo y que está petado de oro que se traen para acá, "la que les estarán liando a los pobres aquellos" piensas. Pero aunque la gente normal no lo note, somos ricos, lo que ahora ya se va pareciendo a España se vuelve el centro del mundo, somos tan asquerosamente millonarios que con un par de casamientos principescos de conveniencia construimos un imperio desde el que abusar de cualquiera que nos diera la gana, pero esto tiene un precio, ya lo sabes.

Así que con la ayuda de los austrias y el oro de las américas nos hacemos con medio mundo, y tú de nuevo, tienes que irte a matar gente, que un Imperio no se mantiene así por la cara. Te mandan a Inglaterra, a Holanda, a Francia, incluso te pegas un garbeo por las colonias, y realmente te das cuenta de la que hemos liado por esas vastas tierras de dios. Harto de todo vuelves al keli, mientras, se dice que las cosas van cada vez peor, que estamos perdiendo batallas y que cada vez hay más miseria y más hambre, encima se han cargado una flota impresionante de barcos que parecían invencibles. Y a partir de aquí, las cosas, van a peor, con lo difícil que parecía estar más puteado.

Resulta que el Imperio se va desmoronando, pero tú tienes que seguir peleando contra todo cristo, y en una de estas los franceses, con su estrenada revolución, os dan para el pelo y ala, ahora a aguantarlos durante un par de siglos. Pero a estas alturas de la vida piensas: "a mamarla, no me sale de los cojones ponerme a hablar francés, paso de comer croasanes y de bailarle el agua al borracho este de Pepe Botella". Así que esta vez os reveláis de verdad y por primera vez tú y tus compadres lucháis a pecho descubierto por un motivo que más o menos entendéis, y triunfais. A los pocos años los vecinos del norte se las piran, que ya tienen bastante con lo suyo.

Cuando te sientes vencedor te dices que se acabó, que ya no luchas más, que te has cargado gente por un tubo sin ser una persona violenta, con lo agusto que estabas tú con tus vacas y tus cochinos, que no vas a dejar que te usen más. Pero hay cosas que no se pueden evitar querido amigo. Pues a esto, que tras la fuga francesa vuelven los reyecitos absolutistas, tú te estremeces: "como sean igual que los reyes mongólicos Isabel y Fernando se va a liar otra vez". Pero no llega a tanto, aunque tampoco se van muy allá. Resulta que a Isabel II le tocaba heredar el trono pero como era mujer le dicen que no, que ni de coña, pero la tipa le echa huevos y consigue derogar la llamada Ley Sálica que impedía a las mujeres seguir la línea natural de sucesión. Tú piensas, "coño si la mujer tenía razón", pero su hermano Carlitos se enfada: "a ver de qué cojones va la lista esta, que quieres pelea, po venga, pelea". A partir de aquí llegan tiempos de inestabilidad y decadencia (más todavía), España pierde sus colonias mientras estos dos se tiran los trastos, luego llega la primera República, vuelven los reyes y casi sin darte cuenta, ya estás en el siglo XX. Habéis progresado mucho, pero en el fondo, las miserias son las mismas, con diferente forma pero igual que todos estos siglos anteriores. Aunque ya tenemos cierto bagaje, piensas, ya tenemos luz, medicinas, coches y parece que la gente cada vez es más culta, es imposible empeorar. Qué ingenuo eres amigo, te quedan por delante cien añitos que lo vas a flipar, así que vete preparando porque nunca has vivido en todo este tiempo lo que te va a tocar vivir dentro de poco.

- ¿En serio?.

- Y tan en serio.

Continuará...

Conquistas y reconquistas I (en plan compadre)

2011-10-29T17:03:00.000-07:00

Imagínate que estás tan tranquilo en tu casita de paja y vienen unos notas y te conquistan, así por las buenas, con lo tranquilo que estabas tú con tus cuatro vacas y tu cochino, cuidando de tu huerto y de tus niños pelones. Un diíta te vas a la playa con la señora y los vástagos, a ver si pescáis algo para la cena, que un pescaíto a las brasas con una mijita de cebolla y ajo no hay quién lo supere. Estás por allí buceando con tu arpón artesanal, te incorporas a coger aire y te das cuenta de que ahí están otra vez, unos barcos extraños, con unas velas muy raras y mucha gente en ellos: "Antonia !!, que han venío otra vez a conquistarnos, ámono pa la casa anda, vayasé que tengamo tontería". Y la familia vuelve resignada, otra vez unas personas que hablan muy raro, con unas pintas extrañas llegan allí y empiezan a decirle al personal qué hacer, qué comer, qué construir y a quién adorar.

Te lleva tiempo acostumbrarte pero eres una persona inteligente que sabe aprovechar las circunstancias, así que poco a poco te vas habituando, ya chapurreas la lengua, has probado su exquisito vino, te has hecho coleguita de tu vecino el fenicio Sikarbaal Rampanoulos y tus hijos están aprendiendo idiomas. Ahora que todo vuelve a funcionar estos notas medio que se pelean entre ellos y tras un largo tiempo, y de manera escalonada se largan. "Po mu bien, que os vaya bien chavales, ya nos veremos". Te quedas de nuevo un poco sólo, has vivido muy bien últimamente y habías pogresado por eso no tenías ganas de cambiar otra vez porque te hueles lo de siempre, otra conquista. Y no te equivocas.

Un poco después de pensar esto llegan unos notas con muy mala pinta, son morenos y vienen cargados hasta los dientes. Resulta que los colegas son violentos y no les gusta que les lleven la contraria, y como son muchos se hacen rápidamente con casi todo el territorio. No paran de repetir que se van a la guerra contra Roma, "¿Roma?, qué coño es eso? -pues parece ser que el enemigo-, ahhhh". Los amiguitos cartagineses te obligan a ir a la guerra con ellos, pero tú más que a una guerra parece que vas a una peregrinación, que pechá de andar te pegaste me cago en la mar, todo para llegar a la Roma esa y cuando estabais ya con la guerra ganada resulta que no se sabe muy bien cómo os tenéis que pirar de allí, que los romanos estos se han rehecho y os están dando para el pelo. Pues nada, otra vez para atrás, y ahora resulta que cuando llegas al keli los que mandan son los romanos, las cosas de la vida, después de haberte dejado los pies y el alma luchando contra ellos te encuentras con que los notas ya han invadido tu tierra, y lo más gracioso es que parecen hasta buena gente los mamones.

Pues no esta mal la cosa, estos notas traen muchos adelantos, hacen caminos, edificios y organizan al personal como nunca antes lo había hecho nadie, pero os tienen agobiados con no se qué coño de impuestos, que si el emperador, que si el senado...y la cosa se va poniendo complicada. Durante este largo periodo de tiempo no se vive mal pero esta gente son un poquito posesivos, como que no os dejan buscaros las papas por vuestra cuenta, y encima parece ser que el que se pone tonto lo mandan al circo a pelear con los leones, y tú eso no lo quieres, que no estás ya para tonterías. Pero no todo dura eternamente en la vida, ya deberías ir sabiéndolo, tras un tiempo que pareció eterno los romanos son derrotados mas al norte por unos bestias rubios con trenzas y barcos extraños, que por lo visto van liándola por ahí en plan abusones, quemando chozas y golfeando, los muy asquerosos. Pero por suerte los contienen lo suficientemente lejos de donde vives. Aquí te pegas un tiempecito tranquilo, ya te has acostumbrado a hablar como los romanos y en tu territorio no se sabe demasiado de los los visigodos, unos chavalitos que por lo visto están un poco más para arriba que tú, pero que no os dan demasiado la lata, así que te relajas. Te relajas hasta que un día aparecen por allí unos 50.000 morenos con toallas en la cabeza y espadas dobladas, y se lía parda, vaya si se lía.

Pero esta gente son tantos que se ventilan rápidamente a los visigodos y se hacen que todo el territorio que ocupas. Tu estás ya un poco hasta el nabo, otra vez a aprender otro idioma, otra comida, ahora que si Alá es grande...y no tienes ganas de empezar de cero, pero poco a poco te vas dando cuenta de que estos son de otra manera, son simpáticos y tolerantes y saben un huevo de cosas sobre las estrellas, los cultivos, la educación o la medicina. Además no te prohíben seguir con tus costumbres por lo que nos juntamos todos con todos, pero poco a poco su cultura os va atrapando y con el tiempo ya te sientes uno de ellos. Te sientas a comerte un dátil, te construyes un patio de interior en tu keli, le pones macetitas e incluso una fuente que de fresquito para cuando haga calor. Ya te sientes cómodo con el idioma e incluso te estás pensando rezarle al Alá ese. Y en esas andas, paseando tranquílamente por estrechas calles comiéndote una sandía cuando surgen rumores de que hay dos reyes de más al norte que nos quieren invadir, dicen que los morenos no son de aquí, que ellos son los de aquí de verdad y que los van a echar. Son Isabel y Fernando y dicen que son católicos, "¿católicos?, -sí quillo ¿te acuerdas del tal Jesús ese que se cargaron los romanos?, pues ahora dicen los notas que ese es su Dios y que Alá es un mojón y que os vais a enterar por haber profanado su tierra-".

Te pones las manos en la cabeza, "sus muertos, otra vez no"

Continuará...

Días de guarricines

2011-10-19T03:42:00.000-07:00

Nueve de cada diez veces que voy al cine salgo pensando que me han timado, y no sólo porque la peli sea mala o no me guste (estas dos cosas no siempre van unidas), es que últimamente me he puesto a pensarlo y creo que no me compensa casi por ningún lado. Supongo que este es un post de queja, supongo que me hago mayor y ya no me da igual que me la metan, y supongo también, que todos, más o menos, sabréis de lo que os voy a hablar.

Aunque hubo un tiempo en que molaba ir al cine, ayyy inocencia perdida...Recuerdo esa tenue oscuridad del hall de los antiguos multicines, los de tres salas, recuerdo el olor y cierto silencio esperando a que se abrieran las puertas de la sala. Diréis que claro, que uno era pequeño y que todo se recuerda con la magia de la niñez o adolescencia, pero en este caso no es así, me explico: por norma general suelo ir al cine Avenida, películas subtituladas, poco afluencia de gente y bastante tranquilidad y silencio en las salas, aquí me siento cómodo, me hace recordar cuando iba al cine del Cristina, a esa sensación de inquietud agradable en la que uno se encuentra mientras lee la revista de los próximos estrenos o se fija en los gigantescos carteles con las cintas que llegarán a las salas en navidad. Por esto mismo es una pena, a mi modo de ver, que los cines hayan encontrado su hábitat natural en los centros comerciales, pero desgraciadamente es lo que hay. Y a uno de estos sitios me fui a ver la última película de José Colocado, que mejor no voy a comentar.

Ruido atronador antes de entrar, colas en cada sala, gente yendo y viniendo, imposible comprar el Crunch de rigor sin perderte media película...pero esto no es lo peor, lo que fastidia de verdad es lo que te encuentras cuando entras y te sientas en un butacón cómodo pero lleno de guarrerías. Me digo que no pasa nada, la suciedad en los cines es como Telecinco y la basura, van de la manita, así que sacudo un poquito el asiento y fuera. El suelo está pringoso y chirría cuando piso, pero tampoco es para tanto, no se trata de correr una maratón por la sala. Pero hay más, el típico grupito de adolescentes dando la lata hablando como si estuvieran en la placita de su barrio, pero esta debo dejarla pasar, están en la última fila y tampoco vale ponerse pejiguera, más cuando uno mismo ha formado bulla a esa edad en decenas de películas. Luego están los comedores de palomitas, personas capaces de sacarme de quicio mientras mastican, remueven el combo de cinco pavos y se lo van tragando a gañote, después, un sorbo sonoro a la coca cola de un litro que apuran hasta tragarse el agüilla de los hielos, vaya a ser que se atraganten. Y esto sólo durante los trailers, bueno la suciedad es eterna, antes, durante, después y hasta el final de los tiempos.

Una vez empezada la peli resulta que el sonido está muy bajo y que la imagen tampoco va muy allá, y yo me quedo pensando en la película rumana que tengo preparada para ver en casa, con buena calidad y con mi mando a mano para subir o bajar a mi antojo. Pero ya da igual, ha empezado la peli y los primeros diez minutos, antes de confirmar al cien por cien que estás viendo una auténtica bazofia, consigues concentrarte y prestar atención. Entonces comienzan a llegar las personas que estaban en la cola del bar, en la del servicio o fumándose el último pitillo antes de entrar. Diez minutos después de empezar la peli comienzan a aparecer, pueden hacerlo en pequeño goteo o en grupos grandes, pero distraen los mamones: "illo ¿esa es la fila 7?, "avé Manué el tique cojone que no se ve un carajo", y cosas así que consiguen que el nivel de indignación de uno aumente mientras les dejo pasar, mientras el capullo de las palomitas mastica, mientras los adolescentes siguen murmurando, mientras el suelo sigue pegajoso y mientras la película avanza tediosamente hacia no se sabe bien donde.

Al final llega el silencio, pero cuando consigues estar medianamente acomodado resulta que la mayoría de las veces la película no acompaña ni un poquito. Entonces me doy cuenta de que la bromita me ha costado siete pavos más el parking, dos horas de desolación sentado en un asiento guarreado y una hora de previo estresante entre adolescentes escandalosos. Así que salgo de allí con ganas de ponerme una película polaca, tumbarme tan tranquilamente en mi aseado sofá, estirar las piernas, conectar los altavoces, encender la tele y entregarme a una peli rara que no me ha costado una tarde entera de frustaciones. Si me aburro pongo otra, si me entra sueño me acuesto, si me apetece me fumo un cigarro, me como un yogur, me tiro un cuesco o pongo el volumen a trescientos decibelios, sin guarrerías de por medio, sin asesinos de palomitas, sin gastarme un dinero demencial y sin que nadie aparezca a deshora en el salón de mi casa buscando un sitio donde sentarse.

Mi guitarra y yo

2011-10-06T14:13:00.000-07:00

Hasta los dieciséis años no me dio por intentarlo con la guitarra, creo que fue por mi cumpleaños cuando por primera vez me vi con la seis cuerdas entre las manos, una española de lo más corriente a la que apenas me atrevía a agarrar hasta que mi padre me consiguió unas clases con un maestro del flamenco. No era ni es nadie famoso pero a mí me emocionaba oírlo, nadie me ha tocado la guitarra flamenca tan bien como él, era un auténtico espectáculo. Yo me sentaba en frente suya y él se ponía a tocar bulerías y soleas mientras yo escuchaba, porque para él, oír era lo primero antes de ponerse a hacer cualquier cosa. Supongo que el ser ciego tuvo algo que ver con esta idea, pero así eran sus clases, primero se oía, después me enseñaba a trastear nota por nota y a poner algún acorde que otro, al final de la clase, otro ratito de flamenco y ala, a practicar a casa. Yo a esa edad buscaba macarreo, aprender las canciones de Extremoduro y Platero y tú así que después de unos cuantos meses lo dejé, pero ahora, con los años, todavía alucino al recordar la rapidez de sus dedos y las melodías flamencas cuyos palos más significativos fui aprendiendo a identificar, que no a tocar, que eso es mucha tela.

A partir de aquí comencé a buscarme las habichuelas por mí mismo, me compré una guitarra eléctrica por doce mil pesetas y me ponía a buscar acordes por internet de las canciones que siempre quise aprender, y poco a poco, fui cogiendo soltura hasta que llegué a dominar los acordes mayores. Mi amigo Dani también mi iba enseñando cositas, mi fiel escudero Gregorio se compró una batería y en esas, los tres decidimos irnos al campo del primero a molestar a las ratas, buenos y extraños tiempos...

Siempre creí, y creo, que no se tocar mucho más allá de unos acordes, pero con eso me bastaba para ponerme en casa e intentar buscar una melodía, un fraseo, y en esas andaba, de manera intermitente pero me iban saliendo cosas. Hasta que un día me cansé de tanta limitación y decidí apuntarme a clases de guitarra eléctrica, estaba totalmente estancado y Jesús, me enseñó las principales escalas, los estilos más esenciales y nuevos acordes que me costaban la misma vida tocar. Pero recuerdo con especial cariño esos días en los que comencé a puntear por primera vez por encima de los acordes con los que él mi iba acompañando, esa sensación de que era yo el que punteaba me resultaba rara, muy rara.

No recuerdo muy bien por qué lo dejé, siempre, en la vida, me conformé con poco, y al ver que ya me defendía supongo que me cansé, error. La apatía merma las capacidades, y ahí se quedó mi evolución como guitarrista, evolución técnica. Porque unos años después comencé a tocar en un grupo de verdad, mejoré bastante en agilidad y en capacidad auditiva, esto es, escuchar a los demás y no perder el ritmo, o perderlo todos a las vez, que también solía ocurrir bastantes veces. Además, aumenté la producción, casi siempre conseguía sacar algo propio que llevaba al local y a lo que dábamos forma entre todos, hasta que nos salía algo parecido a lo que los que nos visteis en concierto alguna vez escuchásteis.

Y llegamos hasta hoy, aun toco, con mis eternas limitaciones, con mi tosquedad marca de la casa, pero me sigue encantando coger la guitarra y tontear hasta que me sale algo, silbar una melodía, grabarla con el móvil para que no se me olvide (así de cutre soy) y pensar cómo quedaría si tuviera un grupo, pero resulta que ahora lo tengo, y eso me gusta. Luego me voy para el local, enchufo mi Jaguar y ahí está el resultado de todo, de mi pereza, de mis dos profesores, de mi carácter, de mi imaginación y de mis inquietudes. Y la verdad es que cada día me importa menos el gustar a nadie, con disfrutar nosotros me sobra. Ahora, no hace mucho, entendí que necesito seguir haciendo esto porque me sienta bien, simplemente porque lo necesito, necesito poner el La menor, el primer acorde que me enseñaron.

Esta es la historia de mi relación con la guitarra, supongo que continuará, porque después de tantos años, poco a poco, ya nos vamos entendiendo.

Evil Evans y la tragedia griega

2011-09-21T09:47:00.000-07:00

Supongo que los lectores más o menos regulares de este blog habrán escuchado ya alguna canción de Evil Evans, puede que su nombre artístico haya sonado en alguna conversación y te hayas quedado con cara de "coño, de que me suena a mí ese nombre". Es normal, si formas parte del mundillo cutre-indi (leer este blog en cierta medida ya te incluye)ya deberías saber que este chaval se ha grabado tres maquetas él solito en su casa, con sus cacharritos y sus melodías, y que poco a poco va quemando etapas, superándose con cada cosa nueva que se le ocurre.

"Evil Evans y la tragedia griega" es su tercera maqueta.

Suena redonda y luminosa como las otras dos, pero tiene un puntito diferente, quizas mayor inspiración o más experiencia, pero sonar suena desde la primera a la última canción.

Pero dejémonos de introducciones, este es Evil Evans, estas son algunas de sus canciones y esta es la primera entrevista que LNJ se atreve a realizar. Bonito debut.

Bueno Evil, tercera maqueta, un exitazo de concierto a tus espaldas, otro a la vista...la cosa marcha. ¿Alguna vez pensaste realmente en tener una colección de canciones hechas y derechas y poder tocarlas en directo?

Cómo se nota que me tratas con cariño, porque exitazo, lo que es exitazo...
La verdad es que nunca pense en tocar en directo. Esto de Evil Evans nació como un divertimento para casa. Una forma de no aburrirme cuando me ponía sólo a tocar en casa. Busqué la forma de tocar sobre una batería, le sumé un teclado, una melodía de guitarra y cuando me di cuenta tenía dos o tres canciones enteras. Pero de una forma totalmente involuntaria.

De hecho el primer y único concierto de Evil Evans fue más de dos años después de empezar a grabar canciones.

Porque ese concierto en La República marcó un antes y un después en Evil Evans ¿me equivoco?

Desde luego que sí. Nunca pensé que esto pudiera dar para mucho más. Grababa canciones, las colgaba en Myspace y poco más. Mandé las canciones a un par de concursos pero no hubo suerte, hasta que quedé tercero en el Jamonpop y me ofrecieron tocar en el concierto de presentación del festival en Sevilla.

Tuvimos sólo un mes para prepararlo y la verdad es que en ese mes lo pasé regular porque al principio todo sonaba un poco destartalado. Al final gracias a mis compis de grupo que son muy buenos músicos y tienen paciencia de santos acabó sonando muy bien y el concierto lo disfrutamos muchísimo.

Desde luego fue un antes y un después. Desde entonces, veo que Evil Evans no tiene por qué ser sólo grabar canciones, que podemos tocar los temas en diferentes formatos: en acústico, con banda, etc.

Anda cuéntales a los jerguistas la historia de la canción "Eres lo más, tú más", una de las que más me gustaron en directo.

Pues un día rebuscando por internet di con un blog de unas publicistas que funcionaban por trueque: ofrecían sus servicios de diseño gráfico a cambio de lo que tu quisieras ofrecerles. La agencia se llama “Eres lo más. Tu más”. Contacté con ellas y les pedí que me hicieran la portada de “Evil Evans en La Tragedia Griega” y a cambio yo les ofrecía...no me acuerdo que....El caso es que aceptaron si yo les hacía una canción. Y les hice “Eres lo más”.

Aprovecho para decirle al personal que el 25 de Noviembre estarás en la Caja Negra, esta vez en formato acústico. Tiembla Maná...

Va a ser nuestro Mtv Unplugged particular. No se si comportarme de froma “afrancesada” como Maná en su Unplugged o como Eddie Vedder en el de Pearl Jam, dando vueltas subido a la silla, con un colocón como un caballo.

Todavía no sabemos si va a ser totalmente acústico, si nos dejarán una batería con escobillas, o una batería suavita.

Entrando en la última maqueta, ¿qué diferencias encuentras entre ésta y las otras dos, como ves tu evolución estilística?.

Yo soy muy malo para encontrarme diferencias a mi mismo, pero voy a intentarlo:
Las baterías de las canciones han ido mejorando desde el primer E.P. en que las hacía con un teclado y eran muy machaconas y de baja calidad, hasta este último en que las hice con un programa (Beatcraft) y están algo más curradas.

La instrumentación es cada vez más compleja. Las canciones del primer E.P. tenían 8 o 9 pistas y en éste último no creo que ninguna bajara de las 20. Esto lo veo como un aspecto más negativo que positivo. No creo que haya que complicar tanto la música.
Las letras del primer E.P. eran más etéreas, más ubicuas y van evolucionando hacia letras más concretas, más de contar una historia.

LNJ muere por "Detesto la Feria", canción que abre la maqueta. Valiente título sí señor, sobre todo viviendo en Sevilla...

Era una frase de la letra original que acabó desapareciendo en la versión definitiva. No me acuerdo muy bien como era pero decía algo así como “En Sevilla está lloviendo y es abril, si esto es un presentimiento, detesto la feria”.

En realidad a mi me gusta la feria. No me encanta, pero me gusta.

¿Y cuál de los temas te costó más grabar?

De los de el último E.P. está claro que “Viendo Falcon Crest”. Lleva varias pistas de guitarras eléctricas, varias de acústicas, sintetizador, teclado, un ritmo superrápido, etc.

Dentro de lo malo parece que la música independiente está despegando en España, muchos grupos están teniendo éxitos casi masivos, cada vez más festivales alternativos... ¿Hay razones para ser optimistas?

Por supuesto que hay que ser optimista. Podrá morir la industria musical tal como la conocemos hoy (lo cual no sería una gran pérdida) pero la música seguirá encontrando su camino, ya sea mediante el “Do it yourself” en el sentido más amplio del término, mediante la auto producción, la creación desaforada de festivales, etc. Seguirá habiendo tropecientosmil grupos, seguirán saliendo temazos como la copa de un pino y de una manera o de otra existirá un mercado profesional vinculado a la música. Distinto al que existe hoy en día, eso si.

El mundillo indi siempre ha sido algo peculiar, ¿qué te falta y qué te sobra en él?

Pufffff madre mía...A ver, como en todos los grupusculos, hay gente para todo y generalizar sería una inusticia. Pero puestos a generalizar y arriesgándome a quedar como el culo, diré me sobra postureo y artificialidad a mansalva y que me falta naturalidad.

En cuanto a bandas todos conocemos a Lori Meyers, Love of Lesbian y compañía, aconséjanos un par de grupos nacionales que valores especialmente y que no sean tan conocidos.

A mi de Sevilla me encantan Mañana, Las Buenas Noches, Kenedy y Sundae. De fuera de Sevilla por ejemplo me encantan Clovis, que ahora están dándose un descanso y que han montado un nuevo grupo que se llama Los Eterno, que también son buenísimos. Más noveles todavía me gustan Betacam y un chico de Granada que se llama Checopolaco y su Ukelele.

Y ahora que están tan de moda te pido que te mojes, ¿qué te parecen la nueva sensación, Pony Bravo?

Jajaja que cabronazo. Los talibanes indies me van a matar...bueno, yo creo que están un pelín sobrevalorados. Desde luego que aparentan ser buenos músicos y que ofrecen una propuesta musical original (aunque para mi gusto un poco vacía) pero no acabo yo de ver el valor en lo que hacen. La originalidad por la originalidad, en el siglo XXI, ya no es un concepto rompedor.

En todo caso, parece que parte de su éxito se basa en la exclusividad. En la sensación de exclusividad que tienen sus fans, me refiero. Me da la impresión de que pasa bastante en Sevilla, se ensalzan grupos locales como si fueran lo más pero por motivos estrictamente extramusicales. Pasó con Silvio, que desde mi humilde punto de vista no ofrecía mucho musicalmente hablando pero ser fan y conocedor de su obra (y sobre todo de sus cotilleos) siguen siendo un valor a día de hoy en Sevilla. Creo que algo parecido pasó con Triana (bueno, estos últimos quizás si que lo merecían más).

¿A qué artista ficharías para tú próximo trabajo?

Pues vamos a ver, voy a pensar en la alineación titular que me llevaría:

- Guitarrista 1: me llevaría al guitarrista de Clovis, Los Eterno y Lou Anne. Me parece que se llama Nacho y cuando le vi tocar lo flipé.
- Guitarrista 2: A mi me encanta el estilo de Jordi Gil, el guitarrista de Sr. Chinarro y productor de sus últimos discos y del penúltimo de Maga.
- Bajista: me quedo con Fino Oyonarte, bajista de Los Enemigos y productor de entre otros discos el Super 8 de Los Planetas.
- Batería: me quedaría con el batería de Leda 3, de Paco Loco y de Remate. No se como se llama pero es un gusto verle tocar.
- Teclista: con el de The Sunday Drivers.

Por cierto, nos encantaría ver un video evileniano algún día, ¿te ves delante de la cámara mirando al infinito?

!!Ni de coña!!!!

¿Para cuándo la primera canción dance de Evil Evans?, eres el único que queda, ya hasta Bigott se anima.

Lo mío es el pop para chicas, tontorrón y facilón pero aún así podría intentarlo. Bombo a negras, letra tontaina, sintes y ruidos extraños, etc.

Saquemos los prejuicios artísticos, si es que los hay ¿A qué artista jamás telonearías?

A María del Monte!!! Me da miedo...

¿Cantas tus canciones en la ducha?

Que va...canto y escucho muy poco o nada mis canciones. De hecho, creo que no canto en la ducha

Francisco Nixon dice que "siempre busca emocionar", ¿qué busca Evil Evans?

Divertir!!!

Vamos terminando, la última canción de esta maqueta es la más larga y oscura de todas. Rompa una lanza a favor de la canción triste.

Las canciones tristes en un momento triste tienen la cualidad mágica de alegrar el alma. Son un bálsamo, un flotador. Varias de mis canciones favoritas son tristonas a más no poder: Tiny Dancer de Elton John, The Long and Winding Road de The Beatles, For Emily de Simon and Garfunkel, etc.

Y termino, aunque grabarse uno mismo tiene bastantes ventajas, supongo que algún día se atreverá a entrar en un estudio de los de verdad.

Pues no lo se ¿eh?. No me veo con un tío diciéndote que es lo que tienes que hacer, con la presión de no poder equivocarte, teniendo que acabar rápido porque cada día cuesta una pasta, sufriendo porque no soy capaz de explicarle lo que quiero a los músicos y al técnico del estudio...

Casi prefiero invertir el dinero de la grabación en material para mi estudio casero.

Pues mucha suerte Evil Evans, ¿algo más que quiera comentar?

Pues que el 25 de noviembre en La Caja Negra, mítico local de La Alameda sevillana hay una nueva oportunidad de ver a Evil Evans en directo, disfrutar un copazo al son de nuestro pop para chicas y una vez acabado el concierto pegarse unos dancings con las Dj Rayadas, que son lo más. Veniros coño!!

P.D. Os podéis descargar las tres maquetas desde su página de bandcamp pinchando en el título del post

Las ventajas de ser raro

2011-09-20T07:37:00.000-07:00

A veces uno se siente idiota cuando se enfrenta a algo que su capacidad intelectual no consigue comprender. A mí me ha pasado muchas veces eso de ver la típica película que no te cuenta nada (o que te lo cuenta pero tú no eres capaz de verlo) y que termina así de repente, de golpe, dejándote con una cara de idiota aún más grande de la que has estado poniendo durante las dos horas y media de tostón pictures ( y no, no he visto "El árbol de la vida"). Al día siguiente buscas algo por internet y siempre te encuentras con gente defensora de la obra, cinco estrellitas en la crítica, premios a la mejor película del festival de Samarcanda y cosas así. "Y es que eres un idiota que no tiene ni puta idea, te sacan de la peli facilona de hora media y no das para más chaval". Eso es lo que le falta decirnos a los entendidos, pero uno no es mejor ni peor por no entender las cosas como las quiere el creador de la obra. Cada cual tiene sus gustos y sus esquemas mentales como para ponerse a divagar sobre la trascendencia de los evangelios apócrifos si no le da la real gana. Creo, que eso no desmerece la opinión ni la visión de las cosas, simplemente es otra perspectiva.

Y es que en mi tosca cabecita artística ocurren las cosas de forma sencilla, sin alardes, sin demasiada rimbonbancia. Por norma general, yo no busco que una peli me haga filosofar sobre el génesis, ni me paro a escuchar los matices de los últimos discos de Bjork (ni lo intento), tampoco me dicen nada los cuadros de Pollock. Aunque paguen 140 millones de euros por uno como este.

Luego están los artistas de culto, los que dicen que un váter medio roto mirado a través de un cristal en el que está escrita la palabra "zapato" con pintalabios rosa es una obra de arte. What?

Perdonen mi ignorancia pero yo esas cosas no las entiendo, soy torpe, inculto, cortito y estrecho de miras. Pues sí, lo soy, y creo que me gusta. Nunca me han molado demasiado los creadores introspectivos y místicos en exceso, me aburre tanta divagación, gente que le ponen música épica a una imagen de una lata de sardinas medio a abrir y tú tienes que entender que las sardinas representan la indigencia del medio subacuático del Mar rojo y que además el plato en el que están colocadas muestra la fragilidad porcelánica de lo humano.

Yo, concibo la cultura, el arte, como un medio a través del cual consigan despertarse en mí sentimientos que me sirvan de algo, como una herramienta para aprender sobre cualquier temática o simplemente para pasar un buen rato y divertirme. Mi cabeza no da para mucho más. De ahí que realmente me la sude que un nota me quiera contar sus paranoyas metafísicas en una película o un cuadro. Prefiero ocupar el tiempo en mis paranoyas o en las de otra gente menos paranoica.

Luego están la música y los libros, aquí sí tengo más paciencia, si hay que escucharse un disco trescientas veces me lo escucho, y si un libro me parece demasiado comlicado me esfuerzo en terminarlo, poco a poco, página a página hasta que le voy cogiendo el rollo.

En fin , rareza y simplicidad, yo soy de los segundos sin ningún género de dudas, respeto a la gente con gustos complicados, faltaría más, pero no me creo que la calidad real esté sólo en los artistas de culto, ni mucho menos.

Y es que lo extraño siempre fue el niño mimado del público intelectual, una de las ventajas de ser raro.

Isla Cristina es popi

2011-09-12T10:37:00.000-07:00

Gran fin de semana en Isla Cristina, dos días de sintetizadores, pantalones de pitillo, chapitas, chicas yeyé y cerveza flojona. Todo aderezado por música pop, playa y un recinto ideal para disfrutar de un festival hecho en el sur, el South Pop Festival. Las espectativas eran muy buenas, todos me habían hablado de una magnífica organización y de una fiesta muy bien pensada, acorde con un público treintañero en su mayoría, que por norma general, ya no tolera que los metan en una esplanada de cemento sin un sólo árbol ni un lugar donde sentarse. Es la ventaja de decidirte por un festival pequeño, puedes hacerlo bien, tratando de agradar a la gente que paga, no sólo a través de los grupos sino de todo lo que rodea a la música. Y los chicos de Green Ufos, a mi modo de ver, saben bastante bien cómo hacerlo, comodidad para todo lo que decidieras hacer una vez dentro del festival, ya sea ver a los grupos, pedir una cerveza, retozar en el césped, o pegarte un dancing tan a gusto entre concierto y concierto. También te ayudaban fuera, la gente que aprovechó la oferta del hotel Barceló parecía encantada con las habitaciones y las fiestas en la piscina, los mortales del camping pasamos el trago sin ninguna complicación, con tranquilidad y con la posibilidad de descansar sin nigún tipo de problema, algo muy de agradecer.

Así que con esta buena predisposición nos plantamos el viernes en el recinto, llegamos tarde a ver a Odio París, pero veinte minutos nos bastaron para darnos cuenta de que sino fueron lo mejor del festival poco les faltó, sonaron potentes y melodiosos, y me quedé con la sensación de que de noche, el concierto hubiera sido mucho más disfrutable. Después llegaron Montevideo y Miele, los primeros me hicieron ir a la barra antes de que acabara su actuación y a los segundos creo que no los vi. Tras ellos llegó el señor Dominique A con su guitarra y programaciones rítmicas, al tipo se le ve que es muy bueno, pero sino conoces su música y encima viene sin banda pues como que te suena todo a lo mismo, y eso fue lo que me pasó a mí. Tras el francés llegaron los platos fuertes del día.

Una bonita noche estrellada y un público entregado dio su bienvenida a los controvertidos Pony Bravo, con sus secciones rítmicas machaconas y sus letras marca de la casa. No me esperaba ver a tantos fans por allí, sabía que el grupo estaba creciendo pero el ambiente que crearon los sevillanos en el escenario fue el más singular de todo el festival. Personalmente aún no estoy muy seguro de qué me parecieron, por momentos conseguí entrar en sus ritmos sobre actuados y me hicieron disfrutar, en otras ocasiones me daban ganas de irme de nuevo a la barra cansado de la percusión del bajo y una voz casi imperceptible. Y parece ser que con Pony Bravo es así, o lo flipas o te parecen un timo, pero ellos lo disfrutan igual, de eso no cabe duda.

Yo pasé por ambos estados en la hora que duró el concierto, y aún hoy sigo sin decidirme del todo, ya habrá otra ocasión de verlos y resolver el dilema. En resumidas cuentas, soy un olivo soy un olivooooo.

Curioso contraste, tras los Pony salieron a cerrar el día Catpeople, estos van a otra cosa, con sección rítmica ampliada y tocando canciones de su último disco me dejaron un buen sabor de boca. El salto de calidad que han dado desde que los vi hace un par de años es bastante importante, sus canciones suenan clavadas y muy muy bien tocadas, la voz principal es un reloj y se les ve que creen en lo que hacen. Para mí fue el concierto mejor tocado de los dos días de festival, con bastante diferencia. Aún así me faltó algo, no se muy bien qué, quizás las nuevas canciones, quizás tanta perfección...no se, aún así dieron un gran concierto y un final muy bailongo.

El sábado, con el cansancio más acentuado, era el momento ideal para ver los conciertos tan tranquílamente en la grada, cosa que no pude hacer con la primera actuación de la noche, ya que LCDMF nos hicieron bajar de nuestro asiento y ponernos a pegar botes cerquita del escenario. Estribillos pegadizos y subidones electrónicos para estas finlandesas con ganas de fiesta, el público aceptó el reto y bailó desde la primera a la última canción, además, estas chicas fueron las únicas que hicieron pitar y pedir un bis de forma masiva a los popis que movían sus caderas con ganas de más. Luego, el endemoniado Micah salió al escenario a cantar canciones de los Pixies, el tipo ponía nervioso sólo de verlo pero bueno, no estuvo mal escuchar el Trompe le Monde, quizás con menos gritos hubiera estado mejor. Y al final llegaron Exsonvaldés con sus canciones de pop redondas, perfectamente dispuestas para entrar en la banda sonora de Anatomía de Grey, me gustaron, algo largo el concierto pero bonitas canciones (de ruptura). Por último escuchamos a Saint Ettiene desde unos sofás, al fresco de la noche, y la verdad es que a ninguno se le ocurrió levantarse a ver que tal.

El punto negro del festival, bajo mi humilde prisma, la sección de djs. Está muy bien ser cool pero de ahí a azucarar hasta el exceso hay un largo trecho. Con lo fácil que es poner cuarenta temazos seguidos...pero bueno, descubrí a Genís que tampoco está mal.

Total que salí del festival bastante contento, playa, música, un gran ambiente y con ganas de repetir el año que viene, pero echando en falta un poquito de tralla, algo cansado de tanto lalala. Me faltaron más Odio Parises y menos Montevideos.

Ahhh, y la dj del Nocturama !!!

P.D. Gracias a Ángel por la foto Ponybravense, más en su página de Flickr (pulsad en el título del post)

Avanzar

2011-08-30T10:48:00.000-07:00

Avanzar: adelantar, mover, o prolongar hacia adelante. Un verbo bonito y constructivo, porque hagas lo que hagas, lo enfoques como lo enfoques, avanzar, siempre, siempre te traerá cosas positivas.

Pero no es fácil avanzar, somos muchas las personas a las que nos cuesta quemar etapas de la vida. Pero es normal quedarse anclado de vez en cuando, hay vallas que tardamos más de la cuenta en salvar, o escalones que nos hacen pegarnos un tortazo del que no es fácil levantarse a la primera, pero por norma general, más tarde o más temprano se suele conseguir, y supongo que uno se siente bien cuando mira atrás y piensa "al carajo, lo superé, a ver qué cojones viene ahora". Entonces te enderezas y oteas el horizonte para comprobar cuál será el siguiente obstáculo. Comienzas de nuevo a avanzar, hacia delante, siempre hacia adelante.

El contexto es importante, las condiciones que te rodean marcan tu conducta y tu forma de pensar o reaccionar ante las dificultades. Pero por mucho que te apoyes en alguien o por más que haya gente que te dificulte avanzar, al final, después de las hostias y sus consecuencias, después de tu personalidad y de tu carácter estás tú, sólo, nadie más salta contigo. Y si alguien no quiere saltar, no saltará jamás, da igual lo que tenga alrededor, no importa que le den una escalera, volverá a pegársela. Así, hay momentos en la vida en que uno debe enfrantarse a lo que le viene, sin padres ni madres, sin novias ni hijos, sin amigos, sin dinero, sin comodidades, sin nada, eres tú y lo que te venga, a pecho descubierto. Pruebas de vida lo llaman, y es aquí donde hay que demostrar lo que uno es.

De eso se trata cuando avanzamos, de hacerte más fuerte, de madurar y de querer seguir buscando, a veces a ciegas pero buscar al fin y al cabo, eso es lo importante. También, al avanzar es inevitable dejar cosas por el camino, recuerdos bonitos, momentos que siempre guardarás dentro, sensaciones agradables a veces, desagradables otras. Pero quieras o no lo dejas atrás, las cosas, las personas, los pensamientos o las actitudes que te impiden seguir avanzando no merecen que les esperes eternamente, y no hay que sentirse mal por ello, estuvo bien en su momento y te ayudó mucho pero si llega un día en que te frena has de saber verlo, mostrarles una sonrisa y decirle que ya nos veremos, que el camino es largo y que ya llegarán otros momentos en los que volvamos a sentirnos bien y en el que de nuevo se necesiten las cosas que un día dejamos atras.

Luego están los asideros, sitios en los que te apoyas para impulsarte y avanzar. Un beso, una idea, una canción, un sueño o una conversación sincera...muchas cosas pueden servir como punto de sustentación. Pero si uno se dedica constantemente a servir de asidero llega el día en que te olvidas de tí, de que tú también necesitas avanzar, de que está bien ayudar pero no constantemente, no todos los días, porque al final te consumes, tus fuerzas se terminan acabando y lo que es peor, la persona a la que ayudas se te ha encalomado en tus hombros para siempre, y a ver si eres capaz ahora de decirle que se largue, que tú también necesitas mirar por tí. Porque los asideros tarde o temprano se rompen, se caen al suelo y por norma general terminan olvidando que ellos también necesitan que los ayuden para seguir avanzando. Por ello hay que saber cuando dar un empujoncito pero también cuando dejar que la persona a la que apoyas aprenda a escalar por su cuenta, como dice la canción, "por el bien de los dos".

Al final sólo queda intentarlo hasta que uno lo consigue. Puede que a veces lo hagas todo como debieras y aún así no baste, te quedas en la cima, ves lo que hay detrás pero no te quedan fuerzas para dar el último paso por lo que de nuevo vuelves a donde estabas con una sensación agridulce. Este es el momento de levantarse, de coger carrera de nuevo e intentarlo otra vez, poniendo más energía e ilusión si cabe que la vez anterior, teniendo la certeza y la motivación de que has estado cerca, de que has visto lo que te espera y de que lo quieres de verdad. Y a partir de aquí seguir caminando, moviéndote y prolongando hacia delante, día a día, hasta que llegue tu momento, que llegará.

En fin, avanzar, moverte, siempre hacia delante. Porque los vientos no van en contra para toda la vida, no eternamente, además, si eres capaz de notar como vira la veleta y te dejas llevar, el impulso surgirá de manera natural. Entonces mirarás atrás y pensarás: "joder pues no era para tanto, puedo con esta valla y con cuatrocientas más".

El documental del Lemmy

2011-08-28T10:18:00.000-07:00

Pues sí chicos y chicas, después de la saturación de esperpentos llegó la hora de redimirse. Lemmy esperaba.

De entrada, no me gusta Motörhead, ni casi nada del Heavy metal, me da dolor de cabeza. Por eso me sorprendió escuchar decir a este hombre de 63 añitos, nada más arrancar el documental, que los Beatles eran la mejor banda de la historia. El pavo entra en unos grandes almacenes y pide la discografía de los de Liverpool en mono y se queda tan pancho. A partir de aquí, se van alternando el repaso de la carrera musical del artista con las anécdotas de Lemmy. Hay referencias a Lennon, a Hendrix, a los Rolling y a casi cualquier músico de rock que tengas en mente. Lemmy estuvo con él, se drogó con él, se lió con su hermana, con su mujer o con su hijastra, y a otra cosa mariposa. Tampoco hará falta decir demasiado sobre cómo es un tipo que se pegó diecinueve años seguidos "on the road", lo que se ha metido por ese cuerpecito serrano y sus correspondientes consecuencias.

Luego estaban sus amigotes rockeros contando anécdotas con el viejo Lemmy como protagonista, Dave Grhol, Slash, los Metallica, Ozzy e infinidad de artistas del metal contando las batallitas del amigo, que según ellos, tiene un corazón que no le cabe en el pecho. Y la verdad es que el tipo no es mala gente, según se aprecia en el documental, Lemmy es Lemmy, un tipo honesto y sincero hasta los extremos, pero también atento y cariñoso con los que le rodean.

Pero el mito suele llevar impresos tintes subjetivos, si eres fan de Motorhead y del metal, te pareceran supergraciosas las anécdotas y la vida del colega. Si no te gusta el heavy, ni conoces a todos los pimpollos que alaban al músico en la cinta puede que te pase como a mí, que me divertí bastante los primeros 45 minutos, incluso estaba comenzando a pensar que antes de acostarme me iba bajar la discografía al completo de Motorhead, pero me duró poco la idea. En la segunda mitad de la cinta me inundó la idea de que a Lemmy todos le hacen la pelota porque es un viejo con carisma, supongo que también por su música, pero más por el mito, por su imagen, por haberse cepillado a mil mujeres y haberse metido lo más grande durante casi cincuenta años y seguir vivo para contarlo. A todos sus amiguitos les hacía mucha gracia que el tipo se pegara días enteros sentado en una tragaperra bebiendo whisky, que tuviera miles de armas apiladas en su casa, que cientos de esvásticas lucieran por allí tan panchas mientras él decía " es estúpido pensar que soy nazi, es que me encanta como visten", que la clave de su poderoso sonido sea petar los amplificadores al máximo y tocar cuanto más rápido mejor. Todas estas cositas fueron menguando mi admiración por el personaje hasta verlo como un viejo que va con sombreros de rangers y botas de cowboys y que no ha hecho otra cosa en su vida que salir de gira, metérselo todo y tocar fuerte y rápido.

Luego veo a las legiones de fans de todas las edades que arrastra el grupo y el pedestal en el que lo ponen músicos de primera línea y no me queda otra que pensar que no, que yo no tengo ni puta idea de heavy metal, que no entiendo a Lemmy ni a sus millones de fans. Será eso, pero lo cierto y verdad es que el documental entretiene, sobre todo si eres un poquito melómano, el tipo puede llegar a ser gracioso y aparecen músicos muy importantes tocando y grabando con él. Sólo por eso merece la pena verlo.

Al final pensé, coño, ya podrían hacerle un documental como este a Roberto Iniesta, el Lemmy de Plasencia, Rey de Extremadura y leyenda viva del rock estatal.

Saturación de esperpentos

2011-08-21T15:28:00.000-07:00

Llevaba un par de días pensando en algo curioso con lo que arrancar otra temporadita más de La Nueva Jerga, algo fuera de la norma después de más de 200 posts. Pero a estas alturas ya resulta complicado ser medianamente original por lo que poco a poco se me fueron presentando en la cabeza todas las cositas que están pasando este verano y que podría comentar o criticar, buscando un enfoque divertido o macarra, según se diera el caso. Y pensándolo bien, había bastante donde elegir donde elegir.

La visita del papa me lo ponía a huevo, no todos los días se recibe a la cucaracha blanca y nunca, o al menos que yo sepa, se había inundado una ciudad española de cientos de miles de peregrinos catoliquitos cantando cancioncitas angelicales, proclamando el reino del cielo y rezando por la salvación de las almas que no han conocido la gracia de Dios. Rulan por ahí vídeos de cristianos haciendo botellón, los muy golfos, seguro que hasta se hacen pajillas los fariseos, con lo que los aleja eso del creador. En fin que hoy día ser cristiano, o querer parecer cristiano, me parece tan ridículo y sucio que me avergüenza. Y como me pongo borde con este tema preferí dejarlo, que no quería cagarme en los muertos de la iglesia (ups), además, ellos se explican mejor que yo.

Después pensé: "podría escribir sobre la doble R". Rubalcaba y Rajoy comienzan el sprint final para terminar de hundir este puto país, carrera de ratas en busca de su queso podrido. A Mariano lo van a votar millones de personas siendo anormal profundo, a Rubalcaba le apoyarán otros millones de masoquistas antipeperos. A mi, llegados a este punto me la suda quién gane, así que tampoco me apetecía darle más bola a los dos asquerosos estos, al menos de momento.

Luego me dije "coño, los disturbios de Inglaterra", hacía mucho que no se veía un caos así en una de las ciudades europeas más occidentalizadas. Pero después pensé que son unos altercados más de los cientos que asolan el planeta hoy día y que no por ser Londres tienen más importancia que otros. Además, la raíz del lío no es para nada algo novedoso, ya que allí tienen el mismo problema que la mayoría de los países del bienestar europeo, desolación y angustia por no saber a quién cojones echar la culpa por tanta miseria emocional. Y como intento evitar repetirme demasiado con el tema social, lo dejé pasar. Pero es que la violencia está por todas partes y aquí, en España city no iba a ser una excepción.

En los últimos días se multiplican en la red imágenes de maderos dando palos a diestro y siniestro. Siento tanta rabia al ver como pegan esos cabrones que me entra la mala leche, a mí, con la pacífico que soy, me dan ganas de quitarle el casco al antidisturbio, cojer un bate de béisbol y pegarle un leñazo a la esfera porteadora de serrín que llevan por cabeza los muy animales. Y como no me gusta sentirme violento decidí no meterme a fondo con estos hijos de puta con licencia para apalear, al menos por el momento.

Así que me quedé sin tema sobre el que escribir, pero de pensar en todo de lo que os he hablado me quedó un regusto rancio, como que no me apetecía soñar con Rajoy disfrazado de pandillero saqueando una tienda de electrodomésticos de Londres, por lo que me dije que más me valdría quitarme tanta mierda de la cabeza: "que le den por culo a todos, a la actualidad, a los policías, a los de las corbatas y hasta a los indignados". Abrí la carpeta de "descargas", seleccioné el documental de Lemmy, cantante de Motorhead.

Y me pasé casi dos horas escuchando las batallitas de un viejo drogadicto de 63 años al que llaman el dios del heavy metal. Una hora y cincuenta y tres minutos de ruidosas canciones, verrugas y melomanía, todo fuera por desconectar un rato de tanta calimidad. Y me lo pasé bien. Luego, escribí mi primer post de la temporada 2011/2012.

Vuelve la jerga.

Tenis y despedida

2011-07-11T06:23:00.000-07:00

Nadie es poseedor de las mejores técnicas de entrenamiento eternamente, en un momento u otro llega una nueva generación de deportistas o de preparadores y te privan de toda la supremacía de la que has hecho gala durante décadas. Este liderazgo suele venir marcado por el dinero, parte muy importante en el deporte de élite, pero no siempre garantía de éxito. En tenis tenemos el ejemplo clarísimo de Estados Unidos, potencia tradicional, innovadora y en la cima de las metodologías más modernas que lleva ya varios años naufragando, sin sacar jugadores de la talla que un país de su tamaño y su tradición tenística merece. Y es que ayer, le dimos la puntilla a los yanquis en los cuartos de final de la Davis, en su tierra, en las condiciones perfectas para ellos y sin nuestro número uno. Una hazaña muy difícil independientemente del momento de cada país, y a la vez, un tortazo más para el tenis americano.

Recuerdo que en mi época tenística Estados Unidos era la meca del tenis, cualquier entrenador con ambición debía largarse allí a estudiar, las mayores promesas del mundo se curtían en las academias de Bolleitieri y los dominadores del circuito salían de ese inmenso continente. Sampras y Agassi fueron los últimos, antes, leyendas como McEnroe, Connors o Ashe consiguieron que todos contempláramos a EEUU como el país que marcaba el paso en esto del tenis. Hoy, y desde la retirada de los dos últimos genios queda muy poquito bueno. Roddick afronta el final de su carrera sin dejarnos nada demasiado remarcable, Fish, su actual número uno es un jugador plano, casi del montón. Luego está el larguilucho Isner que ya está bastante lejos de los mejores y a partir de ahí el abismo. En mujeres sólo las veteranas Williams aguantan el tirón, tras ellas poco donde rascar.

Los tiempos cambian y en la actualidad, creo, ningún país del mundo trabaja el tenis mejor que los españoles. No sólo es la irrupción de Nadal, los últimos éxitos en la Davis, los top tens conseguidos en los últimos años con Ferrer, Verdasco o Almagro, el avance gigantesco que se ha producido en pistas de superficies diferentes a nuestra tierra batida, la explosión de una generación de entrenadores de talla y prestigio mundial y muchos factores más han puesto a España a la cabeza del tenis continental. No es de extrañar que ahora, los juveniles con talento se vengan aquí a encontrar ese factor clave que últimamente parece escapársele a los americanos. El otro día ví un documental donde se hablaba de esto, chavales japoneses, rusos, alemanes e incluso americanos pasaban largas temporadas en las escuelas de Sánchez Vicario, de Bruguera o de Juan Carlos Ferrero. Safin, Murray o Sharapova ya lo hicieron en su momento y parece que la tendencia va a más, tenemos recursos y sobre todo buenos resultados. España cuenta con 11 jugadores en el top 60, Estados unidos con 4, y eso es un dato esclarecedor, sobre todo si tenemos en cuenta el tamaño y los medios de cada país.

Tiempo de reflexión para los yanquis, seguramente no se les ha olvidado formar talentos, supongo yo que será cuestión de tiempo que salga otro tenista de la calidad de sus predecesores pero lo cierto y verdad es que ya les va tocando. Lo mismo, deberían pasarse por estas pistas de tierra que tanto les asustan y aprender un poquito de lo que se hace aquí, pero no sé si eso es mucho pedir teniendo en cuenta que hablamos de americanos...Mientras tanto nosotros a seguir ganando y a seguir formando, es nuestra edad de oro tenística y hay que aprovechar el tirón, y de momento lo estamos haciendo, aunque yo sigo esperando al primer tenista andaluz capaz de dar el salto...

Bueno mozos con este post tenístico concluye la tercera temporada de La Nueva Jerga, espero haberos servido de entretenimiento. Me esperan semanas de asueto, sol y nuevos proyectos ajenos al blog, pero siempre intentaré dejar un hueco para contaros lo que se me vaya ocurriendo, si es que os interesa claro. Pues nada más, feliz verano a todos y supongo que tras un mesecito más o menos, cuando me de tiempo a olvidarme un poco del blog, arrancará la cuarta temporada de LNJ. Hasta entonces.

La Feria de San Fermin

2011-07-07T11:37:00.000-07:00

No he estado nunca en San Fermín, supongo que algún día me animaré y descubriré de primera mano como funciona el asunto en estos días de vino y desfase por tierras pamplonesas. En cierta manera iría con cierta experiencia, aquí tenemos nuestra feria de Abril, que más o menos trata de lo mismo que la mayoría de fiestas españolenses, cojerse una papa que ni María Jiménez en el Rocío. Aún así, y habiendo visto a lo largo de los años unos niveles de alcoholismo difíciles de igualar, los amigos de Pamplona nos superan por goleada, yo creía que en lo referente a borracheras indecentes éramos los mejores pero parece ser que no. Repito que nunca he pasado esta semana de Julio en Pamplona, pero la impresión que me da es que aquello no tiene igual. Es absolutamente insuperable.

Hoy mismo he visto unas imágenes del centro de Pamplona, eran las 2 de la mañana y aquello parecía un episodio de Walking Dead, todos los mozos sucios, manchados, dando tumbos, otros tirados en el suelo, arrastrándose, gente derrumbada en las esquinas, otros durmiendo en medio de la calle... Nadie sereno, absolutamente nadie. A mamarla las buenas formas.

Por curiosidad me he puesto a buscar vídeos a ver con qué me encontraba y he de decir que existe otra ramificación además de la zombi. Sí amigos, el mundo "Jackass" también ha llegado a la fiesta navarra.

Y aquí no pasa nada, a las autoridades se las suda la imagen de la ciudad, y bien que hacen, si eso es lo que vende, la imagen de "bebe todo lo que puedas hasta perder el conocimiento y haz lo que te plazca con tu papa", es el mejor reclamo turístico que ha existido jamás. Más de un millón y medio de guiris acangrejados andan estos días por Navarra saboreando una semana de anarquía y descontrol: australianos, yanquis, europeos de todos los países...si es que en el fondo somos gorilas...nos encanta perder los papeles, destrozar cosas, dormir en las calles, vomitar y cagar en los portales...eso es parte intrínseca del ser humano.

Supongo también que a todos los pamploneses no les gustará la que se lía por sus calles en Julio y es de prever que toda la fiesta no será un macrobotellón internacional. Me imagino, que durante el día habrá lugares donde puedas darte un paseo con tus niños sin tener que ver a los zombis deambulando por allí en harapos, con las manos negras y la mirada perdida.

Pero bueno, dicen que hasta que no lo vives ni te imaginas lo que es aquello, yo creo que puedo hacerme una idea. San Fermín es como la feria pero sin casetas, en vez de trajes de gitana pañuelos rojos, en vez de caballos, toros, en vez de manzanilla, vino, y las atracciones en vez de estar en la calle infierno pasan por Estafeta a toda hostia. Pequeños matices sin importancia que maquillan un poco la razón de ser que estas fiestas han grabado a conciencia en su adn en las últimas décadas, el alcohol. La fiesta es por el alcohol, imaginaos una feria bebiendo agua o unos san fermines donde solo se sirva coca cola. Yo no iría a ninguno de los dos sitios, seguro o casi seguro que tú tampoco. Así que mientras tanto, bebed insensatos !!!!!

Arcade Fire en Madrid

2011-06-27T12:49:00.000-07:00

Voy a escribir sobre Arcade Fire, ya lo hice alguna vez pero hoy me apetece recordar a estos geniales canadienses, acordarme del mejor concierto al que ha asistido en mis casi treinta añitos de nada.

Los Arcade Fire llegaban a Madrid a presentar "The Suburbs", su tercer disco de estudio, para el que os habla, no el mejor, pero sí un gran disco, al que eso sí, debes de echarle un tiempecito, no porque sea difícil de oír sino porque es largo, son 16 cortes y casi una hora de música. Por otra parte, es curioso lo que les ha pasado a los canadienses, porque ha sido con este largo cuando han encontrado la fama mundial, el pelotazo que ya se intuía pero que no acababa de llegar. Y es que son muchos los que han descubierto a Arcade Fire hace relativamente poco tiempo (yo entre ellos) y ahora, tras unos meses de tenerlos presentes en medio mundo girando te das cuenta de que hace ya seis años que sacaron su primer disco, "Funeral", un trabajo monumental en todos los aspectos, un disco personal y de una sensibilidad fuera de la norma rockera de los últimos tiempos. No se si exagero pero para mí es uno de los mejores discos de rock contemporáneo de los últimos diez o quince años, sin ningún género de dudas. Lo curioso es que su repercusión fue grande, pero no tanto como mereciera, eran conocidos en el sector indie pero aquí, en España, tardaron más de la cuenta en arrancar.

En fin que yo ardía en deseos de verlos en directo, sabía como se las gastaban estos tipos, el lío que forman sus 8 componentes multi instrumentistas, pero de ahí a encontrarme lo que me encontré distaba un trecho importante. Conseguí asiento de grada, bastante cerquita del escenario y tenía una panorámica ideal de todo lo que allí se cocería, que sería mucho.

Salen los artistas y comienza la explosión, energía por todas partes, es lo que más recuerdo, canción tras canción la gente va entrando en calor y el clima en el pabellón se vuelve mágico. Pero el show no para, los amigos arcadianos empiezan a desfilar por el escenario intercambiándose instrumentos, gritando todos a la vez, instigando al público, elevando estribillos, aporreando baterías...temazo tras temazo yo no salgo de mi asombro. Sabía que los notas lo daban todo en directo pero de ahí a verlo de verdad es otro asunto. Y es que la intensidad que les ponían a los temas no podían dejar de emocionarte, las guitarras, los teclados, el acordeón, los violines, la percusión, las múltiples voces...todo acoplado y engrasado, repleto de una fuerza descomunal. Sonaron todas sus canciones mas celebradas junto con una selección lógica de los temas de su último disco y a mí el concierto se me pasó en un pis pas, cuando quise darme cuenta el amigo Win comenzó a despedirse con "Wake up" y a mí me dio la impresión, en ese instante, en que ese concierto lo iba a recordar toda mi vida, por la ejecución, por el sentimiento, por el momento...por multitud de cosas.

Hoy, con el paso de los meses todo se ha enfriado un poco, pero sigo convencido de que Arcade Fire, actualmente, no tienen un grupo que se les acerque en directo, que sea tan disfrutable como ellos. Y creo notar que no fui sólo yo el que salio del concierto alucinado, porque una hora después de terminar, por los alrededores, no parabas de oír a gente en la calle cantando a pleno pulmón el pegadizo estribillo de "wake up", gritando al unísono la canción que echó el cierre a un espectáculo inolvidable. Un ambiente festivo irrepetible, con la sensación de que ese concierto pasará a la historia personal de mucha gente, por mucho que digan los memos entendidos que escriben por ahí.

Y para terminar os dejo "Ready to Start", canción con la que abren sus conciertos y en la que en su vídeo oficial se intuye la magia de sus directos. Pero repito, todo lo que os imaginéis es poco comparado con lo que significa verlos de verdad. Así que si tenéis ocasión ni os lo penséis.

Las corbatas voladoras traspasadoras de límites.

2011-06-15T13:36:00.000-07:00

No, el título del post no es el nombre de un capítulo de Big Bang Theory, esto es La Nueva Jerga y de nuevo escribo sobre los encorbatados y los indignados, que la cosa se mueve.

La delgada línea roja, el límite de lo cívico, parecen palabras actuales visto lo visto estos días con los incidentes del Parlament de Catalunya. Digo "parecen actuales" porque para mí el civismo se perdió hace mucho tiempo, no ayer en Barcelona. Anoche puse el telediario para escuchar qué se contaban los protas de las corbatas voladoras.

Lo de siempre... no hacían más que agarrarse a tópicos, a exaltaciones democráticas de libertad y respeto. ¿Respeto?, estos notas llevan años traspasando los límites del civismo, de la democracia que tanto tienen en sus bocazas, llevan décadas, décadas engañando, insultando, riéndose de la gente, aplastándola, agobiándola, destrozando sueños y haciendo muy poco de lo que se les supone.

Lo que pasó ayer en Barcelona es algo histórico: parlamentarios llegando en helicópteros, siendo increpados, zarandeados, insultados, escupidos...y no está bien, en el fondo me alegro, pero sé que no está bien. Aparte de esto, ellos han vivido hoy, durante unos minutos lo que miles, millones de españoles llevan soportando de sus "representantes". Años, legislaturas enteras. Por esta razón no me dan pena, a mí me dan pena las personas que se sienten inútiles, abandonadas, pisoteadas y vilipendiadas, porque hay maneras y maneras de joder al personal, no sólo se falta el respeto tirándole un gapo a un payaso de estos. Cambia el contexto, ellos lo hacen con trajes caros y amparados por su legalidad, los de esta mañana, por primera vez han usado armas más agresivas, más escandalosas de ver, pero con el mismo fin intentar pisotear para su propio beneficio. El ojo por ojo de toda la vida.

Que estos no son los valores reales del 15M, pues no, son actuaciones violentas no justificables, pero tampoco son justificables las actitudes de los políticos y en los medios ni siquiera se habla de falta de respeto hacia los ciudadanos. A las corbatas voladoras se las suda lo que está pasando en la calle, lo ignoran, y hay gente tan desesperada que pierden los papeles y entran en ese estado violento que tanto les interesa mostrar a los que se pegan la vidorra sentados en su escaño, la deseada radicalización del movimiento.

Ignoro dónde irá a parar esto, la cosa se está poniendo calentita y puede que los incidentes sigan aumentando. El acoso y derribo contra los políticos continuará, yo soy de los que cree que debe continuar, de una manera u otra, si es con acampadas y manifestaciones muy bien, seré el primero en alegrarme. Pero visto lo visto, y ya lo comenté en otro post, estos notas no entienden de manifestaciones pacíficas ni de acampadas, no entienden a la gente y no están preparados para oírnos, ellos sólo quieren el votito de los cojones. Llegados a este punto, si hay que liarla, y llamadme radical si queréis, se liará. Hechad un vistazo a Grecia, llevan meses de huelgas generales y manifestaciones y hasta hoy, después de batallas campales y peleas, el gobierno no ha sido capaz de entrever una tímida reacción, parece que hasta están pensando en dimitir.

A todo esto este domingo hay manifestación, los indignados del 15M se han citado para otra muestra de compromiso pacífico, allí estaremos apoyando, pero sigo esperando que el origen de todo este movimiento reflexivo cristalice en algo, algún tipo de oficialidad, algún portavoz...algo, y que lo hagan pronto, porque la gente se está cansando de ser paciente.

Por cierto, ¿quien paga los helicópteros?

Sevillismo de Verano

2011-06-13T11:29:00.000-07:00

Ya se que a algunos de mis escasos lectores les repelen los temas futboleros, así que queridos míos, hoy podéis cerrar la ventana tranquilamente. Como sé que también hay algún colgado del balón como yo que me lee me voy a animar un poquito a hablar de mi equipo, que hace tiempo que no lo hago. Va por ustedes, y por un servidor, que a uno le mola el deporte y escribir sobre él.

Se intuyen tiempos de cambio en el Sevilla, eso es lo que más se comenta en estos días, nos dejan mitos de la edad contemporánea como Renato, Drago o Luisfa, y veremos si Kanoute. Se van incorporando nombres, jugadores que traen aire fresco al vestuario, al terreno de juego y a la grada, que ya había ganas de comenzar a ver a otros futbolistas diferentes. El momento de arrancar un proyecto nuevo es delicado, me consta que debe ser complicado armar una plantilla, encajar las piezas, buscar entrenador, colocar a los descartes...En fin, fútbol de verano. Y hasta hoy hay cosas que me están gustando y otras que no tanto. Comienzo por lo bueno.

Ante todo, y lo más importante, es que el proyecto parece serio y reflexionado, se improvisa poco y eso es bueno. Se tienen claro los nombres y limitaciones, y el club, a excepción de algún entrenador medio colgado que quería remover media ciudad para venir, sigue siendo un caramelo apatecible para cualquier profesional ligado al fútbol, y eso es una gran señal. Lo hemos visto con algunos jugadores cotizados como Rakitic, Trochowsky o Coke, los cuales tuvieron ofertas importantes, algunas superiores a la nuestra y se decidieron a venir. El mismo entrenador se la ha jugado económicamente para encabezar el proyecto y eso no hace más que demostrar que lo que se cuece es importante. Parece ser que los abonos van a bajar algo (supongo que será irrisorio) y la propuesta de ayudar a los socios que se queden parados me ha parecido genial. Otro dato importante, la planificación está siendo temprana y ya tenemos el núcleo duro de la plantilla conformado a expensas de algún retoque y las ya anunciadas salidas que quedan por confirmar. En eso vamos por delante que la mayoría de equipos. Vamos con lo que no me gusta.

Ya he comentado antes lo complicado de cuadrar los nombres, las entradas y salidas, no es fácil, pero a mi modo de ver llevamos una, dos, o tres temporadas equivocándonos como no lo habíamos hecho desde hacía bastante tiempo. También es normal, no siempre se puede acertar pero hay cosas que no comparto, fuera aparte de que los fichajes salgan mejor o peor. El tema de la cantera, a mi modo de ver se ha descuidado, no desde los escalafones inferiores ni desde los técnicos del primer equipo, a excepción de Manzano, Álvarez y Jiménez si apostaron por ella. Me refiero a que últimamente se están haciendo varios fichajes, para mi evitables, a altos precios, que no suelen salir bien y lo que es peor, que dificultan, que taponan el protagonismo de los jóvenes. Multitud de contrataciones que se hicieron sin mirar lo que venía desde abajo, que es muy bueno, y que es gratis. Se ficha a Alexis por una pasta y tenemos a Bernardo que es mejor que él con una pierna menos (yo también soy mejor que él), se ficha a Dabo, y Cala jugando en el Cartagena (sangrante lo que le están haciendo a Cala), se ficha a Manu del Moral por casi mil millones de pesetas cuando Luis Alberto debería empezar a tener minutos de verdad, se quiere traer un delantero cuando Rodri es el pichichi de segunda B, se ficha a Trochowsky y nos quedamos con Capel cuando Armenteros a marcado 20 goles en segunda sin jugar de delantero. Y así más casos que ahora no recuerdo. Si crees en la cantera cree de verdad, no todos los días te sale un Alves o un Adriano. Porque dime tú a mí cuanto va a jugar Luis Alberto este año, teniendo por delante a Rakitic, a Trochowski, a Manu, a Capel o a Perotti. La cosa no es hacer en equipo entero de canteranos, pero si te viene una generación tan buena como la que está llegando dale paso cojones. De momento Bernardo y Luna parece ser que van a formar parte de la primera plantilla a todos los efectos, yo contaría desde ya con Luis Alberto con Rodri y con Campaña. Que es pronto para ser titulares vale, pero que le vayan cogiendo al aire al asunto poco a poco, mejor a que los cosan a patadas por los campos de segunda B.

Al final parece que me he puesto demasiado negativo jeje, pero no es para tanto, en general me siguen gustando como se hacen las cosas en el club, somos un equipo serio y ambicioso y eso ya es más que suficiente. Además seguiremos peleando por entrar en Champions, cosa que a alguno parece que no valora, como si fuera poca fácil quedar terceros o cuartos cuando más de uno se estaba bañando hece tres días en la puerta de Jerez por ir a la Uefa. Pero bueno, los tiempos cambian y ahora somos uno de los grandes de la liga, uno de los equipos que optan a estar arriba y pelear los títulos que se puedan pelear. Con eso me basta, es mucho más de lo que nunca llegué a soñar.

Libros

2011-06-11T04:27:00.000-07:00

Paréntesis revolucionario en La Nueva Jerga, sólo momentáneo, desde aquí seguiré desahogándome y dando mi visión de los acontecimientos. Si es por difundir este sentimiento de repulsa, aunque sea mínimamente, desde este, mi blog, no va a quedar. Mientras tanto hablemos de libros, muchas lunas ha que no los menciono ;).

En los últimos tiempos me estoy decantando por obras y autores clásicos, pasados o contemporáneos, creo que se aprende mucho más de determinados contextos y momentos de la historia, y la forma de escribir de alguno está a años luz de los novelas comerciales que se consumen hoy día, de las cuales me cansé hace tiempo. Sin menospreciar de ninguna manera a autores actuales geniales y con los que he disfrutado mucho, he decidido volver a los orígenes, a la esencia. Me daba la impresión de que me estaba perdiendo a autores que inspiraron todo lo bueno que hoy existe, como si me encantara el rock actual pero no hubiera escuchado nunca a Led Zeppellin o a Jimi Hendrix. Así que me puse a investigar un poquito.

Comencé por Auster, clásico moderno del que hablan maravillas por todas partes, infinidad de premios, algunos de sus libros son iconos sociales (eso dicen) y son enormemente famosos en todo el mundo. Pues nada, a leer a Paul Auster, me decidí por la "Trilogía de Nueva York", su obra más alabada. No se si soy el único habitante sobre la Tierra al que los libros del amigo le parecieron repetitivos y absurdamente desconcertantes. Son como pequeños cuentos policíacos donde los personajes se confunden, se entrelazan entre raras historias de espionaje y locura. Hay momentos brillantes pero yo me quedé con cara de tonto, cuestionando mi gusto y mi inteligencia, preguntándome ¿en serio esto es así?. Pues sí, era así.

Un poco asustado retrocedí en el tiempo, Dickens y "Tiempos difíciles" me enseñaron la Inglaterra de la Revolución Industrial, la diferencia de clases, y el retrato de una sociedad, que si le quitas alguna superficialidad sobreactuada es capaz de reflejar lo que está pasando estos días con nuestra democracia sin ningún esfuerzo. Es el punto de la historia en que comenzamos a volvernos locos (más de lo que ya estábamos), se producen grandes avances técnicos pero las calamidades siguen ocurriendo desde una normalidad tan cotidiana que asusta. Aparte de esto el libro es ameno, hay amor, bastante sentido del humor, lealtad, frivolidad y elegancia. Este sí me gustó.

Hace unas semanas terminé "León el Africano" de Amin Maalouf, clásico de aventuras. Siempre me gustaron los libros de viajes, de caravanas, de países orientales o remotos, y por lo visto, este era el clásico entre los clásico de los libros históricos viajeros. Me encantó "El Médico", "El Infiel" o "Cometas en el cielo" y este libro de viajes encandila y enseña desde la primera página. Comenzamos en la Granada asediada por los Castellanos, seguimos por el exilio musulmán al norte de África, continuamos por Egipto, Tumbuctú, Siria, Túnez y terminamos en Roma. Se narran las aventuras de un granadino, diplomático accidental que se enfrenta a los abusos de poder de los jeques y los reyes, testigo de horrorosas confabulaciones y de las bondades que a veces, la vida le enseña al viajero errante. Este me encantó, si os gusta la historia y la aventura es vuestro libro.

Me faltaba algún clásico español, no es que no los hubiera leído, en COU me tocó una profesora que nos dio a leer multitud de obras nacionales, clásicos que devoré y de los cuales aprendí mucho, pero que extrañamente no me sirvieron para aprobar la asignatura. Malos tiempos jeje...Leí a Calderón, a Unamuno, a Valle Inclán, a Delibes a Cela o a Lorca. Empecé a buscar autores que no hubiera leído y me encontré con Benito Perez Galdós, el nota de los billetes de un talego, cómo se me pudo pasar!!!. "Marianela" es una novela escrita con un cariño y una precisión impresionantes, te llenan desde la primera página. Retrato de la España profunda del XIX, alegato contra la hipocresía social y la pose excesiva de la época, que en multitud de ocasiones degeneraba en una crueldad desgarradora. También tenemos ternura, amistad, y mucha inteligencia, todo aderezado de un lenguaje muy representativo y tan genial, que asombra y hace pensar. Porque cómo es posible que una niña huérfana y sin educación de la España de los extremos del siglo XIX hablara y en cierta manera, usara el lenguaje de manera más correcta que los hablantes de hoy... Aparte de esto, Marianela es esa huérfana cuya única misión en la vida es ser lazarillo del señorito del pueblo, enamorada ella, ve como su unica razón de vida se ve amenazada por la llegada a la comarca de un famoso oftalmólogo. Acerté con Galdós, sin ninguna duda.

Y en esas estamos, el verano es tiempo de libros de bolsillo, y yo ya le he hechado el ojo a mis próximas lecturas veraniegas. Elemental querido Watson...

Hay que seguir

2011-05-25T01:38:00.000-07:00

Ya se me ha pasado un poco la decepción, demasiada banderita azul ondeando al aire como para que a uno no le afecte, demasiado encorbatado sonriente llenándose la boca con palabras que no comprenden, que no sienten. Todo lo que ha pasado estos días me ha servido para darme cuenta de que la spanish revolution no va a ser cosa de semanas o meses, esto es cuestión de años de lucha, habrá zancadillas, collejas, trampas y encerronas por el camino pero no queda otra, el camino de las revoluciones pacíficas es lento y desgasta, desgasta tela, al menos eso me supongo yo, sino que se lo pregunten a Ghandi. Si se trata de mover conciencias y de ir llegando a los barrios se necesita paciencia y determinación, ya se está trabajando en ello, las asambleas continúan, la organización sigue su curso y la gente parece convencida de que sí, de que se puede remover esto desde la tolerancia y el respeto. Yo lo veo complicado pero al menos se intentará, aunque se tarden años, Roma no se conquistó en un día.

Imaginaos que formáis parte de la junta directiva de un equipo de fútbol de tercera división, como ya lleváis mucho años de penurias decidís dar un paso adelante y apostar por el crecimiento del club, paso a paso pero sin parar de ascender en vuestras ambiciones. El objetivo a largo plazo es ganar la liga, para ello se necesita un grado de organización y trabajo enorme, infraestructuras, visión, inteligencia, suerte, reponsabilidad, dinero y muchos otros factores, además, tendréis que pelear con mastodontes cuya maquinaria lleva décadas funcionando, equipos que tienen miles de millones más que tú, millones que pueden invertir en todas las áreas que les plazca, comunicación, plantilla, leyes o marketing. Encima tienen el apoyo masivo y tergiversado de los medios, sus seguidores se cuentan por millones en todo el mundo y para más inri, cuando la cosa se pone fea siempre reciben ayudas arbitrales. Con todo esto en contra ya me dirás tu si os va a costar ganar la liga.

Así está la cosa en la calle, la gente está hablando, encontrándose y estudiando las acciones a llevar a cabo. De momento no hay entrenador, ni junta directiva, mucho menos pasta y la plantilla de jugadores es muy corta comparada con la de los grandes pero se quiere ascender de categoría, llegar arriba con trabajo y tesón, es lo único que se tiene así que de momento hay que agarrarse a ello, ya irá surgiendo lo demás en cuanto la cosa se afiance un poco. Mientras llegan los partidos importantes siempre nos quedará el día a día, la ilusión de levantarse con ganas de mejorar en algo la actitud pasota que siempre hemos llevado todos estos largos años. Por ejemplo, este domingo tenemos partido importante para calibrar nuestras opciones de ascenso; manifestación el Domingo 29 de Mayo a las 19:00 horas en la Plaza de España, con final en la Plaza de la Encarnación. No estaría mal dar un puñetazo en la mesa y decirle a los rivales que aquí estamos, que no nos vamos a cansar y que queremos más.

Si simpatizas con este humilde equipo que quiere ganar la liga y derrocar el grado de pudredumbre que los equipos gigantes arrojan sobre todo el que osa acercarse a ellos deberías unirte, darte una vuelta por nuestro humilde campo y formar parte de nuestra plantilla, si te apetece claro, todos son bienvenidos. Si te la suda puedes quedarte en casa, viendo el partido por pay per view, engordando y perdiéndote el calor, las vibraciones de un estadio ruidoso y con ganas de gritar. Si eres de los equipos grandes también deberías venir, siempre es bueno conocer cosas que no estás acostumbrado a ver o que quizás, viste en tu juventud pero que ya has olvidado.

Sé que ahora mismo nos goleáis en muchos aspectos pero no deberíais olvidar que la ilusión mueve montañas y que si os confiáis lo más mínimo ahí estaremos nosotros esperando la oportunidad de daros por culo, y esa oportunidad llegará tarde o temprano, la primera vendrá el año que viene, año de liguilla de ascenso (elecciones), si jugamos bien nuestras cartas se dará un salto cualitativo importante, así debe ser y así será.

Esto sólo acaba de empezar, hay que seguir...

Había que votar

2011-05-22T11:41:00.000-07:00

Había que votar, con eso me quedé después de varios días de jaleo electoral, ya se ha votado, la participación ha aumentado y yo, me paro a mirar los gráficos de las diferentes ciudades y comunidades y se me queda cara de "joder pues sí que se ha notado la spanish revolution en las urnas". Todos los políticos contentísimos llenándose la boca con la palabrita mágica: democracia. "Los españoles han vuelto a demostrar que la democracia está más viva que nunca, la participación es un motivo de fiesta democrática" y patatín patatán. Muy felices que siguen los amiguetes, se van pasando el poder, unas veces unos otras veces otros, que el Psoe ha bajado, ya subirá, que el PP ha subido, ya bajará. Más de lo mismo.

Ni rastro de partidos pequeños que hayan avanzado excepto UPyD y Bildu, los demás nada de nada. Así que visto lo visto, no me queda otra que darme cuenta de que todo el personal que se ha movido esta semana es una minoría electoral ante los millones de españolitos que siguen erre que erre, es para llorar amigos, formar parte de un país masoquista y suicida. Yo sigo con lo mío, abstención masiva, no hay que seguirles el juego a ninguno de los idiotas estos, si todos nos imploran que votemos, pues no se vota. Más claro agua.

Lo malo es que todo lo bueno de estos días se ira diluyendo poco a poco, los medios lo irán dejando de lado y en unos días vuelta a la tralla televisiva, al circo bochornoso de la clase política en los medios. Pero la red no para, seguro que la lucha continua en internet y espero que el trabajo se vea reflejado en la calle con movilizaciones masivas. Se necesitan muchos miles de personas más para que esta gente se tomen esto en serio, mi duda es si esa gente existe, porque si todos los que estamos indignados somos los que hemos salido a la calle somos un porcentaje mínimo de personas, ¿qué son 3000 personas en Sevilla o 10000 en Madrid? muy poco, apenas nada. Es por ello que una de las cosas que más me gustó en mis visitas a las setas es la intención del personal de llegar a los barrios, de movilizarlos, y ahí es donde realmente creo que puede estar nuestra baza, en extender este sentimiento de distrito en distrito y poco a poco ir cristalizando, ir matizando las propuestas y llegar más preparados a las generales del año que viene, cita que marcará el rumbo real de este país y de varias generaciones que no se ubican, entre ellas la mía.

Pero bueno, al menos me he sentido un poco más vivo estos días respecto a la mierda de mundo que nos rodea, parece que esto acaba de comenzar y tampoco hay que buscar resultados inmediatos. Pero la verdad es que si el panorama sigue siendo el mismo el año que viene un servidor se replanteará las cosas tranquilamente, porque estoy empezando a pensar que no merece la pena vivir en esta ratonera.

Pero al fin y al cabo estos días han sido bonitos, de ilusión, mucha comunión y un grado de organización del movimiento que me ha sorprendido en gran medida. Pero yo me he quedado con las ganas de correr un poquito, de más acción...no se si me entendéis... Otra vez será compañeros, ¿o no?.

Democracia de mierda

2011-05-19T11:38:00.000-07:00

Se ha tardado, puede que nos haya cogido el toro, pero como dice el refrán nunca es tarde si la dicha es buena. Puede que estas oleadas se queden en eso, puede que se alarguen en el tiempo pero a mi me da que esto es el principio de algo, el tiempo dirá...

La democracia actual como morfina para los cerebros, yo la comparo con esa siesta veraniega que te atrapa y de la que no puedes despertar, esa en la que luchas desesperadamente por abrir los ojos y la pereza te lo impide una y otra vez hasta que vuelves a ceder, cierras los párpados y de nuevo caes en un sueño placentero pero perturbador. Creo que en estos días estamos en la fase del limbo, ya no estamos tan profundamente dormidos pero tampoco despiertos, es decir, o nos despertamos de una puta vez o a sobarla de nuevo durante otro largo periodo.

Y siento que ya es hora de levantarse del sofá, salir a la calle y gritar. Y eso que no soy una persona demasiado activa, pero he de reconocer que tengo ganas de pelea, ganas de que se líe de una vez. Todos hemos escuchado las historias de nuestros padres corriendo delante de los grises, luchando por la democracia que ellos soñaban o por la autonomía de Andalucía. Quien más quien menos recibió algún palo y "conspiró" contra lo establecido y eso es bonito, son batallitas que todos deberíamos poder contar a las generaciones venideras como ejemplo de lucha, de estar despiertos, de querer algo y unirnos para conseguirlo. Por eso me mola que lo que se está montando en la calle, que ya está bien de aguantar a una democracia y una clase política que nos tiene secuestrados desde hace años, décadas incluso.

Encima hoy te plantas a ver el telediario y escuchas al Mariano decir que el voto es la cosa más importante que tiene el español, al Gallardón que el sistema no falla, que el que falla es el gobierno, y a los del Psoe que esta crisis viene de muy atrás, que ellos sólo se han comido el marrón. Los notas se ríen de nosotros con toda la poca vergüenza, ¿cómo puede tener la gente que se supone que nos representa tan poca capacidad de auto crítica?. En fin, estar en el poder, lo cual conlleva enchufar a sus familiares y enriquecerse, para eso sirve la democracia del siglo XXI en este país.

Pero bueno lo importante es que la cosa se mueva, ayer escuché a Santiago Carrillo en la radio, venía a decir que es importantísimo hacerse notar y reivindicarse pero que en políticas, para tener cierta capacidad de mover lo establecido hay que hacer una cosa: matizar. Concretar lo que se quiere. Que está bien esta espontaneidad, que haya gente de todas las edades unidas y gritando pero que si no se unifica esto por algún lado se corre el riego de que se diluya. Suena coherente, pero creo que hay que dejar pasar un poco el tiempo para que esto vaya cogiendo forma, mientras tanto a dar por culo, que este es otro punto caliente.

Me da pena pensar así pero soy de los que cree que hasta que no se líe parda se van a conseguir pocas cosas prácticas, moralmente se está avanzando muchísimo pero a la hora de que la clase política reaccione de verdad se necesitan algo más que tiendas de campaña. Es la impresión que me da, la historia está repleta de ejemplos, algunos muy recientes. Si se puede cambiar algo con los gritos y las manifestaciones estaré feliz, pero si no se puede y hay que pelear se peleará, ¿qué jóvenes no se han peleado para conseguir algo? si hay que tirar piedras se tirarán, si hay que quemar contenedores se quemarán y si hay que meterle fuego al banco nacional se le mete. "Es que eso es de vándalos", ¿quién es más vándalo el que quema un coche o el que roba millones de euros? ¿quién es más delincuente el que apedrea una sucursal de la caixa o el que confabula el que estafa el que enchufa, el que explota o el que trama?

Lo único que no tengo claro es qué coño hacer este domingo, llevo varias elecciones sin votar y no pensaba cambiar de idea pero no paran a uno de enviarle cosas: que si hay que votar lo que sea menos a los dos partidos poderosos, que hay que votar nulo, que mejor no votar, que votes en blanco...estoy un poco confuso así que me lo voy a pensar estos dos días que quedan. Lo que sí tengo claro es que si en las municipales no se nota mucho este movimiento en las generales del año que viene hay que petar esta mierda de democracia. Hay que mover a estos hijos de puta como sea, no nos queda otra.

Y si tenéis 27 minutos libres escuchad, merece la pena.

El jueves de Antonio Puerta

2011-05-04T10:09:00.000-07:00

Todos los jueves de Feria me acuerdo de Antonio Puerta y su zurdazo, ya, todos los jueves de Feria me acordaré de él y de ese caluroso día de primavera del 2006. Cómo cojones voy a olvidarme de ese día.

Calurosa mañana en la que salgo de Triana, la idea era estar todo el día en la Feria, comer y beber, vivir el ambiente, para un par de horas antes comenzar nuestra aproximación al estadio. Recuerdo un mediodía largo entre amigos, con el gusano en el estómago, cientos de bufandas por el recinto, múltiples corrillos en los que no se hablaba de otra cosa y es que nunca nos habíamos visto en una de esas y la euforia, la tensión contenida y los nervios se respiraban por todas partes, acompañado por supuesto de ese espíritu fiestero de Abril. El rebujito me fue desinhibiendo y poco a poco, casi sin darme cuenta llegó la hora de partir. La borrachera de mi amigo Carlos y yo era bastante considerable, casi que salimos de allí haciendo eses después de muchas horas bebiendo sin descanso. Al caminar conseguimos enderezar el paso y empaparnos del ambiente, nos pasaban coches de caballos llenos de gente animándonos, todo el mundo gritaba, el tráfico era un caos, ruido, cánticos y oleadas de gente hasta que no sin cierto sufrimiento conseguimos ver mi estadio de Nervión.

Entré en el campo más sereno, lo que provocó que los nervios empezaran a aflorar. Me acuerdo del himno, del campo lleno y ruidoso como nunca lo había visto. La sensación de energía que esa noche brotaba en la grada no he vuelto a sentirla en mi vida, puede que nunca reaparezca.

Si os soy sincero no recuerdo nada de lo que pasó, es curioso, pero entre la papa, los nervios y el grado de excitación no logro visualizar alguna ocasión, algún huy...nada de nada, sólo recuero cómo un balón muerto llegó al costado izquierdo y cómo nuestro Puerta se dejó el alma en un zurdazo que tengo grabado a fuego en mi memoria. Nos caímos por el suelo, nos revolcamos, nos abrazamos, nos desgañitamos durante mas de un minuto, no vi nada, nadaba entre achuchones, gritos y saltos. Luego tensión hasta que se acabó.

Al final del partido oleadas de los nuestros se dirigieron a la Feria tiñendo de rojo el Real, de arriba abajo, fue el Jueves de Feria de los sevillistas, pasará a la historia, al menos para media ciudad. Yo no daba más de mí, un dolor de cabeza insoportable me impidió regresar de nuevo a pie al sitio donde comenzó todo, no me hizo falta, se muy bien lo que ocurrió esa noche en la Feria, son muchos años de penurias para no saber qué siente uno cuando le llega un éxito de ese tamaño.

Hoy es Jueves de Feria, como hace cinco años saldré hacia el Real y me tomaré incontables vasos de rebujito, me acordaré de Antonio Puerta, de su gesto de rabia al enganchar el zurdazo, suspiraré y brindaré para mis adentros por este niño de 21 años que se nos fue cuando apenas comenzaba a disfrutar de su sueño. Yo me acuerdo de tí Antonio, especialmente el Jueves de Feria, el día más feliz de tu vida, el día que te cargaste cien años de despropósitos con un empalme descomunal, el jueves de Feria Antonio, el Jueves de Antonio Puerta.

Quiero vivir sin currar y que lo pague el país

2011-04-29T02:57:00.000-07:00

Es un sentimiento extraño, cuando los veo en la tele no me desagradan, incluso me hacen reír con sus expresiones, sus discursitos y sus tropezones. Después pienso en ellos sin caja tonta de por medio y me dan ganas de ponerlos a todos a picar hormigón en la carretera de Carmona, con 40 grados a la sombra. Sí amigos, hablo de sus majestades, los reyes de esta absurda y monárquica nación, la guinda amarga de un pastel caducado y rancio.

¿Por dónde empiezo?...ah sí, los saluditos, sus apariciones públicas, el discurso de Nochebuena, las visitas a talleres con el casco de obrero amarillo en la cabeza y sus inaguraciones descubridoras de placa me parecen del todo surrealistas, como si fueran un episodio de la Hora Chanante. Pero lo que más coraje me da son los reportajes fotográficos: esa choza que se han hecho el principito y la plebeya, decentita, sin alardes, esas vacaciones en el humilde palacio de Marivent, esa reina secando a sus sobrinitos en un yate de 50 millones de euros...y es que nos hacen falta los borbones, alguien tiene que representar a España en el mundo joder. Además el papel del Juanca en el golpe de estado fue fundamental, la verdad es que sí, en eso le aplaudo al hombre, que nos la podía haber metido doblada y se puso de parte de los buenos, menos mal. Por cierto que ese fue su único día de cotización en la seguridad social. A partir de ahí, venga viajecito, venga cena y venga riberita del duero, del 87 claro, faltaría más.

Pensándolo fríamente, ¿quién coño es el rey sino el heredero de docenas de monarcas que tiranizaron Europa durante siglos, que esclavizaron, que especularon, que se enriquecieron, que se beneficiaron de todo lo que pudieron y más?. Y por si fuera poco, como premio, les damos un papel simbólico, lleno de lujos y parabienes. Pues un mojón para el rey y toda su familia, ya podrían coger sus títulos nobiliarios y retirarse a reinar en Borbonlandia, que ya es hora de que vivan por sus propios medios, panda de vagos con suerte. Y no me vale el "es que son buena gente, campechanos, muy del pueblo", anda la hostia, más campechano que mi padre no lo hay y lleva el pobre currando desde los ocho añitos.

Pero no, los colegas se han sabido trajinar al personal, todo el mundo les hace la pelota, la prensa les respeta y en los actos públicos todos les ríen los comentarios al Juanca, jajaja boing boing jajaja. Con la ilusión que me haría pegarle una colleja cariñosa a mi rey y decirle luego: "espabila coño, que te duermes hasta en un concierto de Sepultura". Entre esto y abrazar a un koala no sabría qué elegir, son dos grandes sueños que siempre tuve.

Pero bueno tampoco les deseo nada malo a los pobres, perdón a los ricos, en el fondo ellos no tienen la culpa de no tener ni puta idea de lo que se cuece en la calle, de las necesidades de la gente, de los sufrimientos de los trabajadores, del nivel de corrupción y enchufismo que padecemos, del negro futuro que se les presenta a varias jóvenes generaciones.

Un nota que nunca ha sufrido abuso policial, un hombre que nunca ha probado el Don Simón, no puede ser mi rey. Un nota al que nuca le han echado de ningún trabajo, al que nunca han explotado o al que nunca han estafado no puede saber como se las gasta este país, cómo coño va a representar a España un hombre que no sabe cómo nos puteamos unos a otros. Porque si la cosa va de representación no hay mucho más que decir, a España la representan sus personas y sus decisiones, ya se ríen de nosotros lo suficiente por ahí para que venga el Juanca a quedarse dormido en la toma de posesión del presidente de Ecuador. Viva Honduras!!, ah no perdón que ese fue Trillo.

Para rematar la faena anti monárquica voy a deleitarme a mí mismo, y a algún compañero punki que todavía me queda, con cierta canción de mis años mozos... El tema se llama envidia cochina, La Polla Records en acción.

Historietas

2011-04-18T10:25:00.000-07:00

A ver Jaimitos y Jaimitas voy a explicaros lo que es la antimateria, ya, ya se que suena raro y que sólo el nombre echa para atrás pero ya veréis como no es tan difícil de interiorizar, en realidad es bastante sencillo:

Érase una vez el universo, en el que se encontraban dos tipos de partículas, eran exactamente iguales excepto en su carga, una era positiva y la otra negativa, una se llamaba materia y la otra antimateria. Lo malo es que estas dos cositas se llevaban muy mal y cada vez que se encontraban generaban una explosión de la hostia, un petardazo tan enorme que sería capaz de petar planetas y sistemas solares sin esfuerzo. Nuestros amiguitos los científicos dedujeron en su día que en una de estas explosiones primitivas ambas amiguitas quedaron muy dispersas, por un lado estarían los universos que tienen a la materia como sustento, como por ejemplo el universo que conocemos nosotros, y por otro lado, no se sabe muy bien donde, deberían andar los universos inmateriales.

Con este panorama el hombre sabio y ambicioso se pregunta: ¿oye, por qué no creamos nosotros la antimateria y usamos la energía que libera para nuestras cositas?, una gran idea sí señor. Pero he aquí que los intentos fracasan y los Seldoms de turno no consiguen dominar el asunto, digamos que se sale de presupuesto. Por lo que no queda otra que salir al espacio a buscar a la antimateria pero con cuidadito porque no olvidéis que todo lo que el hombre es se conforma de materia y ya os he explicado que si ambas se encuentran se lía la de Dios. Luego ¿cómo coño vamos a dominarla si la encontráramos? pues en eso están las mentes de la astrofísica en la actualidad, primero intentan encontrarla en el espacio, después ya verían por donde empezarían.

Supongamos que lo conseguimos, que logramos usar la energía que liberan al chocar las dos amiguitas, ¿cómo podríamos usarla en nuestro beneficio?. Escuchad con atención porque lo vais a flipar queridos enanos:

- Primer uso, combustible. Que el gasoil está muy caro pues toma antimateria, con 250gramos se podría llegar a Marte en un día, y a la Luna en 8 minutos. Hoy día con nuestra energía nuclear, la más potente que conocemos tardaríamos en llegar a Marte 2añitos de nada.

- Segundo uso, como recurso energético, una gotita de antimateria valdría para suministrar a la ciudad de Nueva York durante un día, además nuestra amiga no genera contaminación ni radiación.

- El tercer uso y el más peligroso, la antimateria convertida en armamento. Si un granito de materia chocara con otro de antimateria se liberaría una explosión igual a la de Hiroshima. Fíjate si a los Gadafis de turno les da por encontrar la antimateria antes que a las almas bondadosas y cándidas que pueblan nuestro planeta.

En fin Jaimitos y Jaimitas, espero que os haya quedado medianamente claro de que va el asunto, vosotros simplemente imaginad que si domináramos la antimateria podríamos salir del sistema solar sin apenas despeinarnos, ¿os imagináis pasar las vacaciones en la constelación de Andrómeda en vez de en Chipiona?, ¿podéis si quiera pensar en que se podría cruzar el Atlántico en cuestión de segundos?,¿concibirías el irte de acampada de fin de semana a los cráteres de Marte en vez de al Camping de La Bota?. Queridos amigos, mi imaginación vuela libre cual águila extremeña al pensar en la antimateria, estoy hasta sopesando el crear una página en Facebook "ciudadanos de a pie que apoyan la búsqueda de la antimateria". Qué bonito es soñar compañeros....

P.D Todo lo que he explicado lo vi en un documental de la 2.
P.D.D Si alguien se entera por donde anda la antimateria no duden en ponerse en contacto conmigo, ya hablaría yo con la NASA.
P.D.D "Historietas" es una sección en la que me entreno como profe ante unos alumnos virtuales, ya lo hice con Anibal y hoy ha tocado con la antimateria, ya veremos cómo termina esto jeje.

El 23

2011-04-17T08:50:00.000-07:00

No es hasta el año 96 cuando consigo ver de verdad, no en los típicos resúmenes, lo que Michael Jordan era capaz de hacer en una cancha de baloncesto. Su segunda dinastía arranca con una victoria contra Seattle, que fue más dura de lo que pareció en su día. A partir de este momento comienzo a intentar ver todo lo que pueda, resúmenes o partidos que me dejaban pegado a la tele hasta altas horas de la madrugada. Si era para ver a Jordan mucho mejor.

Y es que hay deportistas que al verlos competir en su deporte te hacen sentir algo especial, y a mí el 23, como a medio mundo, me volvía loco. Su elegancia, su finura, su explosividad, su delicadeza, su salto, su compromiso y su liderazgo no han vuelto a verse por una cancha de la NBA, ya puede meter Kobe Bryant 89 puntos o machacar Lebron James 47 veces por partido, su baloncesto era sencillamente perfecto e inalcanzable. Me vienen muchos momentos inigualables a la cabeza, esa final de conferencia contra los Pacers de Reggie Miller o sus entradas a canasta en las que se le veía volar entre los brazos de sus rivales, con la lengua fuera claro. Pero sobre todo sus dos finales contra los Jazz de Malone y Stockton.

Recuerdo a Andrés Montes y a Daimiel, todavía echo de menos sus míticas narraciones, cuando ver la NBA era de frikis, recuerdo al mejor reboteador que jamas he visto, Dennis Rodman, y a "albañilería fontanería Harper", recuerdo los susurros de Malone antes de tirar los tiros libres, recuerdo las espectaculares aportaciones de Tony Kukoc desde el banquillo, recuerdo la calidad y el gesto afilado del gran Scottie Pippen, recuerdo al infalible Stockton, la informática a su servicio, recuerdo a Steve Kerr y a sus triples o al pulcro, el aseado Howard Easly. Pero sobre todo recuerdo la última canasta del gran Michael Jordan.

Los Bulls pierden de uno en Utah, es el sexto partido de la final y apenas quedan 15 segundos, balón de los Jazz, Malone la tiene en el poste bajo, de repente Jordan mete una mano mágica y se marcha hacia la canasta contraria con ese trote tan característico suyo. La situación es sencilla, si anota su equipo gana, él consigue su sexto anillo y se retirará a lo grande, en la cima de su carrera. Si falla habría que recurrir a un séptimo partido con su equipo muy cascado física y mentalmente. Pero Michael ya ha estado en estas muchas veces, ha ganado docenas de partidos con un tiro suyo en el último segundo así que le sale fácil, como todo lo que hacía.

Esta canasta es el fin de una carrera sin igual y el ocaso de una etapa en la NBA, la era en que Jordan hizo que medio mundo trasnochara para verlo a él y a sus Bulls. Recuerdo una entrevista que leí, le preguntaban dónde encontraba la motivación para seguir superándose, para seguir teniendo ganas de competir. "Cuando estoy calentando en la cancha siempre pienso que hay alguien en el pabellón que ha venido a verme jugar por primera vez, que confía en disfrutar de mi juego, y a mí, nunca me ha gustado decepcionar a nadie." Grande entre los grandes.

Pero hay vida después de Jordan, sigo viendo NBA en la medida de lo posible y este año hay cuatro o cinco equipos que van a batirse el cobre entre ellos, no se recuerda tanta competencia desde hace mucho tiempo: los nuevos Bulls de Derrick Rose (acabo de ver su impresionante exhibición en play off contra los Pacers, 39 puntos), los veteranos Spurs de Parker, Duncan o Ginobli que siguen dando guerra, los clásicos y calientes Celtics de Garnett, Allen y Pierce, los irregulares Lakers de Pau y Kobe o el tridente fanfarrón de Miami con Wade, Bosch y Lebron James.

Arrancan los play off y el primer partido completo que he podido ver me ha dejado un gran sabor de boca, los Bulls le han ganado a Indiana y dicen que el tal Derrick Rose es lo más parecido a Jordan que ha visto Chicago desde que el 23 se retiró, hoy, he tenido la ocasión de comprobarlo y la verdad es que me ha dejado babeando, ha ganado el partido él solito. Tiene cara de pandillero y llevo el número 1, es muy bueno, pero todavía le quedan seis anillos para igualar a Michael Jordan, el hombre al que no le gustaba decepcionar a nadie.

Su hostia del día, gracias

2011-04-13T06:33:00.000-07:00

A veces uno se queda un poco seco de ideas, momentos en los que un servidor no se le ocurre gran cosa sobre lo que teclear. Para combatir estos días de poca creatividad suelo recurrir a dos recetas, la primera es desconectar mentalmente, olvidarme, ya surgirá algo, la segunda y la más cómoda de usar es pararte a mirar la caja tonta, técnica infalible que espabila mi inspiración a los pocos minutos de hacer un pequeño zapping, hoy ni siquiera ha hecho falta zapear, sólo he tenido que girar el cuello a mi izquierda mientras desayunaba en el bar de mi barrio, no han sido más de tres minutos.

El programa de Ana Rosa la asquerosa, en principio no le presto demasiada atención, prefiero mirar los quehaceres de la gente o concentrarme en mi tostá, aun así siempre suelo pegar alguna miradilla fugaz por si sacan algo que me interese: "y ahora presten atención a la siguiente imagen". Evidentemente me quedo mirando la tele, aparece en pantalla un gimnasta ameteur, en un gimnasio cutrecillo. Comienza a dar piruetas y mortales, todos seguidos, y justo en el momento del aterrizaje el pobre acróbata calcula mal la distancia y su cabeza, en un giro espeluzante aterriza en el suelo viendo como el cuerpo cae totalmente encima de sus cervicales, pero en un escorzo tan extraño que no se explicarlo de manera fidedigna. El chaval por lo visto ha estado a punto de morir, no me extraña ni un pelo. A mí casi se me atraganta la tostá, así que fíjate tu el pobrecillo. A renglón seguido comienza otra escena parecida que no puedo dejar de mirar, justo cuando el sujeto va a aterrizar la imagen se congela, " el desenlace durante la publi". Respiro aliviado, aunque hubiera estado mejor "la hostia del año durante la publicidad".

Con la imagen del pobre gimnasta en mi mente apuro mi desayuno y me largo de allí a paso ligero. Y es que se ha puesto de moda la hostia gratuita televisada, antes por lo menos tenían la mínima delicadeza de poner este tipo de cosas de madrugada, programas míticos como impacto Tv o zappings especializados en carajazos de todos los colores. Ahora ya ni eso, cuando menos te lo esperas te cascan alguna catástrofe instantánea, tan tranquílamente. Ayer mismo en los deportes de Cuatro abrieron con un estallido de un coche en plena carretera, no dijeron dónde era, ni quién era, ni por qué ni qué pasó, simplemente los dos anormales allí plantados diciendo: "vaya explosión, es que es impresionante, bueno ahora vendemos un coche y regresamos con las declaraciones de Mou". Me quedé perplejo, ¿qué coño de deporte es este?¿explosiones de coches en marcha?´

Con poco tiempo de tele al día he logrado darme cuenta de que en casi todos los programas y a cualquier hora puedes ver como un loco se prende fuego, como un motorista intenta saltar cuatro tractores y se pega un guarrazo que lo deja en coma, cómo un hombre se traga dos bolas de billar y se asfixia al intentar sacárselas y multitud de peripecias que encima, los periodistas que están comentándolo tratan con un extraño sentido del humor.

Así que ya estáis avisados, un día, de repente, sin previo aviso, zas en toda la boca. Si aún no te has percatado de lo que hablo es que ya eres estéril a las hostias gratuitas y ya no te afectan. Yo me creía de estos pero lo de la piña de esta mañana ha superado cualquier cosa que hubiera visto anteriormente, creo que ha reseteado mi nivel de tolerancia referido a hostias o choques. Lo cierto y verdad es que no me apetece que Ana Rosa la asquerosa me fastidie otro desayuno así que tendré que buscar un bar donde no haya tele, cosa difícil, mejor será que me resista a girar el cuello, que a una tostaita con jamón es difícil decirle que no..

Pereza Strokniana

2011-04-10T10:53:00.000-07:00

Un poco de música en LNJ, que ya ni me acuerdo de la última vez que escribí sobre un disco, un concierto o una canción. Una mijita de los Strokes y su nuevo disco, una de las bandas de cabecera del que os escribe y trabajo que llevaba esperando un largo tiempo, casi cinco años que quizás hayan jugado en contra de los neoyorquinos.

Después de que cada miembro sacara disco en solitario y los cinco se pegaran largas temporadas sin ni siquiera verse, los Strokes vuelven al estudio, al parecer, sin demasiadas ganas de reencontrarse, como si no les saliera natural volver a ponerse en marcha. Eso es una de las cosas que he notado al escuchar "Angles", cierta pereza. Bajo mi punto de vista es su disco más flojito, pero si se lo hubieran tomado de otro modo les habría salido uno tan redondo como los anteriores porque hay indicios que te hacen pensarlo: el arranque, las tres primeras canciones son geniales, alguna intermedia y la última, de las mejores del disco. Pero no todo salió así de bien, por lo visto a mitad de la grabación largan al productor porque no se acoplan, Albert Hammond se pasa al lado oscuro de las drogas y Julian Casablancas no parece estar muy por la labor y apenas aparece por el estudio.

Pero esto no quita que al menos la mitad de las canciones me gusten, no como algunos de sus clásicos pero sí se les nota ese punto suyo, melodías facilonas y guitarras, los Strokes. Pero por otro lado aparecen cortes más oscuros, sin mucha chicha la verdad, como para rellenar un poquito y creo que con un algo más de cariño la cosa hubiera ido más rodada, no a empujones, porque a veces te da la impresión de que las canciones están dispersas unas con otras, que no tienen mucho que ver. La mayoría de las críticas que he leído hablan de esto y por una vez tengo que estar de acuerdo con casi todas las que he leído.

Para lo que sí ha servido este disco es para que salgan de gira, de momento no tienen muchas fechas en Europa pero estarán en el FIB y en Portugal. Si se toman el tour con la misma actitud que el disco no creo que haya muchas más ocasiones de verlos por estas tierras. Tampoco pasa nada, es normal que los grupos saquen discos más cortitos, de menos inspiración, yo a estos notas se lo perdono casi todo y estoy seguro de que seguirán sacando canciones de rock tan buenas como las que saben hacer. Si se pasan por Madrid o Barcelona un servidor no dudará en presentarse el primero, ese 2006 donde los vi en Benicassim me marcó para los restos y seguro que habrá otra ocasión. Como despedida os iba a poner el video de su nuevo single pero me parece tan malo (el video, la canción se sale) que he optado por uno de sus clasicos. Someday, algún día nos volverenos a encontrar...

La fiebre de la sandalia primaveral.

2011-03-25T01:44:00.000-07:00

Había dos opciones para pasar la magnífica tarde dominical de la semana pasada: la originaria era irnos al parque, tirarnos en el césped, charlar, beber unas cervecitas, oler la primavera, ponerse en manga corta y estar allí tan tranquilamente. La segunda surgió algo después: quedada en el chiringuito coctelero del Paseo Colón, justo en frente de la Maestranza, puede que un mojito en un escenario monumental no estuviera mal. Había mucha luz así que decidimos coger la bici y pedalear todo recto por la orillita del río hasta el famoso kiosco.

El sol nos vuelve locos, es normal que la gente tenga ganitas de ponerse las bermudas y de echarse cremita pero lo del otro día yo no recuerdo haberlo visto en los días de mi vida. Desde de Plaza de Armas a la Torre del oro caminaban marabuntas de gente, en el Capote no se cabía, se hacía bastante complicado andar por allí y más aun montar en bici, y la verdad es que me cogió desprevenido tanta masificación. Un hormiguero humano que desembocaba en una llamativa riqueza urbanita a lo pies del puente de Triana: cientos de universitarios de Arkansas y Massachusets con sus camisetas grises de UCLA acompañados por sus pánfilas compañeras con cara de no haber visto más de tres días de sol seguidos en su vida. Pandillas de quinceañeros bebiendo litronas mientras fastidiaban al personal poniendo los últimos éxitos de Lady Baba en sus móviles, alternativos con sus timbales sus guitarras y sus pitillos, grupos de canis compitiendo por ser el Cristiano de los suburbios, cejas depiladas y botellón...una fauna variada vaya, pero pequeña si la comparamos con lo que nos deparaba al llegar a nuestro destino.

Alrededor del famoso kiosco se agolpaban hordas de modernitos ansiosos por conseguir algo que llevarse al gaznate. Tardamos media hora de reloj en pedir, el sol me daba en la oreja y comencé a sudar, maldiciendo la maldita hora en la que decidimos ovejear un poquito, beeeeeeee beeeeeee. No se por qué ese sitio se ha puesto de moda, supongo que será el entorno pero lo que de verdad me impactó de aquello fue el personal. Las apariencias, el maquillaje, las poses, lo artificial, lo excesivo, lo llamativo, lo superficial y lo hortero caminaban por la zona a sus anchas, música house de fondo, una especie de Ibiza en el Muelle de la Sal. Y yo no reconocí a mi ciudad, a su gente, a su juventud entre tanto brazo depilado, entre tanto zapato de tacón y entre tanta gomina. Sentado en la orilla del río con un cubata aguado en la mano iba viendo pasar modelitos, uno tras otro, otro tras uno hasta que poco a poco fui relajándome y metiéndome en ambiente. El tiempo avanzaba y el personal fue alejándose, nosotros nos mudamos justo debajo del puente a tomarnos un mojito cubano de dudosa reputación mientras comentábamos lo peculiar del lugar. Caía el atardecer y la cosa se calmaba, los guiris se iban a cenar, los canis cogían sus motos en busca de otro botellón y quién sabe si algo más, los teenagers ponían rumbo a casa apestando a alcohol y tabaco, y los pelusos seguían allí con sus timbales.

Cuando comenzó a oscurecer decidimos pirarnos, al final lo pasamos bien, porque es complicado no hacerlo con un clima tan agradable pero si os soy sincero, no pienso volver allí hasta que la fiebre de la sandalia se haya dispersado un poco.

Y es que tanta pomposidad no va conmigo, me gustan las cosas sencillitas, con estar en un sitio donde poder charlar en manga corta sin estresarme me basta, al aire libre claro. Será la costumbre, me pasé media juventud en los parques urbanos de Sevilla, he crecido en ellos, sobre todo en mi parque Amate, y en primavera me siento a gusto allí tirado hablando de la vida entre litros, viendo pasar las horas, recordando anécdotas y perreando un poquito sin más preocupación de que se vaya el sol o aparezcan los maderos y le registren a uno, cosa que ya, debido a la edad hace tiempo que no sucede. Así pasamos cientos de tardes de domingo y así quiero pasar muchas más, de manera natural. Ya pueden ponerme en el kiosko ese el mejor mojito de todo el Caribe.

Difícil

2011-03-18T13:05:00.000-07:00

Difícil ser optimista en los tiempo que corren, difícil no pensar que cualquier día una falla se mueve más de la cuenta y todos al carajo, difícil no caer en otra guerra mundial visto como está el asunto en Oriente, y en Occidente, que aquí en vez de guerras civiles y hambrunas, tenemos infelicidad y desasosiego por todas partes.

Difícil pensar que esto es una mala racha cuando estamos en manos de multinacionales y políticos corruptos, difícil mover el poder establecido, difícil enfocar nuestro modelo de vida con este sistema perturbador, jaula de ratas, laberinto sin salida con tartas de chocolate envenenadas en las esquinas. Difícil tener confianza en algún cargo de relevancia, difícil encontrar puestos de poder con conciencia social, difícil que el vulgo se revele violentamente mientras tengan aparititos con los que entretenerse, difícil creer que el planeta siga aguantando nuestras fechorías, difícil trabajar, difícil sentirte realizado, difícil estar parado.

Difícil tener hijos y difícil poder educarlos sin contaminarlos. Difícil no desmoralizarte cada día, difícil no creer que todo es una basura falsa y preconcebida, difícil las influencias, difícil aceptar que pasan los años y todo va a peor, difícil, bastante difícil.

Difícil vivir en la ciudad, difícil vivir en el campo, difícil vivir. Difícil las religiones, ver el telediario y leer los periódicos, difícil Belén Esteban, difícil escupirle en la cara a Berlusconi, difícil abstraerte, difícil no deprimirte en esta mierda de país que ni come ni deja comer. Difícil jubilarte si no eres del Psoe, difícil no reírte al escuchar hablar a Mariano, difícil Ramoncín, difícil la justicia, difícil el papeleo incesante, las mentiras y los engaños, difícil ser autónomo, difícil echar gasolina, difícil.

Difícil ver Mullholland Drive, difícil dormir de un tirón, difícil no sentirte inmune ante las catástrofes televisadas, difícil encontrar esperanza, difícil África. Difícil tener los abdominales de Aznar, difícil que este post no parezca una canción de Jarabe de Palo, difícil pensar que duraremos más de un siglo, difícil curar las heridas, las de dentro, difícil perdonar y difícil querer.

Difícil no repetirse, difícil no sentirte idiota, difícil escribir, difícil memorizar, difícil los bancos, las hipotecas y el cemento, difícil una playa sin chiringuito, una sardina sin moscas y una tarde sin sol. Difícil el asfalto, difícil comerte una langosta, difícil no perder la esperanza, difícil obviar que hay algo que te empuja a seguir, difícil levantarte cuando te hostias, difícil olvidar, difícil recordar.

Difícil.

Mística cigüeñera

2011-03-17T06:15:00.000-07:00

No entiendo muy bien eso del instinto animal, he estado buscando alguna definición por la red y esta ha sido lo que más me ha convencido: "Impulso natural e interior que provoca una acción o un sentimiento sin que se tenga conciencia de la razón a la que obedece". Interesante. Y es que siempre me ha llamado mucho la atención la forma de actuar de los animales, cómo reaccionan ante las cosas. Porque a veces hay situaciones en las que te preguntas ¿de verdad estos bichitos no piensan?.

La semana pasada una enorme nube negra se dejó notar sobre nuestras cabezas. Caía esa lluvia lenta y relajante, lo suficientemente intensa, pero a la vez con el silencio justo como para tranquilizarte mientras la mirabas. La cosa es que yo estaba en la biblioteca, a mi derecha un espigado ventanal, tras el espejo, y entre una espesa vegetación se erguía una antena telefónica, en su cima, un enorme nido de paja. Cuando el agua comenzó a caer vi como una pareja de cigüeñas llegaba a su casita, era algo parecido a esto.

Cogieron la postura y se quedaron allí, pétreas, mirando al norte. De vez en cuando giraba la cabeza y allí seguían, la lluvia apretaba y allí estaban ellas, imperturbables, como si estuvieran disfrutando con aquello, como si, simplemente, se dejaran mojar sin pensar en nada.

Entonces recordé una frase de un libro del que ya hemos hablado en LNJ, en "las voces del desierto" un aborígen le explicaba a una occidental el significado de su existencia con una simple metáfora:

- ¿Cómo vais a entender lo que ocurre a vuestro alrededor si ni siquiera sabéis lo que se siente al dejar que la lluvia limpie vuestra piel desnuda?.

Al recordar ese pasaje del libro me entraron ganas de salir a la lluvia, quitarme la ropa, tumbarme en el cesped mojado, cerrar los ojos y dejar que el agua me llegara hasta lo más profundo. Pero desgraciadamente esto no es el Outback australiano y el que os escribe no es un aborígen, es una rata de ciudad a la que a veces le entran instintos primitivos. Este impulso natural me llevó a dilucidar mi propia teoría de los instintos, la llamé "la hipótesis de la mística cigüeñera". Y dice así: a la cigüeña, cuando llueve, le mola ponerse en su nido y contemplar su entorno, si lo hace es porque en el fondo lo disfruta, aunque no lo sepa. Mientras, si al hombre le apetece ponerse en bolas en medio del campus universitario para sentir la lluvia tiene que joderse, su racionalidad se lo impide, luego estamos reprimidos por la razón, ergo, a veces me encantaría ser cigüeña. Conclusión, la razón limita el instinto humano de la misma forma que la ausencia de ésta fomenta el instinto animal. Y creo amigos, que razonar tanto coarta nuestros impulsos, parece ser que la intuición, los impulsos, se equivocan menos que la razón...eso dice el señor Punset, y yo no soy quién para contradecir al Joda catalán.

Al poco de completar mentalmente mi hipótesis (tiembla Darwin) me largúe de allí echando un último vistazo, la noche era ya cerrada pero un foco alumbraba ténuemente a las dos amigas. Seguían como estátuas después de más de tres horas de agua. Entré en el coche pensando que a veces no necesitas contemplar un Monet o escuchar una canción para conseguir que se despierte algo dentro, hay ocasiones en que la belleza, la armonía, simplemente se presentan delante tuya, cuando te paras y abres los ojos de verdad siempre encuentras algo que te cautiva. Y si os soy sincero, los cinco minutos que me quedé mirando fijamente las cigüeñas fueron el momento más relajante del día.

Perdonen el exceso de misticismo chapucero, la lluvia es lo que tiene...

Se va el 10

2011-03-12T06:07:00.000-08:00

La cabeza es, sin lugar a dudas, la herramienta principal de cualquier deportista de élite. Si no te funciona adecuadamente corres el riesgo de que tu carrera se convierta en un vaivén de luces y sombras, en un recorrido en la cuerda floja cuya estabilidad depende de tus estados de ánimo o de tu talento natural. Ejemplo evidente, Luis Fabiano. Delantero con unas condiciones sobresalientes que por debilidades mentales no pasará a la historia de ningún club grande de Europa pero que sí lo hará en un equipo del sur de España donde ya es historia y donde formó parte, con un peso específico enorme, de la mejor época de un club con más de cien años.

Recuerdo el primer año de Luisfa en Sevilla, yo lo veía en el campo y no me lo explicaba, ni un control en condiciones, ni un desmarque, casi ningún gol y una apatía alarmante me llevaron a renunciar de su calidad, como el noventa y nueve por cierto de los sevillistas. Pero muy poco a poco se le empezaron a ver cosas, no se sabía muy bien qué, pero algo había dentro, solo hacía falta un punto de inflexión que lo hiciera salir de donde estuviera escondido. Ese momento llegó una tarde calurosa de Mayo, en Einhdoven.

Con este cabezazo, el mejor cabezazo de nuestra historia, Luis Fabiano abría la lata de los títulos y del tarro de las esencias de su calidad. Partido a partido iba sumando recursos, movimientos y pases que comenzaron a confirmar que ahí había un futbolista de verdad, y vaya si lo había. Más de cien goles y una media de un gol por cada dos partidos, calidad, muchísima calidad, y la impresión de que este brasileño, cuando le daba la gana, era capaz de hacer cosas que muy pocos delanteros tenían a su alcance.

A partir del gol de Eindhoven algo me hizo sentir debilidad por este futbolista, a veces tan solo con verlo controlar un balón entre tres armarios empotrados, darse la vuelta, quebrar un defensa y abrir a banda me bastaba, así de sencillo. Lo que pasa es que en fútbol no vale sólo con la calidad, y eso es lo que le faltó saber a Luis Fabiano. Pero ya da igual Luisfa, he disfrutado mucho contigo, muchísimo.

Así que desde aquí despido a Luis fabiano, el número 10, futbolista de leyenda, al que recordaré siempre como ese brasileño genial y apático, talentoso y vago, pero al que guardaré en mi memoria con un cariño especial. Porque seguro que nadie marcará un gol que me emocione tanto como me emocionó aquel, no me cabe la menor duda.

De los integrantes de aquella plantilla quedan muy poquitos, los cimientos de nuestra etapa gloriosa comenzaron a buscar otros destinos más acordes con su edad o con sus inquietudes deportivas. Me parece bien, y me parece mejor todavía que esto se haga poco a poco, con naturalidad. Los años pasan y hay que dejar llegar a los jóvenes, jóvenes que vieron todo lo que estos genios fueron capaces de hacer mientras se formaban en nuestras categorías inferiores y que hoy deslumbran cada domingo en la ciudad deportiva con el que dicen es el mejor filial que ha tenido nunca el Sevilla, y mira que los ha habido buenos. Luis Alberto, Rodri, Luna o Bernardo deben ocupar puesto de responsabilidad en poco espacio de tiempo, espero que el club sepa darse cuenta.

Ya se marcharon jugadores como Dani Alves, Poulsen, Javi Navarro, Adriano, David, Maresca o el llorado Puerta y ahora les toca el turno a otros que formaron parte de aquella plantilla mítica: Palop o Renato parecen ser los siguientes en salir y espero que lo hagan como se merecen. El que nunca debería marcharse, y al que admiro más que a ningun futbolista que haya vestido esta camiseta es Frederick Kanoute. No te canses nunca Freddy, tú no te canses.

Se acabó el Cd

2011-03-07T05:59:00.000-08:00

Pues sí, venía tiempo pensándomelo y hace unos días me decidí. Me he comprado una radio nueva para mi zarrapostroso coche, una radio con USB frontal, una radio, que no tiene ranura para meter cedés. Cuando la he cogido en la tienda y me he dado cuenta de que si la elegía ya no volvería a introducir más un disco en una radio me ha entrado la nostalgia. No era mi idea comprarme una que no tuviera cd, pero como era la más barata y la cosa está como está pues no tuve otra opción.

El coche era el único lugar en el que todavía podía palpar los discos con mis manos, ya hace años que despaché mi minicadena con lucecitas de los años 90, se la dí a mi padre que le da bastante uso en su tienda, y mira, al menos sigue funcionando, con la de tralla que le he dado yo a ese equipo de música madre mía... En la casa de la playa aún conservo un equipo hi-fi Phillips, mis padres me lo regalaron hará ya casi veinte años. Lo tuve en mi cuarto mucho tiempo hasta que me compré el cacharrito antes citado con bandeja de triple cd, lo más de lo más en aquella época. Pero la Phillips sigue allí en la playa, es uno de estos equipos gigantes, divididos en módulos, con cassete, cd y tocadiscos, ésto es el único que falla, no es que falle es que le falta la aguja y sin aguja pues va a ser que no. A pesar de su edad este cacharro sigue sonando con una nitidez y potencia que todavía hoy me sigue sorprendiendo. Pero con este armatoste tampoco uso ya los cedés, cuando voy a la playa me llevo el disco duro y lo conecto a sus potentes altavoces por los auxiliares.

Así que para este servidor ya han muerto los discos brillantitos, y la verdad es que ya iba siendo hora, porque si apartamos sentimentalismos pocas ventajas nos ofrecen ya los cedés. Su enorme fragilidad y sobre todo su tamaño han terminado por jubilarlos, además de por tener un sonido no demasiado apreciado por industria y público. Por otra parte está criterio de los expertos, que tíldan su sonido de opaco, sin ese aire mágico y cálido del vinilo. Así pues la conclusión es de perogrullo: fuera cd.
La cosa es que si buscamos mejorar en cuanto a sonoración vamos para atrás, porque el mp3 empeora las prestaciones, lo que pasa es que hoy día prima el espacio, y en eso el mp3 de momento no tiene rival, aunque me supongo que dentro de no mucho tiempo sacarán otro formato que ocupe incluso menos que el mp3 y mejore su calidad, sería lo lógico vaya.

Sin embrago yo les he cogido cariño, llevo casi toda mi vida almacenándolos y a día de hoy tengo acumulados cientos de cedés, la mayoría piratas, pero música al fin y al cabo, que voy a guardar donde pueda, porque una de las razones con más peso para pasarme al USB ha sido el espacio, ya no me caben más en casa y la tentación del mp3 era irrestible.

Las tecnologías avanzan y vamos dejando atrás objetos que marcaron etapas de nuestra vida y que van siendo sustituidos: los walkmans, las cintas de cassete, los videos de Vhs, los disc man, la game boy...

Y un largo etc de aparatos que se han quedado atrás. Ley de vida amigos, lo viejo es sustituido por lo nuevo, aunque no siempre eso es sinómimo de avances, porque los soportes son más rápidos y efectivos, pero su vida es muy corta, igualito que antes. Sino me crees busca en el típico cajón desastre de tu cuarto y saca el viejo walkman, ponle pilas y dale al play, seguro que todavía funciona el jodío.

El partido (V), el desenlace.

2011-02-28T10:06:00.000-08:00

Como podréis imaginar, el partido tuvo muchísima miga. A los dos minutos el Pelayo señala una mano en el área del Barça, no tengo más cojones que pitar penalty. Cristiano marca. El Barça no encuentra su fútbol y el Madrid domina, pero ahí es donde el Gonzalo entra en juego. Poco antes del descanso me llama urgentemente por el pinganillo:

- Arturo para el juego inmediatamente y acércate aquí.

Me dirijo a la banda, me tiemblan las piernas.

- Roja a Cristiano, se ha cagado en mi puta madre por no pitarle una falta y encima no ha querido si quiera hablar sobre el asunto.
- ¿Por Dios Gonzalo estás seguro? mira que me la estoy jugando, que este no es Dimitri Radchenko jugador del Compostela, este es el puto CR7.
- Hazme caso Arturo por favor.

Saco la roja y se lía la de San Quintín, empiezan a venir oleadas de futbolistas, empujones, gritos...un caos. A los dos minutos señalo el final de la primera parte. Vamos a los vestuarios, silencio sepulcral antes de llegar a la caseta. Ponemos el monitor y alucino con lo que veo: El Pelayo ha acertado con la mano, era difícil de ver y el tío estaba bien situado.

- Muy bien visto Pelayo, muy bien visto.
- Gracias Arturo, te dije que no te fallaría.

A continuación ponen la jugada del insulto, mi corazón se acelera, Gonzalito está muy serio. Aparecen las imágenes, primer plano de Cristiano a cámara lenta, no hay sonido pero los labios del 7 no engañan a nadie:

- "Gonzalo, me cago en tu puta madre"!!

Respiro aliviado, miro al Gonzalito.

- Lo que más me jode Arturo es que CR7 no ha querido hablar sobre el tema, por Sócrates, sólo estoy pidiendo un poquito de diálogo, ¿tan difícil es? cago en la mar...

- No pasa nada compañero, lo importante es que lo estamos haciendo de puta madre, ya sabéis que el partido está caliente, no os compliquéis la vida pero sed firmes y no habléis con nadie, por favor Gonzalo no te dirijas a ningún jugador hasta que yo esté delante y tú Pelayo no lo estropees que lo está haciendo muy bien.

Pero no me echaron demasiada cuenta.

A los diez minutos de la prolongación el Pelayo me pide que expulse a Guardiola por protestar y airear con las manos.

- Reiteración de disconformidad inusitada, aderezada con insulto al Creador.

Y como Pep ya tenía otra amarilla por salirse de la zona técnica lo echo. Creo que soy el primer árbitro que expulsa a Guardiola. Al poco tiempo el Pelayo señala dos fueras de juego inexistentes que dejaban solo a Villa, a los cinco minutos anula un gol por mano de Piqué. Los jugadores del Barça se amontonan contra él. Le saco al personal de encima y el Pelayo aprovecha para decirme al oído:

- Disfruta Arturo disfruta, este Barça es el mejor equipo de la historia.
- Pelayo no lo estropees con tus tontería por Dios que ibas muy bien.
- Ya está Arturo, ya no la lío más, ahora espérate que se va a cagar el Madrid, mira la cara de Andresito Iniesta, parece que le va a arrancar la cabeza a alguien jeje. Ahora es el momento de dejar jugar Arturo, deja que los genios jueguen.

Y por una vez en su vida el Pelayo tuvo razón y comenzaron a llegar los goles, Pedrito, Villa y doblete de Messi. Xavi remató la faena. Un cinco a uno que pasará los anales de la historia.

Al día siguiente mi cara no estaba en la portada, en los diarios de Madrid Cristiano estaba en primera página, con la cara roja y con la boca en posición de insulto, creo que en ese mismo instante estaría diciendo: "Puuu". Los periódicos de Barcelona se centraban en un nuevo recital culé. Ni rastro de los jueces, y mira que hubo jugadas polémicas, pero el resultado y la expulsión lo eclipsaron todo.

A la temporada siguiente mis dos compañeros de silbato y yo fuimos seleccionados para representar a los árbitros españoles en la Eurocopa, yo no sabía si alegrarme o fingir una neumonía:

- Arturo la vamos a liar en la Eurocopa, ya verás cuando nos toque pitarle a Holanda, ¿te he dicho ya que soy un enamorado de la naranja mecánica? desde los tiempos de Cruyff.
- Joder Pelayo, no te basta con putear al Barça, ahora también con los holandeses.
- Tú tranquilo que ya veras como este año ganan la Eurocopa gracias a mí.

El Gonzalo también estaba muy ilusionado, llevaba varios meses estudiando griego.

- Es un sueño Arturo, voy a entrar en contacto con la cultura greco latina, estoy deseando pitar a la selección griega y poner en práctica la dialéctica con los hermanos de Zeus.

Resoplo y me imagino el duro verano que me queda por delante.

- Dios te coja confesado Arturito...

El partido (IV), los preliminares.

2011-02-24T11:54:00.000-08:00

La cosa comenzó bastante bien, el estadio estaba precioso y su majestad bajó a la caseta a desearnos suerte, la verdad es que los dos pimpollos estaban flipando en colores, yo ya había tenido ocasión de saludar a Juan Carlos otras veces así que estaba tranquilo:

- Vengo a deseados suedte, la reina y la codona espedan mucho de este partido y de que sepáis llevarlo como medece.

El Pelayo, rodilla en tierra no dudó en dirigirse a su majestad mirando al suelo.

- No se preocupe señor rey, llevamos el arbitraje en la sangre, nuestra sangre es negra ejem..la suya azul, pues la nuestra es negra, como los árbitros...ya me entiende usted.

El rey, que es muy campechano comenzó a reírse, yo en cuanto se giró le pegué una colleja al mongolo del Pelayo. Cuando me fui a dar la vuelta para cerrar la puerta me veo al Gonzalo hablando con el rey.

- Sí majestad, yo soy una persona versada y dialogante, tendrá oportunidad de comprobarlo en el terreno de juego, por cierto no sé si ha leído usted "El banquete" de Platón.
- Pues...
- Es la obra maestra de la filosofía clásica, mire usted, la dialéctica platoniana...
- Gonzalo, su majestad tiene que marcharse. Gracias por pasarse majestad.
- De nada hombre, mucha suedte a los tres.

Y el rey salió de la caseta no sin antes tropezar ligeramente. Yo me volví hacia los dos mamelucos.

- Pero bueno, ¿sois tontos los dos? uno arrodillado como si estuviéramos en la edad media y el otro, en cuanto me despisto, le suelta el rollo de la dialéctica de los cojones, es para cagarse...yo lo flipo con ustedes.

Después del episodio real nos vestimos y salimos a calentar, este fue el mejor momento de la final, estas allí trotando sin tener que tomar ninguna decisión, viendo el ambiente... disfrutando del momento vaya. Pero fue breve, en cuanto me despisté el Gonzalito ya estaba dándole a la lengua con el Valdano de los cojones.

- Gonzalo !!!! ya mismo estás aquí pedazo de cabrón o te arranco la lengua y te quedas sin dialéctica hasta que te mueras, hijoputa.
- Estaba saludando a Jorge, no te enfades Arturo.
- ¿Que no me enfade? pero vamos a ver ¿tú no te das cuenta de que hay veinte mil cámaras grabándolo todo?... cállate y déjate de estupideces o por mi madre que hoy arbitras con un esparadrapo en la boca.

Seguimos calentando y la afición del Barça comienza con sus cánticos dedicados al Pelayo, todavía se acuerdan de lo de Messi. El Pelayo está que se sale.

- Arturo este es mi partido, hoy me corono.
- Por favor Pelayo no hagas de las tuyas, que hoy nos la jugamos, tengo familia, hijos...
- No te preocupes Arturo, que hoy no te fallo.
- Eso espero.

Nos dirigimos al túnel, todo está preparado, unos minutos y todo dará comienzo. Pelayo se cruza con Guardiola antes de pisar el césped:

- Te aviso de antemano Pep, ni una palabra a mi persona o te mando a la calle por conducta cargante contra el asistente.
- ¿Ya estamos Pelayo? y eso que ni siquiera hemos empezado.
- Arturo !!!! amonestación!!!
- ¿Pero qué cojones haces Pelayo?
- Aquí el señor Armani que ya me está sacando de mis casillas.
- Tranquilo Pelayo, Pep por favor disculpa, mucha suerte.

Y Guardiola se va a su banquillo alucinando. El Pelayo me susurra al oído.

- Que grande es el Pep, un referente Arturo, un puto referente en el mundo de la historia del deporte.
- Pelayo por Dios no empieces, me lo has prometido.
- Vale vale, espérate un momento que voy a decirle un par de cositas al Messi antes de empezar.
- Ni Messi ni poyas Pelayo, mira que te pego una patada en el lomo rápido y veloz y te sustituyo por el cuarto árbitro.
- Bueno bueno...ya me callo.

Suena el himno nacional, medio campo cantando y el otro pitando, el Pelayo con las lágrimas saltadas y el Gonzalo de cháchara con el cuarto árbitro.

- Este es un himno clásico, evocador de las gentes patrias de...
- Cállate anormal !! ni en el himno se calla, ni en el himno...

Hago el sorteo de campo y nos hacemos la foto, la foto que algún día enseñaré a mis nietos. Y entonces llega la hora, pito, y el balón comienza a rodar.

El partido (III), Gonzalo López Cuadrado

2011-02-17T03:13:00.000-08:00

Si existe alguien con poca personalidad en el colectivo arbitral ese es Gonzalo López Cuadrado, mi asistente izquierdo. No se muy bien los motivos pero parece ser que desde pequeñito se mostró como una persona enormemente influenciable y fácil de convencer. Y eso es muy mala cosa si eres árbitro. Aparte de eso el tío es un buenazo, estudioso, ilustrado, culto y amante de la dialéctica platoniana, características valiosísimas si aspiras a catedrático de la Universidad de Salamanca, no si tratas con futbolistas analfabetos, dirigentes villanos y prensa...a la prensa no se ni qué adjetivo ponerle a la pobre.

Gonzalito siempre está dispuesto a charlar con los jugadores, y de paso dejarse convencer por cualquier mendrugo que le apriete un poco. Recuerdo aquel lance con Cristiano, menos mal que no había micros cerca. El portugués pide un penalty totalmente inexistente y se acerca a Gonzalo.

- ¿No hash vishto nada? me ha tocado por detrásh, ¿estash siego?
- No se altere señor Ronaldo, el diálogo sin gritos es más llevadero. A ver crack, yo creo que no es penalty.
- ¿Como? pero si ese defensa no ha parado de darme patadash todo el partido.
- Eso es verdad.
- Entonces, ¿por qué no lo va a hasher ahora?.
- Mmmm no sé...es que no lo he visto muy claro.
- Si lo hash vishto, sabesh que lo hash vishto.
- Pufff, me haces dudar Cristiano.
- Es penalty claro Gonzalo, no me jodash.
- Vale vale. Arturo !!!! pena máxima.

Y yo que estaba lejos de la jugada tuve que pitar penalty, cuando al terminar el partido vi la repetición no me lo podía creer.

- Pero Gonzalo hijo, cómo me pitas ese penalty.
- Parece que no hay contacto, pero al hablar con Cristiano noté sinceridad al platicar con él, además en el fondo es buen chaval.

Y es que el pobre es muy inocente, cree que todo el mundo habla de corazón y eso no puede ser. Los jugadores que son muy cabrones ya lo conocen y desde antes del partido ya se lo están trabajando, sobre todos los argentinos, que les gusta mucho la dialéctica esa platoniana de la que tanto habla. No es de extrañar que cada vez que nos toca el Madrid mi asistente se pegue un rato hablando con otro que tal baila, el señor Valdano. Podéis imaginar que se llevan muy bien.

- Buenos días Gonzalo, ¿viste que bueno comenzó este año el equinoccio?

Y el otro pavo se intenta poner a su altura.

- Buenos días, es verdad, esa caída de sol por Oriente intensifica mi bilis futbolera, por cierto Jorge, bonito match el de esta noche.
- Bueno, si tenemos en cuenta la magnificencia de la interfaz de los delanteros no dudaría en pronosticar una batalla perfídica entre los volantes circunspectos.
- Tienes razón, la cosa esta igualada, sobre todo si apuntamos desde el palo corto, tú me entiendes...
- Bueno, bueno, eso es harina de otro remilgo, que tengas suerte y no nos levantes mucho la banderola cubicular.

Entonces Gonzalito se vuelve hacia mi y me suelta:

- Valdano y yo hablamos el mismo idioma, es fácil entenderse si se domina la dialéctica.

Yo me callo por no llorar, porque con la que lía este nota después en el terreno de juego ya tengo bastante. Su punto álgido fueron sus charlas con Mourinho. En un derbi contra el Atlético el técnico portugués no le dejaba tranquilo, a él le encantaba, todo lo que fuera dialogar estaba bien.

- Gonzaloooo, Perea no deja de hacer faltash, es reiteración, segunda amarilla !!
- Está cerca pero creo que aún no, ¿tu que piensas Jose?
- Pues yo creo que la siguiente falta que haga es expulsión?

Y así fue.

Poco después y con Mourinho comiéndole la oreja Gonzalo se tragó tres fueras de juego de más de cuatro metros, tres acabaron en gol. Terminó echando también al técnico del Atleti y anulando un gol a Forlán después de hablar con Mourinho y el capitán Casillas.

La verdad es que el primero que lo trinque lo convence, esa es la conclusión a la que he llegado después de varias temporadas a su lado.

Pero ya no hay marcha atrás, el partido es mañana y he mandado a mi familia dos semanas a Nueva Guinea, nunca está de más cubrirse las espaldas. No queda sino rezar y esperar a que ninguno de estos dos personajes tenga el día malo...porque el esperpento sería descomunal...

El partido (II), Pelayo Martínez Martínez

2011-02-14T11:44:00.000-08:00

El Pelayo es del Barça, sí, no es que simpatice con ellos ni le agrade su juego, es un forofo, culé hasta la médula. De vez en cuando quedamos en mi casa a ver el partido y se planta allí con su bufanda de Barcelona el carajote, solo nos hace falta que le vea alguien de la calle y lo reconozca. Pero esto no debe equivocar al lector, el Pelayo no dudaría una décima de segundo en pitar en su contra si así lo estimase oportuno, incluso a veces parece un Ultrasur. Recuerdo que la temporada pasada me llamó por el pinganillo en mitad de un partido:

- Arturito, amonesta a Guardiola.
- ¿Te ha insultado?
- No, me ha dicho que esté pendiente de las pérdidas de tiempo, y no me sale de los cojones que se metan en mi puto trabajo, ¿acaso yo le digo?: "oye Pep vaya si es malo el Chigrinsky este que has fichado, está pendiente de él a ver si espabila".
- Pero Pelayo simplemente te ha sugerido que...
- Ni sugerencias ni poyas, amarilla por intromisión arbitral alevosa.

Y hasta que no le saqué la amarilla no paró el tío. Y es que mi asistente derecho se transforma cuando coge el banderín, se convierte en una bestia parda, una máquina del fuera de juego, un ave rapaz infalible, intolerante, mijita hasta niveles insospechados y lo que es peor, enormemente irascible. Pero lo curioso es que casi siempre saca lo peor de sí contra su Barça, yo, cuando se enfriaba le preguntaba: "Pelayo, ¿tu te das cuenta de la caña que le das a tu equipo?" y el nota me contestaba tan tranquilo que como culé era su obligación, que les ayudaba a superarse y que incluso se veía partícipe de la buena racha de títulos que llevaban.

Recuerdo cuando lesionaron a Messi, una entrada descomunal, yo escuché el impacto desde treinta metros y los gritos del argentino empezaron a salir de su garganta entre gestos de dolor pocas veces vistos en él, pues bien, Pelayo que estaba a medio metro me indicó que no era falta, que amonestara a Messi por fingir:

- Amarilla por fingir Arturo, fingimiento aparatoso desastibilizador de colegiados.

Los diez jugadores y el banquillo del Barça se lo comían, y allí estaba el Pelayo, impasible, mirada al horizonte y banderín pegado a la pantorrilla. En el descanso, en la caseta nada más entrar me dice:
- Vaya leche que le han pegado a Messi, la hostia que porque soy culé que si no le pego un puñetazo en el estómago al bestia de Ballesteros. Era roja directa Arturito.
- ¿Y por qué coño no me lo has dicho?
- Estoy protegiendo a la pulga, al Maradona del siglo XXI, aunque no lo creas, con mis decisiones lo estoy haciendo mejor jugador. Ya verás como en la segunda parte se va a salir de la pelleja, motivado por mi injusta decisión.
- Estás como una puta cabra Pelayo.
- Como una cabra está el Ballesteros ese menuda entrada que ha hecho el hijo puta.

Messi estuvo un mes de baja con un esguince escandaloso en su tobillo, la prensa catalana estuvo semanas dándole caña, a él eso le motivaba. -Me gustan los insultos, me hacen superarme- eso decía el flipado.

Pues es este es el Pelayo, mi asistente derecho, un culé que parece madridista y que no duda en pedir tarjeta a un jugador si le da un golpe de tos cerca suya.

- Arturito, amonestación, atentado premeditado contra la salud arbitral.

No se si ya vais entendiendo mi preocupación, pero lo peor no es esto, lo peor tiene nombre y apellidos, mi asistente izquierdo, Gonzalo López Cuadrado.

El partido (I)

2011-02-13T07:48:00.000-08:00

El partido es chungo de cojones, creo que es el peor que se puede arbitrar hoy día en este país de descerebrados. Porque hay veces que uno se pregunta ¿qué cojones hago yo aguantando esta mierda?. Pero hay hombres y hombres, hay notas a los que les pone que 80000 personas se caguen en su puta madre, hay otros a los que el saberse con tanto poder les hace más valientes de lo que son, y luego están los más habituales, los que se cagan en los pantalones ante los gigantes mediáticos, llámese Madrid o Barcelona. Pero el partido de mañana es especial, es el partido del año en España, la final de Copa, y encima Madrid y Barcelona. Y es que ésta es la variable que más teme un referí, que no haya una dirección clara para equivocarte en caso de dudas, porque cuando uno de los dos es el equipo débil quieras o no, tu subsconciente suele decantarse por el lado que menos daño le hará a uno, es algo incontrolable. Porque no es lo mismo robarle un partido al Madrid y que a tus hijos les zurren en el cole, que no haber visto una mano clarísima que daba el empate al Numancia en el Bernabéu, eso es pasable y hasta normal.

Lo realmente importante es que los dos mastodontes de nuestro fútbol han llegado a la final de Copa y que la Federación me ha elegido a mí, Artuto Gómez Pisuerga como árbitro principal, y a mis dos asistentes, Pelayo Martínez Martínez y Gonzalo López Cuadrado como lo que son, dos linieres con más peligro que Farruquito montado en los coches locos. Y la verdad es que estoy algo cagado, el mamón del Villar me la tenía jurada desde que le pité un penalty injusto a su Athletic de Bilbao y me la ha devuelto el hijo puta. En cuanto se confirmó la final me llamó: "Arturito, el premio gordo para tí", yo me cagué en su puta madre directamente pero el cabrón no hacía más que reírse, "esto te dará proyección internacional Arturo jajaa". Así que no me quedó otra que llamar al Pelayo y a Gonzalito, que por cierto lo estaban flipando en colores y no paraban de decir: "la hostia le voy a dar la mano al rey".

Pero yo no tenía buenas sensaciones, la temporada no estaba saliendo del todo mal: algún que otro escandalillo, una media de dos tarjetas rojas por partido, escolta polocial a la salida de seis o siete estadios, cuatro goles fantasma no pitados y poco más, todo esto aderezado con los habituales insultos de dirigentes y periodistas. A pesar de mi buen nivel algo no iba bien, mis dos asistentes eran unos suicidas del banderín, dispuestos a liarla a la más mínima y encima chulitos, por si no teníamos ya bastante con los futbolistas.

En fin que se acerca el partido y necesito desahogarme un poco y de camino abriros los ojos para que valoréis lo complicado de pitar, los múltiples factores que entran en juego. Para ello voy a contaros cómo somos yo y mis dos asistentes, cuáles son nuestros fuertes y nuestros defectos. Porque detrás de cada árbitro hay una historia, unos sentimientos que muchas veces no puedes reprimir. Comenzamos.

A mamarla España

2011-02-09T05:16:00.000-08:00

Nos llueven las ofertas de trabajo, desde otros países claro, que aquí hay bastante poco que rascar, bueno, puede que ya existan señales para ser optimistas.

Primero ha sido la Merkel la que se ha pasado a echar un vistacillo, proponiéndole a Zapatero y a los españoles miles ofertas de trabajo en un país serio, acorde a los méritos de cada uno y con un sistema de vida estable y sostenible. Yo, cuando veo el recibimiento del cejas en la puerta de la Moncloa no puedo dejar de preguntarme: "cuando se quedan en la soledad del despacho ¿qué coño se dirán?". Instintivamente me imagino a la canciller poniéndole las pilas a Sosoman:

- Illo carajaula no veas la que tenéis liada, cuatro millones y medio de parados,enchufismo incesante, escándalos de corrupción, gente con estudios superiores en el paro o dándole gracias al cielo por currar en el McDonald. ¿Cómo coño se puede hacer tan mal?.
- Ya, es que se nos ha venido todo esto encima y...nos ha cogido el toro.
- ¿El toro? os ha cogido el Titanic mamona, ¿dónde coño vais a meter ahora a los cientos de miles de hombres y mujeres mayores de cincuenta que están parados y que no tienen formación?. La verdad que es pa cagarse cejas, anda que me tienes contenta.
- Perdone usted cancillera, no se preocupe que en unos añitos volveremos a estar en la élite de Europa.
- ¿La élite de Europa? escúchame bien Sosoman, a este paso Lienchestein va a parecer Japón a vuestro lado, ya estáis en el vagón de cola y los españoles, según me cuentan mis paisanos de Mallorca, están hasta los huevos de ti, del barbas, de la Gremli pumki y de toda la clase política.
- La Gremli punki ya no está, y la culpa es en gran parte de la prensa que...
- Ni prensa ni poyas, como no espabiles pronto en vez de ofrecerte puestos de trabajo voy a venir con un látigo y te voy a azotar las posaderas, tontolava.
- Si señora, lo que usted diga.

Y la señora Merkel se va de la Moncloa más tranquila después del rapapolvo, pensando que es posible que ella, que su gobierno, tengan que aflojar más pasta a los países cuya desastrosa planificación económica no hacen más que comprometer su equilibrada bonanza.

- Si seguimos así el año que viene, me doy de baja de la Unión esta de los cojones - murmura la Merkel de camino a Alemania.

Después está Francia, por allí tampoco se han enterado muy bien de qué va el tema de la crisis, me supongo yo que lo habrán notado, pero ni de coña como aquí. Resulta que ayer veo en el telediario una fila kilométrica de españolitos que optan a 600 puestos de trabajo que Disney París ha ofertado, no sé ni cómo ni por qué. La cosa es que allí estaban las gentes ibéricas, parados de todas las generaciones. Cincuentones, cuarentones, amas de casa, estudiantes, universitarios, treintañeros...Sólo faltaba allí su majestad el Juanca: "po mira, me llenaría de orgullo y satisfacción optar por primera vez a un empleo, ah no que ya estoy en edad de jubilación"(un diíta hablaremos de su majestad y su familia....otros que tal bailan...)

Lo gracioso es que se pedía un nivel de francés medianamente decente, y yo les digo al personal de recursos humanos disneilanescos: a un buen sitio habéis venido los franceses a buscar trabajadores que hablen idiomas...a un país donde no habla idiomas ni el tato. Pero eso al personal de la cola le daba igual, hasta se lo tomaban a coña.

- ¿Yo francés? a petit, a petit jajaja, y se partían de risa los notas.

Idiomas no, pero voluntad toda la que quieran, allí había filólogos dispuestos a hacerle la cama a Micky, abogados que matarían por disfrazarse de Goofy y licenciados dispuestos a descargar cuatro traillers al día llenos de Piolines. Lo que haga falta vaya.

Menudo panorama hispánico, o te lo tomas a cachondeo o te vas al extranjero y que le den por culo al jamón ibérico, porque el esperpento de los últimos años es para que todo el país haga la maleta y se pire de aquí, que se queden los políticos, los bancos, los empresarios y la madre que los parió. Para ellos España, yo, se la regalo.

Días de cine

2011-02-05T08:26:00.000-08:00

Estamos en fechas de Oscar.

Van llegando las principales películas nominadas a nuestras carteleras y a mí me gusta ver todas las que pueda, por lo civil o por lo criminal, que está la cosa mu malita. Normalmente suelo descubrir que mis gustos tienen poco que ver con los de la academia pero bueno, la verdad es que no soy un especialista de cine ni un crítico, simplemente me dedico a ver todas las películas que puedo, últimamente menos comerciales, pero en los Oscar ya sabemos lo que toca, premiar a las mejores películas anglosajonas de la élite monetaría, aunque suele haber excepciones.

La verdad es me ha dado tiempo a ver pocas de las principales nominadas, "El discurso del rey", "Red social", "Toy story 3", "Origen" , "127 horas" y "Winter's bone", sorprendiéndome del número de nominaciones de las dos primeras, sobre todo la historia de facebook y su controvertido creador, que la verdad no me ha parecido que sobresalga tanto como para optar a 8 estatuillas. "El discurso del rey" sí me ha gustado más, el papel de Colin Firth es especialmente bueno y la peli en sí bastante entretenida, con un actor secundario bordando su papel, el capitán Barbosa de Piratas del Caribe brilla a la par que el protagonista, dándole brillantez e ingenio a toda la cinta. De ahí a optar a 12 premios no se...quizás algo exagerado. En animación no hay color, Toy Story 3 es la mejor entrega de toda la saga (que ya es decir) superando, bajo mi punto de vista, a todas las pelis animadas que se hayan hecho nunca, a excepción de Wall-e claro. Diversión, acción, ternura y brillantez a partes iguales, una peli disfrutable al 100%.

Este fin de semana me he atrevido con dos pelis más: "127 horas" y "Winter's bone". La primera me ha dejado una sensación extraña, porque esperaba más aventura y menos calvario, y es que a los cinco minutos de comenzar la peli el tipo se queda atrapado y tú te quedas algo traspuesto: "hostia, ¿todo lo que queda de película es el nota este intentando salir?", pues sí, mayormente, pero sorprendentemente no tuve momentos de aburrimiento, James Franco hace un papelón y el resto de la cinta transcurre entre intentos desesperados de escapar, auto reproches y alucinanciones del pobre aventurero. Lo raro es que no se muy bien por qué, pero me gustó. Y ayer le tocó al turno a "Winter's bone", película independiente, dramón de proporciones considerables, protagonistas inmersos en pozos existenciales, paisajes tétricos y ritmo cansino. Sus dos actores principales están nominados pero a mí se me hizo algo pesadita la verdad.

Me faltan por ver unas cuantas más: el último western de los Coen ("True Grit"), la independiente "The Kids are all right", "The fighter", "El cisne negro" de la Portman y las nominadas a mejor película de habla no inglesa, de las que me gustaría ver "Biutiful" y "In a better world". Aprovecho para mostrar mi indignación por la no nominación de "También la lluvia", enorme película de la no mediática Icíar Bollaín.

Resumiendo, que a día de hoy ninguna de las principales nominadas me ha llamado demasiado la atención, y es que me da la sensación de que el cine yanqui lleva de capa caída varios años, y los premios y la cantidad de nominaciones de esta edición no hacen más que confirmarme que la cosa va a seguir chunga una temporada por allí, donde la creatividad sigue apareciendo a cuentagotas.

Se acerca la noche del glamour, y con este frío a uno le dan ganas de ir al cine con la ilusión supuesta de ir a ver una buena peli, lo malo es que no siempre aciertas, da casi igual que aparezcan media docena de Oscaritos en los cartelas de promoción.

Pinturas de guerra

2011-01-25T06:34:00.000-08:00

La que se está liando con el video de las pinturitas de guerra, madre mía...

Parece ser que el Sevilla anda calentando el partido de mañana, que si lo de la batalla está fuera de lugar, que si la frase en portugués es una falta de respeto y una incitación a la violencia, que si esto es un deporte...siempre salta un cojo, las cosas de la vida. Y sí, es cierto que al video, bajo mi punto de vista le sobran las referencias a Mourinho y al Madrid, pero de ahí a señalar al Sevilla como un club que incita a la violencia dista un trecho, porque todos los clubes, si nos ponemos pejigueras, en algún momento y a través de cualquier ámbito incitan a la violencia, mejor dicho, incitan a los que ya son violentos, no a las personas normales como yo. Y es que si nos ponemos mijitas todos incitan, el Madrid y su maquinaria el primero, sobre todo desde que Mourinho llegó a la liga.

Porque celebrar un gol en la cara del banquillo rival no es incitar a la violencia.

Que Cristiano le pida al público del Molinón que sigan insultándole no es incitar a la violencia.

Que el Marca saque esta portado no es incitar a la violencia.

El señor Mourinho, si nos ponemos tontos, falta al respeto cada vez que abre la boquita en una sala de prensa, y la hostia que yo creo que este tío, a día de hoy es el personaje que más tiempo está en la televisión de todo el país, para cagarse. Luego esta el Valdanito, un director deportivo que no tiene proyecto, que ficha al tío que esté de moda gastándose mas de 200 millones de euros en fichajes en dos años para no ganar nada. Un tío que no respeta la cantera ni los valores de ese club que tanto dice conocer, un nota, al que se le va la fuerza por la boquita con sus medipuntas alados y sus fluctuaciones pivotales de los centrocampistas modulares. Después está Dios, el Florentino, este ya ni habla, se dedica a poner cientos de millones de euros en la mesa, que sus empresas sigan ganando prestigio y que el argentino se coma los marrones. A su ladito está el Buitre, el que dijo que Florentini era un ser superior. Y para terminar el señor Cristiano, un tipo con cuerpo de deportista y mentalidad de concursante de Gran Hermano, un nota que no respeta el valor principal del deporte colectivo, el compañerismo. Tras todas estas cabezas visibles se esconde la joya de la corona, la prensa y la radio, que a nivel nacional, le tratan a uno como si fuera del Madrid, como si me importara una mierda lo que desayuna el Cristianito. Porque hoy, la prensa deportiva prostituye al fútbol, con el consentimiento de los consumidores claro. Porque díganme a mi que clase de periódico es el Marca o el As.

Cuando encima tienen al Barcelona goleándoles, dándoles una lección de fútbol, fabricando balones de oro salidos de la cantera, contando con entrenadores que no les sigue el rollo a los periodistas...pues las criaturas se enfurecen aún más. Y es normal, yo también estaría nervioso si me hubiera gastado 30000 euros en un coche y cada vez que hago un viaje de vital importancia me deja tirado. Porque repito que esta gente llevan gastados más de 200 millones de euros desde que Florentini es presidente, que se dice rápido.

En fin que con video o sin él, lo normal es que los merengues nos den para el pelo. Pero no pasa nada, eso no quita que el Barça les golee en la final, otros cinco golitos no estarían nada mal. Pero bueno como dije antes el dinero no gana títulos ni eliminatorias y quién sabe si a mi equipo no le da por sorprender, no sería la primera vez.

Así que nada, yo mañana voy a ir muy tranquilito al estadio, a lo mejor los que estan nerviosos son ellos por la que se les viene encima, al menos esa es la sensación que me da.

Pinturas de guerra, la sangre roja hierve, el Pizjuán ya está vibrando y quizás el resultado sea lo de menos, a lo mejor lo de más es manifestar la repulsa hacia un equipo que hoy representa como nadie lo que no debe ser un club de fútbol. El Real Madrid.

La MBT

2011-01-18T14:23:00.000-08:00

Aun recuerdo cuando hace un par de años nuestros queridos mass media nos aleccionaban sobre la revolución televisiva que estaba por llegar, la TDT cambiaría la cara de la televisión, sería igual que el paso del blanco y negro al color. Confieso que hasta comencé a creerme que sí, que por fin existiría una oferta más amplia donde uno pudiera elegir entre algo interesante, lo llamaban algo así como la televisión interactiva.

Hoy, no se en qué cojones andaba pensando.

Porque la TDT más que una revolución ha supuesto una multiplicación, sí, se ha doblado, triplicado, cuatriplicado la basura, y yo que que creía que eso era imposible, que sólo telecinco era capaz de superarse con su mierda creativa. Resulta que cada cadenita ahora tiene tres o cuatro canales de más donde poner lo que no les cabe en su primeras cadenas, porque si éstas son para llorar imagínate las restantes. Porque si coges el mando y te das una vueltecita entre los más de veinte canales ya sabes lo que te vas a encontrar, además de a Jorge Javier y los suyos comiendo jamón claro: una pitonisa con los horóscopos, una peli de Terence Hill pero sin Bud Spencer (es real), un capítulo de médico de familia, un documental de Carmen Sevilla, un programa de adolescentes embarazadas en un canal de música, (al menos eso dicen) y poco más. Con este panorama he querido rebautizar la televisión del siglo XXI, yo la llamo la MBT, la Multiplicación de Bazofia Televisiva.

Hay oasis en el desierto, puede que Neox o Nova se libren por poner alguna serie o película decente. Además de esto sólo la 2 resiste, y Teledeporte claro. Porque no me entra en la cabeza que entre casi treinta canales no quepan ninguno de documentales, de cultura, programas de investigación, de literatura, magacines de actualidad...todo esto te lo encuentras en la segunda cadena pero a mi parecer no es suficiente, necesitamos canales de historia, de naturaleza, de música de calidad, de cine no tan comercial...de muchísimas cosas interesantes. Pero no, a idiotizar al personal, al que se deje claro.

Después, la señorita Sinde se quejará de que la gente se descargue películas, series y música. Y es que a la gente que les gusta las cosas que no son basura no tienen otra opción que buscarse las papas en la red, visto lo que nos ofrece la MBT.

Termino con preguntas lanzadas al aire:
¿Desaparecerá la televisión basura?,¿llegará el día en que cada uno de verdad elija lo que quiere ver?,¿podremos decidir si queremos ir al cine o ver una peli de estreno legalmente y de calidad en el sofá de casa?,¿tan difícil sería pagar una cuota donde quepan ciertos contenidos para descargar en la red?.

En fin, en estos tiempos de guerras interneteras, de propiedades intelectuales, de menestras y multiplicador de bazofias, sólo me queda esperar a que gente inteligente decida darle un giro de verdad a la industria audiovisual. Mientras tanto, dejaré que mi mula me aleccione, me entretenga, me culturice y me comprenda.

Historietas

2011-01-07T09:38:00.000-08:00

Hoy toca lección de historia, las Guerras Púnicas, la segunda para ser más exactos. Escucha bien Jaimito que te le voy a explicar como un cuento de hadas, aunque realmente fueron acontecimientos que aunque te parezcan lejanos, influyen hoy día en casi todo lo que haces. Escucha nen:

Hace muchos muchos años el mundo era un hervidero de violencia, sabiduría y egoísmo, parecido a hoy pero sin maquinitas. Resulta que en la época se llevaba eso de dominar el mundo, el que más tierras tuviera mejor, más gente trabajaría para ellos, más ricos serían y más fuertes e invencibles se convertirían para sus rivales. Pero llegó un momento en que dos potencias llegaron casi a dividirse el planeta: por un lado andaban los romanos, ya sabes, los amiguitos de las túnicas y el vino. Eran gente preparada para la época, tenían un gobierno estructurado, un modelo de vida medianamente ordenado y poseían riqueza y cierto bienestar social. Tenían conquistadas muchas tierras y a sus vecinos los refinados griegos como su modelo a seguir. Eran, para que me entiendas, los señoritingos de la época, estudiaban y querían progresar, dominar el mundo... Pero no estaban solos, más al sur, en Cartago, en África, habitaban unos guerreros de piel aceituna, bárbaros, señores de la guerra que consiguieron hacerse poderosos gracias a la bravura de sus hombres y la fertilidad de sus tierras. Ellos dominaban una gran porción de territorios pero evidentemente querían más, no iban a permitir que los cursis romanos les negaran el privilegio de dominar el mundo. Los cartagineses eran pues un pueblo mucho más primitivo que los romanos, tenían otros intereses que no eran la filosofía o el arte, digamos que eran un poco menos amanerados.

Lo cierto y verdad es que llegó un punto en que los africanos decidieron romper la tregua. Su capitán Anibal cruzó el estrecho y empezó a darles la lata a los romanos, invadiendo su territorio y dejando una mancha de sangre por toda Iberia, sí Jaimito, Iberia es España, y puede que el ejército cartagines pasara por tu barrio hace más de dos mil años, ¿a que mola?. Porque el plan de Anibal era sencillo: "vamos a ver, estamos aquí tonteando que si se rompe la paz que si no...a mamarla, voy a formar un ejército y voy a cruzar la península, los Pirineos, voy a entrar en Italia, voy a llegar a Roma y la voy a conquistar. Tanta estrategia tanta tontería". Y así fue como el general emprendió una de las mayores aventuras que un ser humano haya realizado, formó un ejército descomunal, se llevó sus famosos elefantes y ala, a la guerra.

Y Anibal llegó a España, la cruzó dejando atrás miles de vidas e infundiendo un enorme temor entre las filas de sus enemigos. Ganó batalla tras batalla y consiguió cruzar los Pirineos, pisar terreno italiano, pero llegó muy mermado, su ejército estaba débil, sus elefantes cayeron pero aun así consiguió sitiar Roma. Y es en este punto donde la decisión de un grupo de personas cambia el rumbo de la humanidad. Anibal tenía la guerra ganada, sólo necesitaba tiempo para respirar y recibir refuerzos, luego entraría en Roma. Pero el gobierno de Cartago decidió no enviar más tropas, dejaron a Anibal aislado, y que se las apañara el solito. Al parecer los gobernantes de Cartago y la familia Barca (la de Anibal)no se llevaban demasiado bien, pero lo cierto y verdad es que Anibal se quedó atrapado, y con la guerra a punto de caramelo vio como los romanos les volvían a ganar terreno en Iberia cogiéndole las espaldas y no tuvo otra que regresar a Cartago a esperar las represalias romanas por la osadía cartaginesa de invadir sus tierras.

Los romanos se rearmaron y esta vez destruyeron Cartago convirtiéndose más adelante en lo que todos sabemos, el mayor Imperio que pisó la Tierra y la mayor influencia del mundo occidental. ¿Qué hubiera pasado si el gobierno cartagines hubiera mandado los refuerzos? pues seguramente Cartago hubiera tomado el mundo como lo tomó Roma. Probablemente no hablaríamos castellano, con seguridad mas de medio mundo tendría la piel mas oscura y los ojos marrones, puede, que hubiéramos pasado siglos de más penurias, de más guerras, de menos avances sociales y culturales, de menos desarrollo moral.

A lo mejor los cartagineses se hubieran cargado a Jesús sin que le diera tiempo a hacer algún milagro y por lo tanto no existiría el cristianismo, quién sabe si las religiones hubieran tenido lugar en la civilización o si existiría un órgano de poder como el de ahora, inspirado en el gobierno romano. Es divertido pensar que si Cartago hubiera ganado habríamos avanzado más despacio y hoy, en el siglo XXI estaríamos todavía sin electricidad ni coches, sin tecnología ni deforestación. O simplemente puede que no consiguieran consolidar su Imperio y pocos siglos después surgiera un pueblo poderoso que los borrara del mapa. Pero no, ganaron los romanos y hoy, más de dos mil años después su marca está presente mires por donde mires.

Porque como se decía en "La vida de Brian": "¿qué nos han traído los romanos?"...pues los caminos, la sanidad, la educación, el alcantarillado, el comercio...en fin, simplemente los pilares de la civilización actual.

Hoy, chaval, vivimos como los romanos, pero con maquinitas. En fin Jaimito, ¿qué has aprendido de todo esto?

- Que quiero ser como Anibal.

Ya te digo.

Ciento veinte meses por delante

2011-01-03T07:18:00.000-08:00

Nos deja una década, la primera del siglo XXI, estos días de pajarismo colectivo me he tragado unos cuantos ránkings de estos últimos diez años, del tipo: las diez mejores frases de la década, los hechos más importantes, las catástrofes más relevantes...y la verdad es que la década ha sido desastrosa a nivel planetario. Realmente no me hacía falta verlo en la tele para darme cuenta pero sí para refrescarme un poco la memoria e intentar que no me afecten demasiado lo que nos está tocando vivir en este mundo convulso, hipócrita y ciego. Pero bueno como quiera que sea debemos mirar hacia delante, aprender de las cagadas y seguir caminando, porque no nos queda otra que intentar hacerlo un poco mejor de lo que lo venimos haciendo últimamente.

En lo personal me dejan diez años que han acaparado practicamente la totalidad de mis años mozos, desde el despertar post adolescente universitario hasta el límite de los treinta, encrucijada de caminos y desniveles, momento de tomar decisiones y de sufrir sus consecuencias. Mi juventud veinteañera se despide con la década, años de excesos, juergas, tiempo libre, amistades, viajes etc. Hoy echo la vista atrás y me cuesta distinguir entre años, hechos importantes y anécdotas, como que todo me parece muy uniforme, y realmente, puede que dentro de la improvisación de estas edades nos movamos en unos mismos límites. Los amigos, las salidas, los amoríos, los estudios y la posterior búsqueda de trabajo. Estas son las etapas a cubrir desde los veinte a los treinta.

No puedo dejar de pensar qué me deparará la siguiente década, en qué situación me encontraré dentro de diez años. Está claro que me habrán pasado muchas cosas, al menos eso espero, porque los pilares juveniles citados anteriormente dejan paso a otros, ni mejores ni peores, diferentes: el piso, la hipoteca, formar una familia, trabajo estable y descubrimiento personal. Evidentemente molan más los principios veinteañeros, pero también hay cosas que mejoran al cumplir los treinta, la perspectiva de los años y el autoconocimiento le hacen a uno poner un poco los pies en la Tierra y parase a pensar qué coño hacer con su vida, que ya es hora de decidir, y ante ese momento me encuentro yo, y supongo que muchos de los tipos que andan a caballo entre los veintimuchos y treinta y pocos.

Así que arranco esta cuarta década de mi vida, lo que me pase en ella marcará la calidad de la quinta, la sexta y las que puedan venir de más. Actualmente vivo años de transición, a veces me miro y no me reconozco, otras pienso que apenas he evolucionado desde que tenía veintitrés años, y es que todas las fases muertas tienen sus complicaciones, sus subidas y sus bajadas, pero lo que sí es verdad es que una transición debe ser eso, un pequeño ciclo de cambios importantes, cuando se prolonga demasiado corres el riesgo de volver de nuevo hacia atrás, y a día de hoy, no podemos andar más para atrás, al menos yo no, no se vosotros.

Pues nada, a los escaso lectores de LNJ desearles una década maravillosa, llena de éxitos y fracasos, que no está bien tener nada más que éxitos. Ya nos veremos dentro de diez añitos a ver que tal nos ha ido. Esperemos que bien...

Mi año musical

2010-12-25T10:18:00.000-08:00

Año muy prolífico en lo musical para el que os escribe, diverso y divertido en todas sus facetas. Este año regular tirando a mal en lo personal hubiera sido bastante menos llevadero de no haber sido por la música, el oxígeno de mis oídos, la materia gris de mi cerebro, el sol para mi piel o el color para mis ojos. Moñada ;)

Lo que he escuchado.

Este ha sido el año del indie-rock, he escuchado docenas de discos, muchos, como nunca antes. Yo siempre he sido bastante inquieto a la hora de oír música, nunca me canso, pero estos doce meses han sido muy intensos, supongo que el pertenecer a Commodore habrá tenido algo que ver, te recomiendan discos, escuchas a grupos nobeles de la escena sevillana para ver de que va el tema...y sobre todo buscas inspiración en otros grupos, al menos yo busco parecerme un poco a las grandes canciones con las que suelo encontrarme. Se que eso nunca sucederá, pero de intentarlo algo sale, aunque sea a tu manera, pero algo sale y suele ser medianamente audible.

Descubrimientos.

Muchos, he dado con una cantidad enorme de grupos que no conocía, a los que había escuchado de oídas pero sin detenerme demasiado. Me han encantado Aaron Thomas, Broken Social Scene, Death Cab For Cutie, Broken Bells, She & Him, Bon Iver, The Temper Trap, Postal Service, New Pornographers...y muchos que a bote pronto no recuerdo. En España es más difícil que se te escape un grupo bueno, en lo personal me quedo con el primer disco de New Raemon, que aunque no es de este año sí ha sido cuando me ha terminado de gustar, "1999" de Love of Lesbian, "Second to none" de mis barbudos favoritos de Arizona baby y algun que otro grupillo más. En la escena sevillana se ha editado uno de los mejores discos de rock de los últimos años, siempre bajo mi humilde prisma: "El Gran Blanco" de Baltic Sea es mi disco nacional del año, ya sé que suena a friki pero es lo que hay. "Mañana" también salieron con "A ver quien llega antes al fin" con el que han tenido un remarcable éxito, Pony Bravo, a pesar de su aire extraño siguen apareciendo cada vez en más sitios con su segundo largo "Un gramo de fe"...José Casas, Lentejas los Viernes, Salieri...También señalar que este año ha sido mi año EP, he escuchado muchísimas maquetas y a un buen puñado de grupos amateurs pero de gran calidad: Porterodelantero, Efecto Rubik, Microondas, Pájaro Jack, Polack, Tortel o mi compañero Evil Evans.

Conciertos.

La verdad que este año por una cosa o por otra no he asistido a muchos conciertos. He ido a pocos pero todos fueron buenos. Esta carencia queda compensada por la actuación de Arcade Fire en Madrid, puede que no exagere si digo que fue el mejor concierto al que he ido nunca. También estuve viendo a unos Lori Meyers que se salen en directo, a pesar de que su cuarto disco me de ganas de reírme y llorar al mismo tiempo. Los barbudos se hicieron con el indiscutible primer puesto de mejor concierto nacional, qué energía y qué buen rollo dejaron los cabrones. Francisco Nixon y Ricardo Vicente en plan compadre, simple pero enternecedor...He ido a más pero ahora mismo no recuerdo, me quedé con las ganas de ver a Kings of Leon y un poquito a U2, aunque para ver ovnis siempre prefiero E.T.

Discos del año.

Los discos que más me han gustado este año, los cinco mejores: Arcade Fire "The suburbs", Death Cab For Cutie "Plans", Baltic Sea "El Gran Blanco", Postal Service y The Temper Trap "Conditions".

Mi Grupo.

Los Commodore sacaron su Ep y dieron cuatro conciertillos. Ultimamente vienen saliendo en blogs, en alguna emisora de radio y hasta les han hecho una entrevista para la tele local. Pero me quedo con lo divertido de tocar, el hecho de hacer canciones con tres tipos más es algo bastante curioso, a veces sencillo a veces frustrante, pero siempre hay momentos en los que la música te compensa los malos rollos y los momentos de motivación un poco mas bajos. Musicalmente creo que he aprendido mucho estos últimos meses de mis tres compañeros, de cada uno de una manera diferente. Espero ellos tambien se hayan quedado con algo mío, de eso se trata. Seguimos adelante y este año 2011 deberíamos seguir avanzando, solo con eso ya sobraría. Próximo concierto 4 de Febrero.

Estos últitmos doce meses me han dado enormes canciones, como nigun año anterior y eso me gusta. Y es que hace poco que me di cuenta que no puedo estar más de un día sin escuchar algo, ya sea viejo, nuevo, bueno o malo...la cosa es oir, porque sino me quedo hueco. Además, el que busca encuentra cosas como esta. Mi canción del año.

La revolución será Twitteada

2010-12-22T03:51:00.000-08:00

Resulta que el señor de Wikileaks destapa que es el gobierno americano, su aparato de cultura y propaganda el que está presionando a los países europeos para que saquen leyes contra las descargas ilegales. Hollywood no puede seguir perdiendo dinero, es su mejor propaganda, el método por el cual expanden su cultura globalizada e idiota. Los lacayos europeos asienten con la cabecita: "tranquilos compis que nosotros no vamos a permitir que os roben". Entonces llega el momento de Matías, te sacan en la tele que hay millones de familias en paro, que el cine español se hunde, que el que se descarga una peli es un ladrón...mierdas teledirigidas que hacen que mi madre me pregunte con cara de preocupación: "hijo, ¿tú te descargas cosas de esas?", como si el delito fuera el mismo que pegar un tirón del bolso a una anciana.

Las multinacionales americanas aprietan para no seguir perdiendo miles de millones de dólares y por norma general obtienen los resultados que necesitan. Francia o Inglaterra se plegaron a la fortaleza yanqui y el cerrojazo digital es mucho más duro allí, aquí, de momento, hay que mamarla. Lo siento por Alejandro Sanz y sus mansiones de Miami, por Miguelito Bosé y su empresa de jamones de lujo, por Rosarito Flores y su talento arrollador, y sobre todo, por los coleguitas de la Sgae.

El caso es que el seguimiento el otro día de la votación en el Congreso no tiene precedentes. Seguimiento digital claro, desde Twitter se retransmitió la sesión, los amiguitos de Facebook no paraban de enlazar contenidos, lo blogs echaban humo, los portales de Internet mantenían la sesión del Congreso en primera página desde la mañana a la noche...Presión, mucha presión puesta sobre la Cámara, que poco a poco se fue decantando por volverle la cara a la Sinde y a su ley dejando solitos y con el culo aire a los del Psoe. Importante ejemplo de fortaleza el de las redes sociales y el mundo digital en general, un peculiar canal de información que cada vez se hace notar más, y que los políticos parecen tener cada vez más en cuenta a la hora de decidir sobre asuntos populistas como este, porque lo que pasó ayer no hubiera sucedido si no se hubiera liado la que se lleva liando en Internet desde hace varios meses. Evidentemente Facebook no salvará el planeta, pero es una herramienta de movilización bastante potente, a la vista está.

Y es que a esa famosa frase de "la revolución no será televisada" habría que añadirle el matiz digital que corresponde. Si algún día el planeta se levanta y explota de ira las redes sociales tendrán mucho que ver en el asunto.

Porque la revolución del siglo XXI, si se da, será Twitteada.

Optimismo

2010-12-20T09:55:00.000-08:00

El motivo con más peso para sentir una oleada optimista en nuestros corazones es que Mariano será presidente en un par de años o cuando quiera que sean las elecciones de anormales, y él lo arreglará, eso debería tranquilizar al ciudadano medio. Hoy, el PP saldría con mayoría absoluta pero su líder, a finales de 2010, tiene incluso menos valoración que su homónimo cejudo, es para llorar, o para reírse, aunque yo creo que lo ideal es pasar de todos ellos y votar al partido anti taurino, al de la legalización de la maría o al de los divorciados y divorciadas. O simplemente coger una papeleta, y escribir en ella: mi voto es para Batman, para Antonio Alcántara o para Massiel. Yo estoy entre votar a Bob Esponja o a Fernando Arrabal, el padre del mítico mineralismo.

Ahora en serio, ante tanto bombardeo negativo hay poco que hacer, quieras o no te acaban llegando noticias de que a fulanito lo han largado, de que a la otra se le acaba el paro...es imposible escapar de las ondas pesimistas, aunque tampoco es cuestión de meterse en un bunker y pegarte dos meses seguidos viendo Mary Poppins, hay maneras y razones para sacar alguna conclusión positiva de todo este berenjenal en el que estamos metidos. Puede que sean pocas o demasiado ilusorias, pero la elección es personal, o te dejas arrastrar o haces algo por contraponerte a esta corriente asquerosa.

Sólo tengo una razón de peso para creer en nosotros, las nuevas generaciones. En el post anterior les di caña a los adolescentes tecno-adictos, al declive de su educación, no sólo académica sino también familiar, que probablemente dará como resultado a millones de paletos analfabetos, más manejables aún que nosotros, que ya es decir. La primera impresión que uno tiene al fijarse en los teenagers es que los pobres no dan más de sí, la edad es muy mala, las apariencias les pueden más de lo que ellos se creen y la poca formación recibida les convierte en marionetas fáciles de dirigir. Pero hay que ser más profundos, no vale quedarse con las imágenes que el Matías nos refriega todos los días, porque hay muchas cosas tras los botellones universitarios, tras los afters y los encefalogramas planos que nos dibujan en la tele.

Porque existe una generación de jóvenes comprometidos con su tiempo, que se están formando desde la convicción de transformar de algún modo la basura que nos rodea. Hay miles de jóvenes ejerciendo voluntariado, aprendiendo idiomas en el extranjero, estudiando carreras de enorme dificultad, compartiendo sus ideas y experiencias, mostrando sus preocupaciones e interactuando con compañeros de todo el mundo. Hay adolescentes que ya se van dando cuenta de que el mundo que habitan está mal pensado y que tienen la suficiente fuerza mental para enfrentarse de verdad a las injusticias y al pisoteo al que están sometidos. Y no, no es que no existan, es que a ellos nos los sacan en la tele. Pero lo clave de esto, de la reacción juvenil, debe forjarse en la personalidad de cada uno. Las inquietudes crecen en casa, según la educación recibida, y la universidad es el lugar ideal para que una vez asentados tus valores, se tengan ganas de trastornar el sistema, de agitar a la sociedad. Lo malo es que lo único que agitan los universitarios españoles es el hielo antes de echarse un cubata. Al menos eso es lo que parece.

Las facultades como centros subversivos de la rebelión estudiantil, me encantaba esa faceta rabiosa y maleducada del universitario de los sesenta, los setenta e incluso los ochenta. Las universidades estaban organizadas, se comprometían, protestaban y daban por culo. En España con Franco, en Francia en los sesenta, y estos últimos años en Grecia, Italia o Turquía donde se siguen dando ejemplos de juventudes despiertas, es verdad que también violentas pero yo prefiero esto que lo de hoy. Todavía me paso varias horas a la semana en la facultad estudiando y veo a los chavales amamonados, atontados, como si se la sudara el panorama que se van a encontrar cuando salgan de allí. Los noto más pasotas incluso que cuando yo era el universitario. El 40% va a la biblioteca a ver el Tuenti, el 20% organiza partidas de poker a través de sus portátiles, otro 20% tontea en youtube y el otro 20% aprovecha el tiempo, no más de dos horas, pero algo es algo. La solución: señores decanos, quiten el wi-fi de las facultades, seguro que las notas y actitudes de los alumnos mejoran...;)

Al final me ha salido un post con reflujos pesimistas, pero como ya os dije, es complicado abstraerse...

Pesimismo

2010-12-19T06:47:00.000-08:00

No ha sido un buen año, en general, han pasado pocas cosas y la mayoría de ellas no demasiado buenas, mucha gente en el paro, mucho subsidio por cobrar, cientos de empresas y pequeños comercios en bancarrota, hipotecas sin pagar, bancos que siguen inventando fórmulas para exprimirte(la última del mantenimiento de cuenta es para llorar)...es lo que hay, pesimismo alrededor de pesimismo, un día tras otro oigo conversaciones, expresiones ya clásicas como "la cosa está fatal" que no hacen más que mermar la poca positividad que me queda. Los telediarios siguen animando al personal y los políticos...a estos ya ni me molesto en darles caña.

Porque después de todo, ¿quién nos va a sacar de esto?, ellos seguro que no, entonces, tendremos que ser nosotros los que demos el paso para cambiar las cosas, la cuestión es cómo.

Yo no creo en este sistema global, la apisonadora monetaria no perdona a nadie y las consecuencias las estamos pagando día a día, y qué queréis que os diga, en gran parte merecemos cierta penitencia. La merecemos por confiar en nuestro estilo de vida, cada vez más superficial, por dejarnos llevar de la mano del consumismo absurdo, por perder el gusto hacia a las cosas simples, viejas y con encanto, por desdeñar la comunicación con nuestro entorno a todos los niveles, por creer, que el que tiene la casa más grande es el que más éxito consigue en la vida. Mentira, todo mentira.

El hombre contemporáneo perdió su rumbo, eligió mal el modelo, y lo malo es que tuvo la oportunidad de decidir hacia donde iba, en qué queríamos convertir a la sociedad moderna. Evidentemente nos decantamos por el dinero, el poder. Hombres y egoísmo. Al final de los sesenta, muchos tildan ese momento como el punto de inflexión en el que la cagamos, más allá del flower power y el ácido se conformaban valores menos compulsivos, más sencillos, se levantó cierto espíritu de cambio en muchas esferas de la sociedad occidental. Pero se desvaneció, acabó la guerra de Vietnam, a los jipis se les fue la olla con tanta droga, Nixon y una ola conservadora llegaron a la casa blanca y los demás nos dejamos arrastrar hacia la globalización que hoy nos asfixia.

Y es que las consecuencias de haber creado un mundo enrevesado tiene sus riesgos, el más común es el que nadie, o muy poca gente entiende de verdad lo que nos pasa, cual es el origen de todos nuestros demonios. Es un laberinto de poder en el que es complicado encontrar a los culpables y donde es más difícil todavía desenredar el cacao institucional.

Lo que me desmotiva de verdad es ver que cuando miras hacia atrás esperando encontrarte a las nuevas generaciones comprometidas y con ganas de cambiar cosas te las ves haciendo el gilipollas, liándola en el autobús, jugando al poker o viendo porno en las bibliotecas públicas universitarias, abusando de las drogas con 14 años, valorando mucho más una partida en la play que una pachanga real en el barrio, contestando con despotismo a sus padres y encima sacando sobresalientes en el colegio y en el instituto, porque lo que nosotros dábamos en sexto de EGB ellos lo dan en 3º de ESO, vaya a ser que piensen demasiado los chavales. Aviso a navegantes, en los próximos años florecerán hordas de analfabetos, chavales de 17 años que redactan como si tuvieran nueve y que se incorporarán a un mercado laboral que necesita más que nunca creatividad y renovación. Y estos son los que deberían traer aire fresco...miedo me da, yo que siempre creí en el acné y en su vitalidad voy teniendo que cambiar de idea. Pero también hay juventud preparada, de eso hablaré en el siguiente post.

Creo que este mal año nos ha hecho ver las cosas aun más negras, esperemos que lo que viene mejore un poco lo de estos últimos meses, pero es complicado ser optimistas, no solo por la situación económica, sino porque cada vez nos alejamos más unos de otros, por mucha tarifa plana y por muchos amigos que tengamos en facebook, el ciudadano occidental se encierra en sí mismo cada vez más, supongo que será por el ya famoso miedo del hombre blanco a perder la soberanía del planeta o yo que se, pero lo que esta claro es que hay pocas personas que no sientan cierto agujero vital viviendo en occidente, al menos eso creo ver en las caras del personal.

El siguiente post tendrá un carácter positivo, hoy tocaba un poquito de pesimismo, que para eso he vuelto a ver los telediarios estos últimos días.

Todo natural

2010-12-12T11:45:00.000-08:00

Llevamos unos días alarmados por el tema del dopaje en España, atletas que se meten de todo, campeones del mundo traficando con bolsas de sangre y EPO...y no saltan más escándalos porque no se busca a fondo, que si no nos íbamos a cagar. La cosa es que ayer surgió el contrapunto, me puse a ver varios programas de Informe Robinson, que por cierto están bastante bien comparado con lo que la tele muestra del deporte en general, y me topé con un capítulo dedicado a Jamaica, donde se desmenuzaba el impactante éxito cosechado en los J.J.O.O de Pekín, con varias medallas de oro que situaron a una estranbótica isla de dos millones de habitantes en el escaparate del deporte mundial.

Recuerdo especialmente de esos juegos la primera carrera en la que vi correr por primera vez a Usain Bolt. No es que sea un experto del atletismo pero uno ya tiene una edad que le permite haber visto varios mundiales, europeos o juegos olímpicos: Michael Johnson(a este lo vi batir el record del mundo de 400 en Sevilla, record todavía vigente), Carl Lewis, Donovan Baylie, Linford Crhistie, Maurice Green...todos ellos enormes atletas. Pero lo que vi esa tarde de verano me dejó helado, un jamaicano ganaba andando, andando para él claro, sin despeinarse, dejando claro que el record del mundo era pan comido. El record de 100 cayó mientras se relajaba durante treinta metros, también lo hizo en los 200 (esta vez con un esfuerzo máximo) batiendo el record de Michael Jhonson que llevaba mas de diez años intacto, sin que nadie que se le acercara. Esta carrera me puso los pelos de punta, nunca me emocioné tanto con un velocista. Sencillamente impresionante. Tanto la victoria como la celebración.

Bolt era gran parte del reportaje pero había más. Jamaica se ha destacado como la cuna de la velocidad, sus promesas ya no se van a Estados Unidos a prepararse, se entrenan allí, y ese, según entendí, es su secreto. En el debe están sus instalaciones, han mejorado bastante, pero siguen muy lejos de la tecnificación americana. Pero este punto se compensa con ciertos factores algo mas espirituales. Jóvenes con potencial se entrenan en su casa, en un ambiente natural donde todo se les amolda a su forma de entender la vida. Los velocistas de élite jamaicanos entrenan al lado de niños de 10 años que sueñan con ser Usain o Asafa, los ven entrenar, los conocen y les inspiran. Los aprendices corren descalzos por la hierba, por lo visto así evitan lesiones precoces y dificulatades musculares que puedan dar la cara con los años. Hoy, resulta muy raro ver a un deportista de élite entrenando entre niños, cambiándose en unos vestuarios parecidos a los de un colegio humilde, entrenarse sin pulsómetros o calentando escuchando a Bob Marley. Y ellos lo hacen, siguen una vida jamaicana, comen fruta a raudales que les venden sus vecinos y no tienen una dieta seguida al milímetro por nutricionistas. Y una cosa importante, en Jamaica no existe el dopaje, a la isla no llegan ciertas vitaminas y componentes energéticos que toman los europeos o americanos, están aislados de sustancias, buenas y malas. Todo natural.

Si esto le sumas el carácter ganador y un talento arrollador tienes a los mejores deportistas del mundo, independientemente de que ganen medallas de oro. Con lo que me quedo del reportajes es con eso, con la sensación de que todo es demasiado complicado en el deporte y que los jamaicanos lo hacen fácil. Entrenan y sonríen, entrenan y se están divirtiendo, entrenan y se comen un mango, corren porque les sale así de fácil, todo natural.

Algunos jamaicanos del guetto decían que son los que más corren del mundo porque desde pequeños estan acostumbrados a salir por patas en el momento más inesperado. Puedes estar en la puerta de un bar fumandote un porro y ver un asesinato a la vuelta de la esquina. Se sacan las pistolas y ala, maricon el último. Yo prefiero creer que no, que son los mejores porque corren desde la alegría, desde la ilusión, desde su peculiar caracter ganador, y eso, no se puede entrenar.

P.D Si algún día Usain da positivo dejaré de creer en el deporte de élite. Y borraré este post ;)

364 días al año

2010-12-07T06:40:00.000-08:00

He estado viendo estos últimos días con bastante envidia las imágenes del derbi vasco, Athletic de Bilbao y Real Sociedad se enfrentaban de nuevo en primera después de dos años en los que los de San Sebastián han jugando en segunda división. Yo ya sabía que el asunto por allí no tenía nada que ver con lo que sucede aquí abajo, pero el ambiente y la hermandad por las calles de Donosti han despertado en mí cierta esperanza futbolera, y también bastante vergüenza por lo que pasa en mi ciudad cuando Sevilla y Betis juegan un partido de fútbol.

En el país vasco los aficionados de ambos equipos conviven juntos antes, durante y después del partido con total naturalidad. Quedan para tomar unas cervezas y después se sientan mezclados en el estadio, algo que hoy, aquí, suena a cuento chino. Es más, muchos tildarían de provocación el colocar a los béticos entre los sevillistas o viceversa y eso es motivo para que nos sonrojemos todos los aficionados al fútbol de esta ciudad que presumen de rivalidad y solera. Desgraciadamente, hoy (y desde hace ya varios años) es peligroso ir a un derbi sevillano, se respira un clima de tensión totalmente fuera de lugar, la gente está incluso más agresiva que de costumbre (que ya es difícil), se tiran objetos, se increpa...multitud de actitudes rechazables y vergonzantes, sobre todo cuando nos conocemos, cuando somos amigos, hermanos, colegas o simples aficionados al fútbol.

Se que hubo un tiempo en el que el derbi sevillano era muy parecido a lo que hoy es el vasco, los amigos iban juntos al campo y no pasaba nada, ni se saltaba un colgao con una muleta ni se lanzaban botellas ni nada por el estilo, era sencillo, un partido de fútbol entre compadres, punto. Pero hace ya varios años que la violencia se instauró en nuestro fútbol y ésta se ha cargado muchas cosas, entre otras nuestro partido grande, y esto es lo que verdaderamente da pena, que un niño tenga que escuchar las barbaridades que se dicen o se hacen el día del partido, o que, unos padres decidan que su hijo vea el partido por la tele, que no asista a un espectáculo donde lo primero que se va a encontrar al llegar son 150 lecheras de la policía nacional, treinta caballos dando vueltas por allí, cientos de maderos merodeando por la zona porra en mano, o zonas aisladas para la llegada de los ultras....

De quién es la culpa, supongo que de todos los degenerados que rodean al circo del fútbol, no sólo aficionados, hay dirigentes peligrosos que incitan, empresas con cero escrúpulos, prensa malintencionada y provocadora, futbolistas irresponsables, entrenadores bocazas...todos han contribuido a que el fútbol se haya convertido en un monstruo violento y peligroso.

Pero bueno esto es lo que hay, yo, mientras veía como los aficionados vascos se lo pasaban en grande por las tabernas de San Sebastián no pude dejar de imaginarme cómo sería el asunto por aquí. Lo bien que nos lo pasaríamos todos juntos el día del partido saliendo a la calle por la mañana a tapear con nuestras camisetas, pasando el día en los bares hablando de fútbol con la naturalidad con la que sabemos hacerlo. Porque que a nadie se le olvide que nosotros, los sevillistas y los béticos sabemos convivir perfectamente 364 días al año, nos reímos unos de otros, discutimos, sacamos chistes, puteamos al que pierde...esa es la esencia de nuestro partido, está en la calle. En el día a día nuestro derbi sigue siendo único, pero la cagamos estrepitosamente cuando llega el partido, y eso no puede ser. Nos retrata como paletos sin educación, y así quedamos la mayoría de los años ante todo el país, como mongolos agresivos, que aún conociéndose desde la cuna no dudan en apedrearse un día al año, el día del derbi.

Por eso, espero que algún día nuestro derbi forme parte de esos 364 en los que béticos y sevillistas sabemos comportarnos, reírnos del otro, y sobre todo, de uno mismo.

Piratas del Cacique, Epílogo

2010-12-03T01:31:00.000-08:00

Después de varios días de charlas con el indio y Parcheblanco, Jack decidió dejar su barco y acompañarlos al Dorado. No sin antes despedirse de sus pandilleros a través de una nota:

- Queridos marineros, mis días como pirata se han terminado, me marcho al Dorado con mi compañero Parcheblanco. Sé que os prometí riqueza y aventuras, y que la primera de ellas no la he cumplido pero la cumpliré, eso sí, si seguís mis consejos os haréis ricos. Os regalo mi barco y mi colección de mapas del tesoro donde podréis perseguir el oro que a mí no me dio tiempo de encontrar. Ya sabéis navegar, os gusta el ron y tenéis espíritu de pirata, así que alzaos a la mar y vivid deprisa, como si cada ráfaga de aire fuera la última. Para que sepáis por donde empezar os he dejado mis últimas reservas monetarias, ahí tenéis para varios años hasta que os hagáis una reputación como dios manda. Hasta aquí nuestra aventura grumetes, fue un placer navegar con vosotros, viva Latinoamérica y sus gentes. Cuidad de mi barco cabrones.

Cuando los grumetes bajaron al camarote se encontraron un cofre lleno de oro y una nota que decía:

- Todo pirata necesita un lugar donde sentirse pirata, vuestra primera misión será recuperar Isla Tortuga. Parcheblanco.

Y los latinos se pusieron a pensar cómo podrían volver a hacer de aquel lugar lo que fue, en realidad era sencillo. Tras varios meses de negociaciones los turistas desaparecieron, Sarkozy les vendió la Isla a cambio de un tesoro napoleónico que Juan Marcelo encontró cerca de allí, y a cambio también de que aquello no saliera en las noticias. Los grumetes dejaron que la Isla hiciera el resto, crecieron las hierbas, destruyeron las señales turísticas y cerraron el paso a todo hombre turista, guiri ibicenco o jipi de padres adinerados. Allí solo entrarían maleantes y lobos de mar, además de señoritas claro.

El indio, Jack y Parcheblanco iban caminando por la selva, ya llevaban más de una semana dando vueltas por el espesor amazónico:

- Así que me quedan meses de vida, la hostia Parche, sabía que estaba viejuno pero no tanto.
- No te preocupes compañero, vas a pasar los mejores meses de tu vida, confía en mi.
- Y yo que me creía que había encontrado el puto Dorado...en fin, de todas formas lo hemos pasado bien viejo amigo.
- Pues claro tío, y mejor que lo vamos a pasar ahora.

Jack respiró hondo, se sentía extrañamente bien, el paisaje era espectacular y el vaivén de su cabeza había desaparecido por completo.

- Quién coño me iba a decir a mi que la iba a cascar rodeado de indios en pelotas en mitad de la jungla...joder, es hasta gracioso.

Jack y Parcheblanco llegaron al Dorado y nunca más volvieron a salir. Los dos duraron mucho más de lo previsto, Sparrow tardó unos cuantos años en estirar la pata, y era normal, vivía como un rey: por la mañana jacuzzi natural en la cascada, al mediodía a recoger frutos en pelotas rodeado de hermosas indias, para comer, cochinillo amazónico a las brasas, por la tarde un poquito de siesta alucinógena, por la noche botellón de Ron 100% natural en las cueva mientras se contaban historias...y así, día tras día, los dos fueron sintiéndose cada vez más vivos y enteros.

Una mañana Jack no se despertó, dormía con una sonrisa en la cara y con un vaso de ron en la mano. Parcheblanco lo encontró. El viejo tampoco duró mucho más, al poco decidió seguir a su compañero al cielo de los piratas, los indios le dieron una plantita especial y también se quedó dormido para siempre.

Jack estaba esperando a Parcheblanco a las puertas del cielo de los piratas.

- Amigooo, te he hechado de menos viejo loco !!!
- Y yo a tí Jack, illo, ¿estás borracho?
- Pues claro cabrón, esto es el cielo de los piratas, ahí dentro están todos los maleantes piratas de la historia: Barbaroja, Barbazul, Ojotuerto, Patapalo...están todos tío, menudo desfase hay dentro compañero, encima no existe la resaca. Por mi madre Parcheblanco, nos espera una eternidad en la Isla Tortuga Celestial.
- Joder pues que bien pinta la cosa ¿no?
- Ya te digo tío, anda vamos para dentro, que estaba de botellón con unos somalíes que me secuestraron hace años, en verdad no son mala gente...

Y Jack y Parcheblanco disfrutaron de su cielo tortuguesco para toda la eternidad, el primero con un vaso de ron en la mano, y el segundo con uno de Cacique Mojito.

FIN

Piratas del Cacique V, la verdadera historia.

2010-12-01T04:02:00.000-08:00

Jack perdió la noción del tiempo, despertó muy lentamente, iba enfocando la vista poco a poco hasta que vio algo que le puso de muy mala leche: el puto indio en bolas, y Parcheblanco tomando Cacique Mojito.

- Mamonesss...soltadme de una puta vez.
- Anda mira Parcheblanco !!, tu amigo se está despertando, ¿cómo te sientes Sparrow?
- Con la cabeza muy pesada.
- Me refiero espiritualmente, te pregunto cómo te sientes por dentro.
- Pues supongo que igual, bueno, me estoy cagando.
- Mmmm, no te veo yo demasiado místico, Parche, dale otra copita de Mojito y suéltale.

Los lectores os estaréis preguntando, joder que fácil ha encontrado el Dorado el Jack Sparrow del siglo XXI, pero no es así de sencillo. En realidad nuestro pirata tuvo poco que ver en esta historia. La historia del Dorado había surgido de él pero las circunstancias no fueron elegidas con libertad...mejor comienzo desde el principio:

Un día, Parcheblanco estaba en su cabina cobrándoles el pase a los japoneses en Isla Tortuga cuando se presentó allí el médico de Jack, estuvieron hablando seriamente y el viejo supo por boca del doctor que a Jack le quedaban pocos meses de vida, no se lo había dicho a nadie y conociendo la amistad que lo unía con Parcheblanco acudió a él para comentárselo y que él lo ayudara en sus últimos meses, porque según contó el doctor, Jack había perdido la cabeza, había contratado una tripulación inexperta y decía que quería encontrar El Dorado.

- No se le ha ido la chorla doctor, solo necesita sentirse como un pirata de verdad, y es lo que merece, yo le voy a ayudar a que se sienta bien los días que le quedan de vida. ¿Donde está ahora?
- La cosa es que está a unas cuantas semanas de aquí, si sus pandilleros latinos no la cagan otra vez claro. Yo le dejé caer que tú sabías algo del asunto y no dudó en tomar este rumbo.
- Perfecto, le estaré esperando.

Parcheblanco estuvo pensando qué hacer durante horas y horas hasta que un día se le encendió la bombilla. Iba a usar lo del Dorado, necesitaba hacerle creer a Jack que él sabía donde estaba y que le iba a ayudar a descubrirlo, la cosa era cómo lo haría. Pero el viejo Parcheblanco era un pirata de recursos, y como tal, había pocas cosas para las que no tuviera una salida, y esto no iba a ser menos. Hacía ya más de cuarenta años que él comenzó su aprendizaje pirata bajo la supervisión de uno de los más grandes aventureros de la historia, el pirata Barbazul. Lo curioso es que Barbazul, al llegar a su vejez, también le dio por buscar el Dorado, pero este lo encontró, vaya si lo encontró. Un verano encayaron en un perdido brazo del Amazonas y fueron secuestrados por una tribu milenaria que se los llevó a todos del lugar. Despertaron en plena jungla rodeados de indios en pelotas. Poco a poco fueron entablando amistad con los indios y se dieron cuenta de la grandeza de aquel lugar, el Dorado nunca existió según les dijeron los indios, pero para ellos aquello era lo que más se le parecía, estaban aislados del mundo desde siempre, no querían ser encontrados y encima tenían que lidiar cada cierto tiempo con varios mongolos que creían que se iban a encontar una ciudad de oro cerca de donde ellos vivían. La cosa es que Barbazul, un joven Parcheblanco y varios tripulantes se pegaron allí casi dos años, viviendo entre cataratas, peyote, fiestas tribales, hermosas mujeres, sabios consejeros, chamanes y demás comodidades que nunca olvidaron, de hecho, Barbazul terminó sus días convertido en un indio en pelotas más.

Parcheblanco, cada dos o tres añitos alquilaba una pequeña embarcación, se iba al Amazonas y esperaba a que sus amigos los indios le encontraran, le durmieran y le llevaran a pasar unos días al paraíso. Hacía ya tiempo que no los veía así que nada más marcharse el doctor se cogió un avión, alquiló la barquita y tras unos días encontró a los indios. Les contó la historia de Jack, y su deseo de quedarse él también allí a terminar su vida. La tribu aceptó pero avisaron a Parcheblanco que esta sería la ultima recepción, la tribu quería aislarse del mundo para siempre y ya nadie más, ni siquiera los exploradores saldrían de su basto pero remoto territorio. Al poco el viejo regresó a Isla Tortuga y esperó, hasta que una mañana vio a Jack Sparrow desorientado por las calles de su isla haciéndose fotos con los niños japoneses.

- Ayy Jack, espero que estés preparado para tu última aventura.

Arcade Fire en Madrid

2010-11-25T07:08:00.000-08:00

Piratas del Cacique IV, el indio.

2010-11-25T02:47:00.000-08:00

Resulta que habían salido publicadas en internet unas fotos de Jack tirando varias cajas de cacique por la borda, eso fue cuando decidió dejarlo, y con el subidón le dio por tirar cientos de litros al mar. La cosa es que alguien, no se sabe muy bien quién, le hizo una foto y la colgó en el facebook, estas imágenes llegaron al comandante Chaves que se lo tomó como un agravio a una de sus empresas más fructiferas y no dudó en arrinconar al capitán y a sus pandilleros. Pero todo se arregló rápido, Jack y Hugo se sentaron a negociar y al final la cosa quedó en que en la vela mayor, aparecería el logo de Cacique, abarcando toda la tela, y los grumetes latinos irían ahora con uniformes caciqueños, es decir, chaquetilla amarilla fosforito y pantalón y camisa verde mojito, que ahora la empresa venezolana quería promocionar este último producto.

Pero bueno al final los dejaron pasar y tras varias semanas consiguieron alcanzar el Amazonas, llevaban varios días navegando plácidamente, esperando la señal pertinente.

- Oye viejo, espero que estés atento a la señal.
- No te preocupes Jack, cuando ellos quieran encontrarnos lo harán, hay que ser pacientes.

La cosa es que Sparrow llevaba unos días con la mosca detrás de la oreja, tenía la sensación de que los estaban siguiendo de algún modo. A veces le parecía ver indios caciqueños asomando entre la vegetación a orillas del río, luego desaparecían. Eran indios tipo Rapa Nui, iban en bolas, con su arco y sus piercing de madera atravesándoles el labio inferior. Pero Jack no estaba seguro, lo mismo se estaba volviendo majara de tanto obsesionarse con el tema.

La tripulación estaba tranquila, los pandilleros estaban relajados, sin mucho trabajo ya que navegar por un río no tiene demasiada dificultad pero andaban un poco de mala leche por el tema del uniforme, los mosquitos no les dejaban tranquilos y se habían pasado al ron mojito, que por cierto empezó a gustarles a todos y cada uno de ellos. Parcheblanco había cambiado su semblante, estaba más serio y concentrado, incluso bebía menos y algunas mañanas se ponía al timón mientras miraba a las orillas, el viejo estaba inquieto.

Jack y Parcheblanco compartían camarote, los latinos ocupaban la mayor parte del alojamiento y a Jack le sobraba espacio así que allí estaban los dos tirados en la cama tomándose un Cacique mojito.

- ¿Pues no que esta mierda está hasta buena?
- Déjate de tonterías Parcheblanco, esto es basura imperia...¿has escuchado eso?

Jack se incorporó, al hacerlo vio a al viejo dormido y a él empezaron a entrarle mareos, sentía que perdía el conocimiento. Justo antes de cerrar los ojos le pareció ver la figura del indio entrando en pelotas en su cuarto. Jack cayó desplomado.

Despertó, tenía los ojos tapados y estaba atado a una silla.

- ¿Parcheblanco?
- Esta es la señal querido pirata.
- Nos han secuestrado subnormal, qué coño la señal, como sean los piratas somalíes otra vez verás, puto viejo chocho ya sabía yo...
- Calla Sparrow

A Jack le dio un vuelco el corazón, no sabía cómo pero notaba que el indio en pelotas era el que los había atado, y ahora hablaba.

- Tú eres el indio en bolas.
- Afirmativo, y tú eres un pirata loco que se cree que estamos en el siglo XVI, y encima vienes hasta aquí a buscar el Dorado, tú quién coño te crees que eres.
- Soy Jack Sparrow, y tú me vas a llevar al Dorado.
- Y por qué voy a hacer eso.
- Porque si no, mis marinero latinos van a despellejarte vivo cuando vean que estas aquí.
- Tus grumetes están teniendo un viaje astral ahora mismo Sparrow, le echamos peyote al Ron Mojito y ahora todos duermen entre nubes y lucecitas, anda bebe un poco más a ver si así entras en razón.

El indio le dio de beber a Jack mientras soltaba a Parcheblanco.
- ¿Por qué coño sueltas al viejo y a mi no?
- Porque el está preparado para regresar, tú, todavía no lo estas.
- Entonces, me lleváis al Dorado.
- Sí, para no volver jamás.

Y a Jack le pareció ver a Jim Morrison cantando "this is the end" al lado del indio. Luego se durmió.

Piratas del Cacique III

2010-11-17T04:07:00.000-08:00

El viejo Parcheblanco era un marino como los de antes, se guiaba por su olfato pirata, sabía seguir su instinto, y últimamente, éste sólo le llevaba a la botella de Cacique. Jack andaba algo mosca con él, navegaban rumbo al oeste desde hacía días y Parcheblanco no había vuelto a abrir la boca con cierto sentido, sólo decía:

- Vamo bien Jack, vamo bien.

Pero el capitán sabía que su colega escondía algo, no tenía ni idea de por donde le saldría el viejo así que decidió seguirlo de cerca, fuera a ser que se desmadrara del todo. Se puso a observarlo: pasaba las mañanas con los pandilleros, bebiendo cacique y fumando la hierba de Tijuana que Juan Marcelo y los suyos habían conseguido criar en cubierta, así que Parcheblanco andaba ciego la mayor parte del día. Luego sacaba su Ipod, se ponía los cascos y su tumbaba en popa a tomar el sol. Esto era lo que Jack veía día tras día hasta que se hartó.

- Escúchame viejo coñón, esto no es un crucero fumeta a través del Caribe, aquí estamos para encontrar riqueza, y si no pones de tu parte te tiro por la borda sin pensármelo dos veces, sabes que soy capaz de eso y de más.

Jack le quitó el Ipod y lo tiró al mar.

- Y la tecnología está prohibida en esta expedición, ya lo sabes.
- Pues tú tienes wi-fi en tu camarote.
- Quée?, ejemmm, los mamones de Yacom, que aun no me han dado de baja.
- Claro claro, anda bribón que yo se que te gusta meterte en petardas.com
- Al final te meto viejo verde, escucha, o me das algo nuevo o te dejo en el siguiente puerto.
- Te has vuelto muy desconfiado viejo amigo, por si no te has dado cuenta estamos a dos días de la selva venezolana, la puerta de entrada a la verdadera búsqueda, sitio donde Pizarro, Orellana y varios españolitos más comenzaron a buscar El Dorado, evidentemente no lo encontraron. ¿Quién coño va a creerse que hay una ciudad hecha de oro en medio de la jungla amazónica?, estos españoles estaban como cabras.
- ¿Me estas diciendo que El Dorado no existe, viejo cabrón?
- Claro que existe, pero no como lo imaginas, El Dorado no es sólo oro, es mucho más que eso.
- Bueno vale vale, y ¿cómo lo vamos encontrar?
- Es imposible encontrarlo.
- Yo te mato...

Jack cogió al viejo, lo iba a lanzar al agua pero al cogerlo su ciática le dio una punzada y tuvo que dejarlo en su sitio.

- Pirata cabrón llevo tres meses navegando con treinta pandilleros peligrosos liándola parda allá por donde vamos para buscar el Dorado y ahora me dices que no se puede encontrar.

Parcheblanco comenzó a reírse.

- Habla viejo loco o te descuartizo vivo ahora mismo.
- Tranquilo Jack, joder, parece mentira que se te hayan olvidado mis habilidades piratas. Lo que tenemos que hacer es penetrar en el Amazonas, una vez allí tendremos que esperar la señal, una vez se de, estaremos realmente en camino.
- Pero ¿tú has estado allí?
- Pozi.
- Viejo mamón, y ¿cómo es eso?
- Hasta aquí he llegado por hoy, Juan Marcelo !!!!! pásame la Maríaaaaaaaaa!!!

Jack se quedó medianamente satisfecho, al menos sabía por donde seguir, había que entrar en el Amazonas y esperar una señal. La siguiente pregunta que le haría a Parcheblanco sería cual era la señal, pero esperaría unos días, tampoco quería agobiar al viejo, en el fondo le tenía aprecio. Bajó a su camarote, tiró el portátil al mar y le pegó un trago al ron agrio, ya casi no necesitaba potar para digerirlo.

- Ahhhhhhhh, sí señor, mi instinto pirata me dice que ando cerca, lo huelo.

Jack se sentó a estudiar el mapa, colocó el sextante y trazó la ruta. La cosa era sencilla, entrarían por Venezuela cruzando el Orinoco hasta alcanzar el Amazonas, una vez allí ya se le ocurriría algo a Parcheblanco.

- Capitánnnn !!!

Juan Marcelo le esperaba con la cara blanca en cubierta.

- Capitán, el comandante Chávez nos prohibe la entrada a Venezuela, le acusa a usted de imperialista.

Estaban rodeados de seis embarcaciones armadas hasta los dientes.

- Hayyy Huguito de mi vida, para qué coño habré dejado el Cacique.

Y Jack cogió el megáfono para hablar con los venezolanos.

Piratas del Cacique II

2010-11-10T04:06:00.000-08:00

La cosa no resultó tan fácil, Jack tuvo que ponerse firme con los marineros, no por sus desfases etílicos, sino porque no tenían ni idea de navegación. Se pegaron dos meses casi a la deriva, sin ser capaces de encontrar el rumbo adecuado, pero así era el capitán, le gustaba que sus grumetes salieran solos de los problemas, así, el aprendizaje perduraba. Pero en las últimas semanas habían mejorado, ya tenían más conocimientos, iban familiarizándose con las corrientes, los vientos, las velas, las partes del barco...poco a poco, los pandilleros latinos se fueron haciendo a la mar así que Sparrow decidió que ya era hora de atracar en Isla Tortuga, lugar de viejos piratas, santuario libertino donde el ron y la juerga corrían a partes iguales y hogar de su viejo amigo Parcheblanco, un camarada que seguro podría orientarle sobre la búsqueda del Dorado.

A Jack le dio un vuelco el corazón cuando divisó la Isla, muchas borracheras, aventuras, mujeres, peleas.... todo lo que un pirata necesita para sentirse como tal. Agarró su botella de ron, reunió a los grumetes en cubierta y les arengó con un discurso que ni el Obama con su pose más mística:

- Mis queridos marineros, ya nos conocemos, incluso os tengo cierto cariño, así que vamos a celebrar esta buena nueva en Isla Tortuga. Ese pedazo de tierra que veis ahí fue lugar de paso de multitud de piratas de leyenda, sitio estratégico del contrabando y cuna de maleantes y perturbados hombres que se dejaban la vida en vicios y aventuras. Ese sitio, es el lugar perfecto para hacer lo que os de la gana, podéis emborracharos, pelearos, hacer amistad, conseguir algún botín o intimar con una damisela o damiselo, como se desee. Así que mis pandilleros latinos, tenéis hasta mañana para arrasar con todo, sentiros piratas y no falléis a vuestro capitán, el que no llegue con resaca y síntomas de gonorrea no se sube al barco. Yo tengo que visitar a un amiguete que nos pondrá en el rumbo adecuado.

A los pandilleros se les hacía la boca agua, no podían ni siquiera imaginar el deleite que les esperaba, así que en cuanto atracaron se desperdigaron corriendo por el puerto en busca de sensaciones fuertes. Jack, después de brindar con sus grumetes fue a su camarote a potar, todavía no se había acostumbrado al ron agrio, era cuestión de tiempo.

Pero aquello había cambiado mucho desde que que Jack no iba por allí. Las calles se habían asfaltado, familias japonesas pululaban por allí con sus hijos, los cuales iban caracterizados con garfios y parches, las esquinas estabas llenas de puestos de souvenirs donde vendían todo tipo de artículos piratas, las antiguas tabernas ahora eran restaurantes de comida rápida y en un cartel gigante, a la entrada del pueblo, le leyenda " Los piratas no beben alcohol " resumía en lo que se había convertido aquello. Sparrow estaba blanco como la pared, los turistas querían hacerse fotos con él creyendo que era un figurante del espectáculo pirata que cada día a las tres deleitaba al público. No podía creerse en lo que se había convertido aquello. Sacó su botella, le pegó un trago y se dirigió a la casa de Parcheblanco, temeroso de lo que pudiera encontrar allí.

Lo que vio al llegar terminó por derrumbarle, Parcheblanco estaba metido en un habitáculo en la puerta de su casa, cobrando entrada a los japoneses por visitar "El Museo de Parcheblanco". Jack no se lo podía creer.

- Serás traidor pirata hijo de puta !!! que coño estas haciendo.

- Hostia Jack, qué sorpresa, ahora mismo estoy contigo, espera que termino mi turno ahora mismo.

Parcheblanco le contó a Sparrow todo lo que había pasado, les habían obligado a convertir la Isla en un producto, el gobierno francés no permitió más aquellos desmadres y les cerró el chiringuito a los piratas convirtiendo la isla en algo de mentira. Porque las cosas sucias y peligrosas no estaban bien vistas en el siglo XXI.

- Esto es una mierda Parcheblanco, en cuanto encuentre El Dorado le compro la Isla al Sarkozy y ya verás tú como esto va a volver a ser lo que era, por mi botella de ron te lo prometo.

- ¿Perdona capitán, has dicho El Dorado?

- Hacia allí me dirijo, es mi última misión y antes de afrontarla me he acercado por aquí a ver si podías orientarme un poquito, que yo se que tu algo debes de saber, perro viejo...

- Pues sí, algo se, pero solo te diré lo que se si me llevas contigo, estoy harto de tanto japonés.

- Eso esta hecho camarada, vámonos a mi barco, te presentaré a mi tripulación.

Jack y Parcheblanco se dirigieron eufóricos al navío, volvían a navegar juntos y aquello les alegraba el corazón, se sentían jóvenes de nuevo.

Al llegar se encontraron con que su tripulación estaba rodeada de policías, acusados por escándalos públicos. Unos habían atracado una licorería en la que se exponían rones del siglo XVI, luego se fueron a hacer botellón a la plaza del pueblo, otros se avalanzaron hacia las guías turísticas como si fueran prostitutas, y los demás andaban por allí medio en bolas fumando hierba en la playa y asustando a las familias japonesas. Todos estaban detenidos.

- Me cago en mi puta madre, ya sabía yo que estos notas la iban a liar.

Jack pagó la fianza con lo poco que le quedaba y dejó a Juan Marcelo y los suyos dormir la mona mientras él y Parcheblanco se ponían al día.

- Hora de fijar rumbo querido Parcheblanco, a dónde vamos.

- Rumbo al Dorado !!!!

- Claro que rumbo al Dorado viejo chocho, pero eso donde está.

- Pueeeees, al oeste capitán, al oeste.

Piratas del Cacique I, cuentos del S.XXI

2010-11-05T13:06:00.000-07:00

Jack Sparrow estaba en cubierta, tirado en una hamaca al lado del GPS marino, desde que la tecnología había llegado al mundo de los navíos el pirata había descuidado la navegación manual, el timón lo usaba cuando estaba borracho para recordar los viejos tiempos. Se estaba bebiendo un cacique cola, el médico de a bordo le había recomendado dejar el ron agrio al que estaba acostumbrado y tras mucho lamentar, Jack tuvo que ceder, se estaba haciendo mayor. Le faltaban unos cuantos dientes y estaba realmente gordo, muchos años de descuidos alimenticios le llevaron a los 115 kilos. Tras unos análisis de rutina le sacaron un colesterol altísimo, al borde del colapso y el marino de nuevo se vio resignado a llevar una dieta sana, si quería seguir respirando claro. Hoy tocaba lechuguita y filetito de pollo a la plancha...

La vida del pirata Sparrow era decadente, sus marineros estaban todo los días conspirando y pidiendo mejoras salariales y laborales. Porque hoy día esta gente no trabajaba por amor a la mar, eran marineros con carreras y posgrados, unos asquerosos que no le aguantaban ni 17 cubatas de Cacique cola al capitán. Unos niños pijos hijos del botellón, vagos y exigentes que tenían a Jack hasta el parche con sus tonterías.

Además las cosas no iban bien, llevaban años de sequía, no encontraban tesoros por ninguna parte, los piratas somalíes les habían secuestrado mas de siete veces y encima cuando pegaron el pelotazo al descubrir unas ruinas griegas valorada en millones de dolares, unos encorbatados les quitaron el tesoro por toda la cara diciendo que aquello era patrimonio de la humanidad. Estaban desmoralizados pero Jack se había propuesto una nueva misión aventurera de las que le gustaban a él, buscaba un digno colofón a su carrera, quería retirarse por la puerta grande e ir a Ibiza, a morir de excesos, como debe morir un pirata que se precie. Pero antes se cubriría de gloria, Sparrow quería encontrar "El Dorado", él no sabía muy bien lo que era pero le habían dicho que había oro a toneladas y que nunca nadie lo había encontrado así que ni se lo pensó, ya tenía un objetivo. Introdujo las señas en el Google maps, copió las coordenadas en su GPS y puso rumbo al Dorado. La cosa es que las señas le enviaron a México, no a la selva amazónica sino a un suburbio de D.F donde Jack y cinco de sus imberbes pardillos fueron asaltados por unos pandilleros que les dejaron en pelotas casi en medio de la ciudad.

Tras este incidente Jack recapacitó y se sintió caer muy bajo, más que nunca. Notó claramente que se había dejado influir por una sociedad acomodada y falta de iniciativa, había sido una víctima más de su pérdida de ilusión pero había resuelto levantarse y hacerlo como en los viejos tiempos. Llegó al barco, cogió el GPS y lo tiró al agua, abandonó a su tripulación pija en una fabela de Sao Paulo y se llevó consigo a los atracadores que los dejaron desnudos en la ciudad. Les prometió oro y aventuras así que no le fue difícil convencerlos.

Jack pensó:

- A ver, he hecho ejercicio de reflexión, he vuelto a abrazar mis principios, he largado a los niñatos, he contratado a los peores pandilleros de Latinoamérica lo que me dará cierto aire de maldad, mi barco está listo para navegar a toda vela camino de mi viejo punto de referencia, el lugar donde arrancan las aventuras piratas, y el olor a espuma me llega hasta el cerebro rejuveneciéndome. Esto va por buen camino.

Posteriormente el capitán bajó a la bodega, les regaló el Cacique a sus nuevos marineros para ir ganándose su respeto y se abrió de nuevo una botellita de ron agrio. En el primer trago se cargó media botella.

- Ahhhhhhh, esto es vidaaa... Uahhhhhhhhh

Jack potó en la cubierta, la falta de costumbre. Se limpió la babilla con la manga, se puso derecho, plantó su mirada al horizonte y bramó en cubierta con la pose más peliculera que le salió:

- Escuchad delincuentes del asfalto, nos vamos a Isla Tortuga a encontrar las primeras pistas que nos lleven a la ciudad del oro, esta será una aventura que no olvidaréis jamás, puede que os dejéis la vida en ella pero merecerá la pena, no lo dudéis mis querido pandilleros. Y ahora, Juan Marcelo, pon rumbo sur suroeste, suelta cabos e iza la vela mayor. La aventura arranca ahora mismo camaradas. Marineros, bienvenidos al apasionante mundo de la mar !!!!!!

- Perdone mi capitán, ¿donde está la vela mayor?

- Por Barbarroja !!!!, esto va a ser más duro de lo que esperaba.

Caperucita en el siglo XXI

2010-11-04T07:49:00.000-07:00

Caperucita salió de su cabaña prefabricada, hacía ya tiempo que tenía pensado visitar a su abuelita pero entre internet y sus clases de street dance no había sacado tiempo para recorrer a pie los dos kilómetros que le separaban de la casa de su abuela. Pero un día se decidió, llenó su mochila de bollería industrial y salió de su casa, siempre supo que a su abu le encantaban los dulces y no dudó en acercarse al mercadona por la mañana y aprovisionarse de bollicaos y donuts. Luego se puso algo más decente, se maquilló (nunca sabes lo que te puede pasar), se puso los cascos y comenzó a caminar.

Su bosque ya no era el que recordaban sus padres, ahora una carretera lo atravesaba de punta a cabo dejando un aroma poco agradable en la naricita de nuestra amiga, además la zona sufrió un incendio provocado por un pirómano que había dejado el bosque medio calcinado desde hacía ya un par de años. Caperucita ya estaba acostumbrada a ese paisaje pero no le gustaba andar demasiado por allí, primero porque estaba gorda de tanto mcdonald y se cansaba rápido, y segundo porque era la única de sus amigas que aun vivía alejada de la ciudad, con la de cosas interesantes que pasaban allí.

Pero bueno era lo que le había tocado y tampoco estaba tan mal, llevaba su móvil con gps así que no podía perderse y su madre le había advertido de que pululaba por el bosque un vagabundo con muy mal aspecto que por lo visto andaba molestando a todo el que se encontraba, pero a ella le molaba el riesgo, no era fácil asustarla.

Seguía andando, iba tarareando el último éxito de Lady Gaga cuando de repente un hombre con muy mal aspecto se cruzó en su camino, Caperucita echó mano del spray pimienta anti violación y pensárselo dos veces roció al señor en la cara apretando el bote hasta el fondo.

- Ahhhhhhhhhh, niña pero qué demonios haces !!!!!!.
- Jódete mamón, sé que eres el vagabundo violador del que todos hablan, a ver si te quedan ganas de molestarme otra vez. Y si quieres más, estaré en casa de mi abuelita, que allí tengo una escopeta de perdigones, por si te pones tonto.

El hombre echó a correr medio cojeando camino abajo, extendiendo los brazos al frente para no estamparse con ningún árbol. Caperucita estaba exultante, se sentía invencible y hablaba con sus amigas por el móvil contándoles la historia mientras se acercaba poco a poco a casa de su querida abuelita. Al poco tiempo, tras esquivar el vertedero del bosque, distinguió la choza donde su abu pasaba el invierno de su vida. Al llegar vio que la puerta estaba abierta de par en par y se encontró a su abuela echada en la cama, tenía muy mal aspecto. Se acercó al lecho y le preguntó:

- Abuela abuela, ¿qué te pasa? ¿es que estás enferma?
- Sí querida, llevo varios días sin comer ni beber nada, el muchacho que se encargaba de cuidarme y traerme que comer lleva desaparecido una semana, no se qué le habrá pasado, me han cortado el teléfono y no tenía fuerzas para avisar a nadie.

Caperucita se sobresaltó, supuso que el hombre era el mismo que se había encontrado en el bosque y salió de inmediato a buscarlo, no sin antes darle a la abuelita dos donuts de chocolate y unos cuantos filipinos. Se adentró en el bosque y al poco divisó a su antigua víctima acurrucada bajo un árbol.

- Perdone señor, ¿es usted el que cuida de mi abuela?.
- Ahhh, ¿ahora me vienes con señor?. ¿Qué cojones os pasa a las niñas de hoy día, es que ahora en vez de llevar un elástico en los bolsillos lleváis puños americanos?.
- Lo siento mucho, de verdad,
- Anda anda, calla y escucha porque si no me salvas tú me voy a morir aquí mismo dentro de poco. Hace una semana tu abuela me contrató para que le ayudara en las cosas de la casa, la comida, los recados...en fin, un poco de todo. El lunes, como sabía que el frío se acercaba, salí a por leña, tenía ya unos cuantos maderos cuando al regresar, al cruzar la carretera un coche no me vio y me pegó un topetazo que casi me arranca la pierna, puede que la tenga rota, por eso cojeo, además el hijo de puta ni se paró. Con las pocas fuerzas que me quedaban intenté regresar pero me pilló una tormenta que me hizo perder la orientación, así que me pasé la noche dando vueltas por el bosque. A la mañana siguiente conseguí despertar, tenía muy mal aspecto debido a la tormenta, aun así logré encontrar el camino a casa, pero una panda de niñatos, cerca ya de mi destino, me confundieron con un vagabundo y no se porqué me dieron una paliza, así, por las buenas. De nuevo otro día casi insconciente. Cuando logro ponerme de pie diviso a un grupo de padres que me confunden con un pirómano que por lo visto anda suelto, me dan de hostias hasta en el cielo de la boca y me dejan tirado en el vertedero donde yazco medio muerto durante otros dos días. De nuevo despierto, las ratas me han mordido y estoy tan débil que se me nubla la vista, pero ya intuyo que estoy muy cerca de la casa de tu abuelita así que me animo y continuo andando. Es entonces cuando cierta niña diabólica me rocía con un spray sin mediar palabra. Visto lo visto, me he venido aquí bajo el árbol, a ver si me dejáis tranquilo de una vez, ¿sigue viva tu abuela?.

Y el hombre se desmayó.

Caperucita llevó como pudo al hombre a casa de su abuela y las dos se encargaron de cuidarlo hasta que se fue recobrando. Tenía varios huesos rotos y desprendimiento de retina. Tras unas cuantas semanas el hombre se curó del todo, salió de casa de la abuela y se dirigió a la de Caperucita para darle las gracias por los cuidados. Al poco de empezar a caminar, notó un disparo a lo lejos, al momento una bala le alcanzó el brazo.

- Ahhhh, su puta madre, joder que mierda de bosque periurbano es este que hay cazadores !!! esto no puede ser verdad...

Y nuestro amigo echó a correr en busca de Caperucita.

FIN

Bye bye fútbol

2010-11-02T07:55:00.000-07:00

No se si os habréis enterado del lío que hay montado con el tema de las televisiones y el fútbol, están en juego muchos millones de euros y la polémica ya está servida. El deporte rey de hoy funciona gracias a los contratos televisivos, es decir, todo depende de la pasta que sueltan las plataformas para tener los derechos que te permitan emitir cualquier partido de primera división. Ellos pagan y los demás (clubes, aficionados, deportistas) a asentir con la cabecita, no queda otra. El contrato actual vence este año y su renovación, mejor dicho, la forma de ampliarlo está comenzando a levantar ampollas.

Los gigantes.

Madrid y Barcelona quieren para ellos solitos la mitad del pastel, entienden que son ellos los que les dan prestigio a la liga y por este motivo han propuesto un modelo por el que pueden seguir cobrando tres o cuatro veces más que los demás. Es lógico, ellos quieren poder seguir pagando sueldos millonarios para tener a los mejores del mundo en sus equipos, y que les den a los demás. Como consecuencia nuestra liga se ha fracturado en los últimos años de manera alarmante, la distancia entre ellos y los mortales se agiganta teniendo en consecuencia una liga bipolar donde sólo ellos se juegan los cuartos, teniendo un campeonato dividido y mal gestionado. El contrato de las televisiones termina este año y Madrid y Barcelona ya se han posicionado claramente, quieren seguir con este modelo abusivo donde claramente ellos y sólo ellos son los beneficiados: Pero el asunto no termina aquí, y es que nuestra liga, sin los 18 equipos restantes no sería una liga.

Los normales.

El resto de mortales anda perturbado, son pocos los que tienen una estrategia definida. Los que parecen más firmes son Sevilla, Villarreal, Athletic de Bilbao y Real Sociedad, equipos de peso que están dispuestos a echarles un pulso a los grandes. Proponen un modelo más equitativo: el cincuenta por ciento del paquete se lo reparten todos por igual, un 25% dependerá de la contratación de PPV y el otro 25% teniendo en cuenta la clasificación de las dos o tres últimas temporadas. Un reparto más normalizado y que ya se impuso hace años en las principales ligas europeas, llámese Inglaterra o Alemania. Pero estos clubes necesitan el apoyo de sus iguales e incomprensiblemente parece ser que no lo tienen. Atlético de Madrid y Valencia se han posicionado del lado de los grandes, éstos les han prometido un pico del pastel, con la garantía de que verán dinerito fresco en unos meses, que gran falta les hace porque ambos están de deudas hasta arriba. Los demás, los equipos de media tabla para abajo se lo están pensando y es que necesitan pasta urgentemente por lo que se encuentran ante la tesitura de apoyar a los grandes y ver algo de liquidez inmediata, o decantarse por los otros y arriesgarse a no ver un duro hasta dentro de un par de años, tiempo más que suficiente para que su situación estalle y el club zozobre hacia la suspensión de pagos o a algo peor, a un descenso a segunda división.

Resultados.

Si ganan los grandes seguiremos como hoy, tendremos una liga hecha a medida para que Madrid y Barcelona se la jueguen entre ellos sin demasiados sobresaltos por el camino, ganando partidos sin despeinarse y teniendo la ocasión de disputar la Champions con las piernas fresquitas. Los demás nos conformaríamos con estar lo más cerca posible de ellos, esto es a 15 o veinte puntos si eres tercero, a más de treinta se quedas décimo.

Si ganan los normales se igualarían algo más los presupuestos y como consecuencia, aumentaría la competitividad de nuestra liga. Los grandes no podrían pagar lo que hoy pagan y eso daría como resultado que los mejores del mundo, además de con Madrid y Barca, podrían firmar por clubes tipo Valencia o Deportivo en su momento, equipos con poderío para pelearle la liga a los gigantes. Como resultado tendríamos una competeción más equilibrada, justa y emocionante.

Yo no soy optimista, si nos guiamos por cómo se hacen las cosas hoy en el fútbol se llega a la conclusión de que serán los grandes los que ganen. Y es que el deporte rey no para de cometer errores de bulto a nivel organizativo, económico y empresarial. A mí los mamones de las televisiones me van a quitar del fútbol, han prostituido aún mas la esencia de este deporte, están alejando a la gente de los estadios con sus absurdos horarios y ahora amenazan con darle una estocada mortal a nuestra liga con los gigantes como cómplices.

Y es que un servidor está ya hasta los huevos del circo del fútbol, intento abstraerme de tanta estupidez pero me resulta imposible. Así que hace poco decidí que cuando mi equipo agote su proyecto no volveré a sacarme el carnet. No quiero ser más cómplice de esta basura. Y no, no sólo apoyo a mi equipo cuando la cosa marcha, siempre lo apoyé en primera y en segunda, y siempre lo seguiré hasta que me muera (son quince años de carnet ya) así que creo que merezco apartarme de todo con la conciencia tranquila, habiendo dado el callo sobre todo en lo malo, que en lo bueno es muy fácil apoyar. Así que me quedan unos añitos de disfrute en mi querido estadio de Nervión, eso es lo que estoy dispuesto a soportar, luego, bye bye fútbol.

A menos que la cosa cambie, lo cual, visto lo visto, es muy poco probable.

Estupideces legislativas

2010-10-26T05:24:00.001-07:00

Quién coño es el gobierno para decirle a un autónomo, dueño de un bar, que no se puede fumar en su establecimiento. ¿Somos tan estúpidos como para no saber si nos interesa o no dejar fumar en nuestro local? parece ser que sí. Y es que por lo visto a partir de Enero no se va a poder fumar en ningún sitio cerrado, por decreto ley. Lo que me fastidia de esta película no es el hecho de los humos, estoy totalmente a favor de que no se fume en sitios cerrados, pero ojo, si yo soy un masoca y quiero fumar o simplemente me reuno con fumadores y me interesa su conversación, no veo por qué coño no se va a poder fumar, siempre que el dueño, el que paga sus impuestos lo permita.

Y es hay mucha gente preocupada, sobre todo hosteleros de poco recorrido, pequeños bares de barrio, lugares clásicos de tapeo e incluso restaurantes que se metieron en una obra de miles de euros para acondicionar una zona de fumadores obligados por la ley, y que ahora se encuentran con que su inversión no les sirvió de nada, es más les perjudicó y les seguirá perjudicando en los años venideros.

Lo que realmente me molesta es que sólo se ve lo que interesa ver:

El otro día salió en el telediario que también se va a prohibir fumar en las cercanías de los parques infantiles, da igual que sea al aire libre, cierta brisilla guiará el humo de un cigarro a los pulmones del niño que se está columpiando y con la salud de los chavalines no se juega. Esto es verdad, incluso entrevistaron a gente muy puesta que apoyaba la decisión, en plan, "hombre es que mi hijo no tiene por qué respirar los humos de otras personas". Correcto, me parece perfecto, pero si nos ponemos en plan pejigueras hagámoslo con todo, no sólo con el tabaco.

Las ciudades están infectadas de coches, de humos infinitamente más abundantes que el de los cigarrillos, con efectos más nocivos y denigrantes. La polución urbana acorta la vida de los ciudadanos, afecta a nuestro sistema respiratorio de forma crónica minando poco a poco nuestro pulmones. Yo no veo que el gobierno rompa una lanza en contra de los vehículos, es más, se gastan millones y millones de euros en fomentar la venta de automóviles, y esto se sabe, no estoy descubriendo el mundo. Así que señoras y señores ojito porque al final el Michael Jackson va a tener razón cuando sacaba a sus hijos con mascarilla, un tío consecuente, si te preocupa que tu hijo respire mierda hazlo en consecuencia, con todo, no solo con el tabaco. Por que ¿qué es más malo?, que yo me fume un cigarro al aire libre a treinta metros de un niño o que éste esté jugando en un parquecito donde no paran de pasar coches.

Saco el tema de los coches como podría sacar el de la alimentación, ¿por qué no prohiben el mcdonald?, o mejor, ¿por qué no abolen el tocino de la pringá por su contenido graso? vaya a a ser que nos de un infarto. También podrían multar al que salga a la calle con 40 grados a la sombra o al que se tome más de tres cervezas, vaya ser que le un como etílico.

En fin, estupideces legislativas.

Ella y las estrellas

2010-10-17T14:25:00.000-07:00

- ¿Qué te parecen las estrellas, querida mía?

Ella se quedó mirando el cielo pero no pensaba en nada, tenía los oídos cerrados. Y es que estaba intentando olerlas, sí, podía sentir el aroma de todo, de cosas intangibles como la luz del día o la brisa de la tarde justo antes de que el sol cayera. Pero para una persona que nunca ha visto es difícil dibujarse algo en la memoria que no haya percibido antes por algún sentido, lo más normal es el tacto, pero ella usaba su nariz para todo, no le hacían falta ojos a su cerebro, lo único diferente era el procedimiento, la manera de llegar al subsconciente.

Pero había una cosa, ella nunca supo bien qué eran las estrellas, si eran algo parecido al olor del alba cuando rompía el día, o al del sol de invierno en una mañana de Enero. Y se sentía mal por no poder percibir, por no abrazar una nueva imagen sensitiva en su cerebro. Era la única cosa que le hacía diferente a los demás, porque ella no necesitaba que le dijeran cómo era un gato, un rascacielos o un momento de tensión entre dos personas, ella sabía distinguirlo todo con la misma exactitud que cualquiera. Así que decidió hacer corpóreas a las estrellas, leyó infinidad de libros que abrieron su conocimiento, investigó por todas partes, incluso fue a alguna que otra conferencia sobre el asunto. Pero aún así su sed no fue saciada, seguía sin sentir cómo eran las estrellas, a qué se parecían, y cómo se sentiría al asimilar su existencia.

Una mañana se levantó tarde, el sol bañaba su habitación, ella sabía que había polvo flotando a su alrededor, levantó la persiana y miró directamente al gran astro, se concentró, intentó ver dentro de sí, y con el alma abierta, le preguntó al sol por sus hermanas. Pero el sol no respondió. Por la noche preguntó a la luna:

-¿Qué puedo hacer para sentir las estrellas?

Pero la luna tampoco contestó.

Pasaron los días y ella, cada mañana, le preguntaba a algo diferente: a las nubes, a las montañas, a los pájaros, a la lluvia, a las mariposas...pero nunca percibió nada nuevo, solo un vacío que se abría en su interior. Hasta que una noche se despertó alterada, abrió la ventana y cerro los ojos buscando el sabor del cielo oscuro.

- ¿Por qué me buscas?

Se sobresaltó, después respiró y se dio cuenta de que alguien le había hablado a su cerebro, no era la primera vez que le pasaba, a menudo solía hablar con las cosas que le rodeaban. Así que contestó.

- Quiero sentirte, tú eres una estrella ¿verdad?
- Sí, lo soy, y las estrellas queremos estar lejos de todo, es nuestra forma de ser.
- ¿Y por qué no dejáis que la gente os note mas allá de vuestra efímera luminosidad?, ¿sabes que yo no puedo verte?.
- Claro que lo sé, pero está en nuestra naturaleza ser distantes, somos tan viejas que sólo nos dejamos ver de lejos, pero si te refieres a sentirnos, hay multitud de formas de hacerlo, es más, tú nos sientes a diario. Escucha bien: cada gesto, cada acción, cada sonrisa, cada lágrima, está conectada con nosotras, todas las sensaciones que experimentas a lo largo del día también son sentidas por nosotras, después, nos dedicamos a procesarlas durante mucho tiempo. Cuando duermes te devolvemos el resultado de tus pensamientos a través de los sueños, de ahí la importancia de sentirse bien y feliz. A nosotras nos gustan las percepciones positivas, por eso, cuando notamos que estabas enfocando mal nuestra función decidimos darte un empujoncito, para que entiendas, abras tu corazón al mundo y sientas esa felicidad nada mas levantarte, esa felicidad somos nosotras.
- Entonces ¿la única manera de sentiros es durmiendo, o sea soñando?
- Exacto, esa sensación de angustia en los malos sueños o de alegría en los buenos es lo que somos nosotras. Evidentemente, disfrutamos mucho cuando te sentimos feliz ¿cómo te encuentras ahora?
- Realmente bien, mucho más tranquila.
- Me alegro, date la vuelta y recuerda esta sensación, no la olvides nunca.

La querida se dio la vuelta y se vio a sí misma durmiendo, mejor que ver, se sintió, como solía hacer con todas las cosas. Luego se giró rápidamente para preguntar si aquello era un sueño o si se estaba volviendo loca cuando de repente sintió que se desmayaba entre unos brazos de plumón. Poco después despertó.

Levantó la persiana buscó una estrella y se sintió feliz.

Movimiento interesante

2010-10-15T08:00:00.000-07:00

Una de las ventajas que tiene estar en un grupo, fuera aparte del disfrute personal, es el conocimiento que llegas a tener del panorama local, si te preocupas por buscar o preguntar claro. Hace ya más de un año que ando liado con el myspace, bicheando por aquí y por allá, conociendo nuevos grupos, descubriendo canciones buenísimas y manteniendo cierto contacto on line con algunas bandas de calidad que tienen como cuartel general esta ciudad tan aferrada a los clichés, pero que arrastra un lado rockero que quizás no sea del todo conocido por los que no se pegan varias horas a la semana metido en un local de ensayo ni actualizando su página de facebook o myspace.

Y es que en Sevilla, hoy, tenemos un buen puñado de bandas muy interesantes, hablo principalmente de música indie, pop y rock. Grupos que son poco conocidos a nivel nacional pero que en la red tienen cierto renombre, sobre todo entre los que nos movemos por estas tierras digitales. Algunos, un poco más asentados, cuentan ya con uno o dos discos a sus espaldas y su repercusión en la escena indie española va haciéndose notar poquito a poco, esperando el momento de pegar el salto y colocarse al lado de las bandas independientes más de moda, llámese Lori Meyers, Love of Lesbian, Vetusta Morla o Sidonie.

Aquí, en esa rampa de lanzamiento tenemos a The Baltic Sea, rock pesimista y delicado pero de una belleza muy remarcable, con un discazo llamado "El gran blanco". Están Salieri, cantando en inglés y soltándonos unos temazos muy reseñables en su disco "frogs lemons and sea". "Mañana" son la última banda del momento por aquí abajo, están ganando muchos premios, girando y apareciendo en los conciertos de Radio 3 dejando una muy buena impresión, su primer disco es una joyita delicada, con guitarras acústicas y melodías suaves. "Montevideo" son canciones poperas con sintetizadores y mucho la la la, "Tannhäuser" abogan por un rock experimental e instrumental para expresarse y ya llevan varios años recibiendo halagos de la crítica especializada. Estos son, hablando desde mis gustos personales, los grupos que hoy más resaltan en la escena indie sevillana.

Un poquito más abajo están las bandas maqueteras, que ya llevan varias demos o que acaban de sacar su primer disco. Te las sueles encontrar por blogs especializados, emisoras de radio pequeñitas y salas de conciertos con poca capacidad como el Canalla, Museo, El Holandés Errante o nuestra querida Sala Calle 32. Grupos magníficos como Microondas, Lentejas los viernes, Midi puro, The News, Pony Bravo, Blacanova, Los Farsantes, Pinocho detective y por qué no, nuestro querido guitarrista Evil Evans, que aunque no de conciertos, ya tiene dos maquetas en su currículum y anda liado con la tercera.

Después están los grupos que comienzan a tocar en directo y que ya se han grabado su primer Ep, de estos hay cientos de todos los estilos, he estado escuchando a algunos de ellos por encima y se nota el salto de calidad, pero de vez en cuando me encuentro con un temita bastante curioso y les cojo la matrícula a los responsables por si siguen adelante y sacan nuevo material.

Y es que detrás de la Macarena, el Gran poder, de los cartujanos, de la manzanilla, detrás de "Siempre así" y de "Fondo flamenco" hay una gran generación de bandas de rock, indie o lo que sea, con un talento bastante aceptable, con ganas de hacerse notar y de que los escuchen. Porque en Sevilla hoy día hay bastantes sitios donde tocar y gran número de grupos con buena actitud hacia el directo, pero creo que sigue faltando algo, no se muy bien qué pero algo no termina de cuajar, quizás un grupo abanderado que lidere esta generación no nos vendría nada mal, y que sirviera también para que esta ciudad despierte un poco más a la música independiente.

Para terminar os dejo esta maravilla de "Mañana".

Un poco de riesgo nunca viene mal.

2010-10-08T06:54:00.000-07:00

Es normal que tus hijos se hostien, hasta cierto punto, lo considero bastante necesario para que espabile y se entere de que hacerse daño es jodido, porque a lo largo de su vida le esperan miles de golpes, cientos de moratones, algún hueso roto, un par de brechas y alguna picadura de avispa. Esto es lo mínimo a lo que un chavalín está expuesto en su infancia, y está de arte, que se choquen, se caigan, se peguen cabezazos, les salgan chichones...todo esto forma parte del comienzo de la vida de forma intrínseca y me supongo que por algo será. A mí me gustan los niños traviesos y malos (a lo mejor es porque aún no soy padre), además de que me hacen reir me da cierta alegría que tengan las rodillas sollás, churretes en la cara y los codos llenos de postillas, son señales inequívocas de que se divierte, de que es un tío o tía espabilado al que le da absolutamente igual llegar echo un trapo a casa con tal de habérselo pasado bien en su lugar habitual de juegos.

Y es que las zonas de recreo para niños y niñas también cambian, y lo hacen, aunque os parezca absurdo, bajo los valores sociales a los que están expuestos, principalmente, el miedo. Antes, las placitas eran de albero, existían atracciones de hierro laberínticas que hacían peligrar tus huesos en caso de un pequeño traspiés, paredes verticales por las que escalar sin ningún tipo de sujeción, toboganes de más de dos metros de altura, barras de bomberos por las que bajar a toda leche...un sinfín de extraños aparatos que todos hemos manoseado y utilizado en nuestra más tierna infancia, aunque cagasen, porque alguno que otro infundía bastante respeto.

Y es que ahora se ha puesto de moda acorazar las parques infantiles, poner el suelo acolchadito y columpios casi de juguete en los que no podrías hacerte daño ni queriendo.

Espero no quedar como un sádico de los porrazos pero es que tanta precaución me sobra, últimamente no paro de ver a niños en bici con cascos, coderas y rodilleras aunque todavía vayan con ruedas pequeñas, madres que siguen a sus hijos de ocho o nueve años por los toboganes por si se caen...Porque si te pones a pensarlo un momento, nosotros sobrevivimos a esa falta de seguridad sin ningún tipo de problema mayor, nos pegábamos nuestras leches y punto, que no hay nada malo en ello excepto el momento del dolor, que se pasa rápido.

Un ejemplo que se me quedó grabado: en una peli, el padre había colocado una tirolina en lo alto de un árbol que iba descendiendo poco a poco hasta llegar al suelo, una caída al principio de ésta supondría un considerable batacazo para un chaval de seis o siete añitos. Una madre, al observar aquello, le preguntó si estaba loco, si no podía ver que la atracción era una temeridad, sobre todo si no colocaba una red o algo que amortiguara una posible caída. La respuesta del papá fue sencilla: "cuando el niño sube arriba, se agarra y se percata de la altura, ten por seguro que no se soltará, no se resbalará, porque sabe que la hostia que le espera es bastante considerable si se le ocurre caerse". Es otra manera de ver las cosas, de enfrentar a tus hijos a los retos desde una perspectiva más real, también más arriesgada, pero con un trasfondo mas positivo.

La moraleja es simple y llana cual encefalograma de la Esteban, si no arriesgas, si no te enfrentas, si no te la pegas, tu miedo a descubrir lo arriesgado irá creciendo poco a poco. Como no sabes qué se siente al caerte nunca podrás saber cómo levantarte.

Por cierto que la peli en cuestión se llama "The boys are back" en su versión original, o "Solo ellos" si la queréis ver en español. No es un peliculón pero tiene cierto trasfondo educativo que me llamó la atención. También mola el curro del padre, el de la tirolina, que vive en un caserón de Australia y se dedica a viajar por todo el mundo como periodista especializado en tenis...pero bueno, lo cierto y verdad es que también se le va la olla bastante con sus ideas. Os dejo el trailer.

Las voces del desierto

2010-10-06T03:41:00.000-07:00

Hace ya dos o tres años que llegó a mis manos, y a mi corazoncito, "Las voces del desierto", Sara me lo recomendó fervientemente y hoy es uno de los libros que más me viene a la mente de forma involuntaria. Lo mejor, su mensaje y la perspectiva del mundo actual que plantea desde un punto de vista remoto, lejano pero lleno de la sabiduría que pueden darte miles de años de vivencias y regresiones ancestrales. Es una novela bastante famosa, creo que es "best seller" así que no es difícil que haya pasado por vuestras manos si soléis leer asiduamente.

A priori la historia es sencilla y poco original, lo que pasa es que son hechos reales, y eso le da bastante vidilla al asunto, sobre todo cuando es su protagonista quien la escribe, Marlo Morgan.

Nuestra escritora, en su vida real, viaja a Australia para trabajar en un proyecto social por la rehabilitación de aborígenes inadaptados a la sociedad moderna, lleva allí unos días cuando recibe una misteriosa invitación que se convierte de repente en el viaje de su vida, porque Marlo, en cuestión de horas, se ve caminando descalza por el desierto acompañada de una tribu de aborígenes

Es aquí donde realmente arranca la historia y donde Marlo comienza su aprendizaje de vida al lado de estos seres espléndidos, milenarios, personas que, desde su simpleza y sabiduría nos dan veinte millones de vueltas a nosotros los occidentalitos.

La tribu y la protagonista comienzan a viajar por el desierto, el Outback, y poco a poco van desgranándose las costumbres de los aborígenes, su mentalidad, su forma de expresarse y comunicarse, su espiritualidad, su relación con el entorno natural, sus conocimientos medicinales, su capacidad de adaptación, sus reflexiones acerca del mundo actual y del hombre moderno, sus perspectivas de futuro. Montones de enseñanzas que llegan a tocar la fibra sensible de cualquier lector con bastante facilidad pero que sobre todo, van calando en la espiritualidad de Marlo que poco a poco irá abriendo su alma al mensaje de los aborígenes, comprendiendo su manera de ver las cosas y percatándose de que el sentido de la vida es mucho más sencillo de lo que cree el hombre del siglo XXI.

Recuerdo que al terminar la letura me pegué un tiempo intentando llevar a la práctica algunas de sus técnicas, cosas sencillas pero que tienen sentido, si tú se lo das claro. También es verdad que en la jaula de cemento es más complicado de llevar a cabo, pero siempre hay algo que puedes hacer para buscar el equilibrio de tu entorno, físico y espiritual, tanto en el trato con personas como en el contacto con el medio natural. Es un libro en el que probablemente se disfrute más el después que el durante. Los días posteriores, los meses e incluso los años, porque yo a veces recuerdo esta o aquella escena del libro que me encantó y lentamente voy tirando del hilo hasta llegar a proponerme, aunque sea de forma efímera, un cambio de actitud espiritual. Algo es algo.

Todo esto viene porque un amigo me comentó hace unos días que se había leído un libro muy bonito sobre Australia y los aborígenes, de repente abrí los ojos, sentí cierta emoción compartida y comenzamos a charlar con mucha ilusión sobre estos seres maravillosos de los cuales deberíamos aprender muchísimas cosas.

Son "Las voces del desierto", uno de los libros que intento no olvidar demasiado y que periódicamente, no se si será casualidad, va presentándose de nuevo en mi vida en forma de algún conocido que lo lee o de algún documental que encuentro casualmente en la tele. Esta cosas me refrescan la memoria y me hacen revivir sensaciones agradables, porque todo lo que transmite serenidad se agradece, vaya si se agradece.

Decisiones que marcan

2010-09-29T02:55:00.000-07:00

Cuando entras en el cole, en primer curso, tratas a los niños de la guardería como si fueran bebés recien nacidos. Luego vas pasando ciclos, en primaria desprecias a los enanos que van tras de tí, y al final, en el último curso de esta etapa te sientes el rey del baile, directamente los demás compañeros que aún no han llegado a tu curso son tontos o sencillamente no se enteran de qué va el asunto.

Al año siguiente la cosa cambia, entras en el instituto y sientes cómo esa reputación ganada en el cole gracias al paso de los años se vuelve en tu contra. Ahora eres el último escalón de un sitio en el que te notas con más autonomía, hablas a los profes de tú y las conversaciones van tomando tintes mas picantes: los ligues, las primeras salidas, las gamberradas...Van pasando los años y vas ascendiendo, de nuevo puedes permitirte el lujo de mirar con arrogancia a los enanos que recien entran, y comienzas a sentir compasión por los pobres renacuajos que aún estan con la "seño" en primaria. Llegas al final del instituto con cuatro pelillos en la barba, con ganas de comerte el mundo y de entrar de una vez en la facultad, lo más de lo más, donde todo está permitido: hay tías buenas, los profesores son amigables en su mayoría, te tomas un cafelito en plan pureta, te lías un cigarrito en la puerta, te haces rastas, te vuelves peluso-pasota y comunista y el mundo es una absoluta basura que corta las alas de la juventud creativa. Pero llega el día, desgraciadamente, en que dejas de ser un universitario soñador.

Y es que ayer, por primera vez en mi vida, mandé callar a cuatro jovenzuelos que se estaban contando los excesos de su fin de semana: humo, alcohol y desfase. Con todo el descaro del mundo, en medio de la biblioteca, riendo y charlando tan tranquilamente hasta que me volví y les dije con mi cara de saborío: "quillo, callarse un poquito", los notas se sorprendieron como si no esperaran que alguien les llamara la atención. Asintieron con la cabecita y tras diez minutos más de risitas decidieron salir. Al rato me sentí hasta mal al recordar que a mí, entre otras cosas, me echaron un par de veces de la biblioteca de mi facultad por armar jaleo dándome absolutamente igual que me mandaran a callar, algo que pasaba en multitud de ocasiones.

La perspectiva.

Creo que en nuestra adolescencia y años universitarios nos cuesta muchísimo escuchar, los consejos que puedan aparecer te resbalan a menos que te obliguen y al poco tiempo, te das cuenta de que has cometido muchísimos errores que retrasan tu formación y tu búsqueda de una identidad acorde con tu edad. Hoy, te percatas de que en realidad elegiste mal la carrera, de que debiste seguir formándote al terminar en vez de entrar en ese curro cutre y sin futuro, de que tuviste que tomarte en serio las oposiciones desde el primer día...Fallos que no todos cometimos, porque hay bastante gente de esta generación que eligió bien y ahora gozan de esa estabilidad que los que no decidieron correctamente piden a gritos. Supongo que unos maduran antes que otros.

Espero, que cuando tenga cuarenta, pueda mirar a los treintañeros por encima del hombro mientras pienso, "pobrecitos, no saben qué hacer con su vida, no tienen trabajo estable, no tienen casa, estan inquietos en muchos aspectos de su vida y aún no se dan cuenta de lo que les pasa, menos mal que yo ya tengo cuarenta tacos y esas memeces no me preocupan".

Mis queridos treintañeros que navegáis a la deriva, salid a cubierta, mirad el cielo, hizad las velas, elegid rumbo, y preparaos para una última ráfaga de viento que os llevará, si lo hacéis bien, al puerto en el que siempre quisísteis poner pie. Y recordad que aún hay tiempo para triunfar, no mucho, pero algo queda.

Tomo nota.

Un tenista corriente.

2010-09-19T14:56:00.000-07:00

Titulo así el post porque eso es lo que contesta Rafa cuando le preguntan las estupideces que ha tenido que oir estos días, toda una declaración de intenciones, por esto y por más cosas he querido desmarcarme un poco de la lluvia de epítetos facilones (genio, monstruo, bestia, superdotado, máquina...) que le han caído últimamente a Rafa Nadal, porque se pueden describir sus hazañas sin adjetivar tanto, que es cansino. Me he dedicado a mirar y leer, principalmente, las crónicas y entrevistas que le han hecho estos últimos días. Nada nuevo, poca originalidad y reportajes escritos para niños de primaria. ¿Existirán periódicos deportivos para adultos que valoran una mínima profundidad de ideas? parece ser que no. La cosa es que los periodistas intentaban sacarle a Rafa el titular de marras, que si es el mejor deportista español de todos los tiempos, que si ya es mejor que Federer... bla bla bla, gilipolleces...Haciéndole la pelota cuando el mismo día de la final los deportes de las principales cadenas de televisión pasaron por alto la importancia del choque o simplemente ni se molestaron en informar al personal, como el caso de Telecinco. Eso sí, el reportajito de Cristiano haciéndose la pedicura que no falte, la basura que no falte.

Perdón que me desvío, pero la caña a la información deportiva de este país debería ser masiva desde todos los sectores posibles, así que yo desde este humilde blog, les ataco y les repudio, simplemente porque lo merecen.

Nadal.

Sin adjetivos. Voy a hablar de sensaciones, mis sensaciones, lo que me transmite este tenista. ¿Qué es lo que tiene este chico que consigue pegar ante la tele a abuelitas de mas de 90 años? ¿Qué es lo que hace levantarse de la cama a las cuatro de la mañana a un anciano delicado de salud para verle jugar? estas son dos preguntas que me interesa contestar porque ambas son verdaderas y las he corroborado personalmente. Creo que es su capacidad de transmitir emociones lo que le hace especial, simplemente conectas con él más que con cualquier otro, por eso llega tanto. Siempre he sentido cierta debilidad por ese deportista de raza, que te muestra en su deporte, en un partido, muchas mas cosas que meros tecnicismos, y en eso Rafa no tiene rival.

No hay nadie en el tenis, ni en otro juego, que sepa sufrir tan bien como Rafa Nadal. Absolutamente nadie. En esos momentos, cuando se siente presionado, se crece, se agarra a la pista, tuerce el gesto, saca una derecha de donde no había nada y gana el punto. Después levanta el puño y a un servidor se le ponen los bellos de punta. Luego resopla, se anima y respira para preparar el siguiente punto, porque este chaval juega cada envite como si fuera el último de su vida y eso es lo que le hace diferente, lo que le separa de los demás. Es un tenista muy emocional, no ha sido el único ni lo será, pero sí es el primero que ha sabido canalizar esa energía a su favor siempre que juega. McEnroe, Becker, Safin...también fueron jugadores temperamentales, muy grandes, pero a veces su excesivo carácter jugaba contra ellos mismos. Rafa ha sabido dominarse, redondear esa emoción y acoplarla a su forma de vivir los torneos, de entrenar y de afrontar los partidos.

Nadie gana fácil.

La discusión del talento de Rafa está un poco vista, sin un don natural nadie es capaz de estar en la cima, pero ese don se ha de acompañar con dosis de disciplina. Una vez escuché decir a su tío que Rafa necesita de tres a cuatro horas de tenis intenso al día para estar fino, mientras, Federer apenas suda en sus sesiones de peloteo de hora y media. La calidad de Roger no se puede igualar y Rafa, para acercarse a él, incluso para superarle, ha necesitado de un arma más costosa, el trabajo, el sacrificio personal, físico y psíquico de esta criatura no es común en ningún deportista que yo haya conocido, su capacidad de concentración es de otra galaxia y por ahí es por donde supera a sus rivales de forma aplastante. Porque todos son buenos, pero el que mejor sabe resistir a la adversidad es Rafa Nadal.

La gesta.

Con este Us Open ya ha conseguido alzarse con los cuatro grandes y los nuevos objetivos sobre los que centrar su motivación casi se han agotado. Nadie en la historia del tenis a ganado mas Maters Series que él, tiene en su haber nueve Gran Slams, 3 Copas Davis, una medalla de oro en Pekin y multitud de torneos más...pero lo realmente importante es que consiguió destronar en su mejor momento, y en su superficie predilecta, al mayor talento que ha pisado una pista desde que el tenis es tenis, a un Roger Federer que de no ser por Rafa, todavía iría sumando grandes torneos sin despeinarse el flequillo.

Termino con agradecimientos. Gracias Rafa por la emoción, por tu mirada enrabietada cuando sufres, por tu derecha liftada, por tu coraje, por tu afán de superación, por tu humildad, por tu sencillez, por tu actitud, por tus carreras imposibles y sobre todo por hacerme vivir mi deporte aún más intensamente.

Y pase lo que pase en los próximos años, ganes o no ganes, siempre habrá gente deseosa de verte jugar, yo seré uno de ellos, porque no ha habido otro deportista que me haya emocionado tanto como tú.

Rafael Nadal Parera.

El amigo Dave

2010-09-15T12:47:00.000-07:00

Hacía tiempo que quería hablar del amigo Dave, el señor Grhol, un músico de rock de cabo a rabo.

Dave comenzó con la guitarra pero se aburrió pronto y decidió probar suerte con la batería. Tocó con varias bandas de rock y punk siendo un adolescente hasta enrolarse en "Scream", un grupo de hardcore con el que tuvo cierto éxito a nivel local. Poco después, y con sólo veinte añitos prueba con la banda que cambiaría su vida por completo. Cuentan que en su primera audición Kurt se quedó prendado con dos de sus virtudes: su potencia y su melena. Parece ser que el líder de Nirvana resultaba algo quisquilloso con la batería, ya habían pasado unos cuantos sin dar grandes resultados y al toparse con Dave supo que había encontrado lo que llevaba tiempo buscando. Casualidad o no, al poco de consolidarse como baterista, Nirvana pegan el pelotazo por todos conocido gracias a "smell like teen spirit" donde Grhol ejecuta uno de los redobles de caja más famosos de la historia del rock. Lo que viene después son tres años de excesos y locura dentro de la vorágine del grunge, terminando la cosa con la muerte de Cobain y la lógica desintegración de Nirvana.

Dave tarda poco en reaccionar, un año más tarde se encierra en un estudio y en una semana graba él solito el primer largo de Foo Fighters, una maravilla del rock de los noventa. Poco después se da cuenta de que necesita una banda con la que salir de gira, así que la monta, pero ahora su rol ha cambiado, Dave Grhol coge de nuevo la guitarra y lidera sin complejos a su nueva banda. Sólo dos años después editan, para mí, su mejor disco, "The colour and the sape". A raíz de este lp su fama se torna mundial y comienzan a tocar por todo el planeta con su rock de guitarras por bandera, con Dave desgañitándose al micro y con una actitud realmente buena en sus directos. Sus discos se van sucediendo y tras varios años de éxitos nuestro protagonista comienza a tirar de agenda telefónica.

Resulta que Dave Grhol tiene colegas muy influyentes en esto de la música, ha tocado con casi todos sus ídolos de juventud, ya sea colaborando puntualmente, produciendo, saliendo de gira o formando bandas paralelas a sus intocables Foo Fighters. Un músico de calidad también se define por la compañía y Grhol sabe rodearse de artistazos, leyendas de la música contemporánea. Ha tocado con Brian May de Queen, ha colaborado con Motorhead y multitud de grupos heavys, grabó un disco con Queen of the Stone Age, trabajó varias veces con Prodigy, con Slash, con Weezer, tocó con Jimmy Page, ha estado presente en la producción de varios temas de Juliette and the Licks y últimamente anda enfrascado en su última banda, "Them Croocked Vultures" donde retoma la batería acompañado de John Paul Jones (ex Led Zepellin) y Josh Homme. Además de ser coleguita de Paul McArtney.

Todos estos, y más que me habré dejado atrás, hablan maravillas del amigo Dave, como músico y como persona. Es un tipo que cae bien, no sé si es por su aspecto pero tiene algo que le hace parecer simpático. Por lo visto ya anda liado con nuevo material para Foo Fighters y su posterior gira, y es que Dave Grhol es el típico músico que no puede estarse quieto, tiene que estar tocando, produciendo, girando...la cosa es asociarse y petar los amplificadores.

Dave tiene muchos registros, puede reventarse la garganta, puede tocar un riff de guitarra salvaje y pegadizo, puede agarrar la acústica y emocionarte, puede tocar con los más grandes como si lo llevara haciendo toda la vida... pero a mí, cuando más me pone, es al agarrar las baquetas. Se transforma en una bestia parda aporreadora, pero lo hace con estilo, moviendo la melena, como ha de tocar un verdadero batería de rock, como toca Dave Grhol.

Mi mejor baterista de la historia.

Alameda de Hércules

2010-09-12T15:42:00.000-07:00

La Alameda de Hércules lleva latiendo más de cuatrocientos años.

Yo, creo que tenía quince cuando la descubrí, era Navidad. Recuerdo lejano pero que aún conservo nítido en la memoria. Al final del bulevar habían colocado un escenario, no se si era por un mitin de Izquierda Undida o algo parecido, el tema es que tocaban los Reincidentes, mi grupo favorito del momento, además era el primer concierto de rock al que iba y lo recuerdo con especial cariño. La cosa es que mis tres amiguetes y yo nos encontramos un sitio con muy mala pinta, la avenida era de albero, con socavones y charcos, coches aparcados por medio, bancos rotos a ambos lados, restos de hogueras nocturnas, punkis y yonquis merodeando por allí y demás personajes que supongo que hoy andarán por otros sitios. Lo raro es que en ningún momento nos sentimos cohibidos por el ambiente. Poco a poco, mientras íbamos creciendo, solíamos regresar a la Alameda, el sitio de los "pelusos" donde cada veinte metros te ofrecían hachís y si te metías por una de sus calles paralelas no tardabas mucho en recibir ofertas sexuales, sin tapujos, con mucha naturalidad.

Pasaron unos cuantos años, se consiguió alejar a las prostitutas y asear un poco la zona. A finales de los noventa, la Alameda, cada fin de semana, se convertía en un macrobotellón de dimensiones colosales. Sus gentes eran los ya consabidos pelusos y punkis a los que ya se les habían integrado los universitarios y chavales que no aceptaban ponerse zapatitos para ir a una discoteca. Así que comenzó a resurgir cierto aire bohemio en la Alameda (en realidad siempre lo tuvo), arrancaron las obras definitivas, se quitó el albero, se pusieron quioscos, comenzaron a surgir por sus alrededores tiendas de tatuajes, marroquinería, pubs de aire modernista, restaurantes de todo tipo, escuelas, talleres, academias...un boom cultural que le dio y que le sigue dando un plus que ya le venía haciendo falta a la zona, abriendo la alameda a todos sus visitantes, incluidas familias y niños, cosas bastante agradable de ver por cierto.

La verdad es que la Alameda goza hoy de muy buena salud, no hay más que darse un paseíto por allí cualquier día de la semana. Pero bueno, supongo que ya os habréis dado cuenta de que suelo buscarle las vueltas a todo, y esto no iba a ser menos.

El otro día iba paseando por allí y me quejé de lo modernito que era ahora todo por la Alameda, empecé diciendo tonterías del tipo: "si los punkis levantaran la cabeza" o "cada vez hay más barecitos extraños por aquí"... y todo ese tipo de estupideces que a veces suelto por la boquita, pero que en el fondo están algo arraigadas en mi subsconciente. Mi acompañante me interpeló comentando las virtudes que he citado anteriormente y la verdad es que me dejó sin mucho que decir. Pero a veces las respuestas me vienen con los días o las semanas. Un defecto muy usual en mí.

La Alameda de Hércules siempre fue un lugar canallesco. Escenario de maleantes y duelos a florete en los siglos diecisiete y dieciocho, cuna de bohemios en el siglo XIX donde los cafés literarios poblaban sus esquinas, esquinas, donde Gustavo Adolfo Becquer, por ejemplo, nace y vive la mayor parte de su vida. Territorio flamenco por excelencia en la primera mitad del siglo XX, por donde pasaron monstruos del cante y que por cierto tienen su representación en las esculturas de Manolo Caracol y La Niña de los peines, y finalmente sitio multicultural en el siglo XXI, lugar de tendencias que a mi modo de sentir, ojo, utilizo la palabra sentir, se alejan en cierta manera de lo que fue la Alameda la mayor parte de su larga existencia.

Me refería, a la evolución que está tomando el asunto, si es posible que dentro de diez años aquello se convierta en un bulevar donde sólo haya pubs de colorines con decoración minimalista y restaurantes donde se sirvan aromas de coliflor azucarada con nitrógeno de Estepa. Me refería a que en cierto modo, echo de menos la dejadez y melancolía de la Alameda, su decadencia y su carácter de aire irresponsable, me refería, a que lo ordenado y perfecto de las cosas a veces me producen el efecto contrario, me refería, a que cada vez me identifico menos con las tendencias modernitas y más con las antiguas, me refería, a que ya no te puedes tomar una copa sin sentir cómo te acechan los maderos, me refería, a que mucho de lo que veo por allí me resulta a veces demasiado superficial, me refería, a que me hubiera encantado pasear entre poetas y maleantes bajo las estrellas del siglo XIX antes que entre policías y perroflautas con Mac.

A eso me refería.

Y que conste que me encanta la Alameda. Pero estaba mejor sin comisaría, eso seguro que no me lo discute nadie.

Diez mil

2010-09-08T12:57:00.000-07:00

Llevo once meses escribiendo mis cosillas y casi a punto de cumplir mi primer aniversario como bloguero me doy cuenta de que he llegado a las diez mil visitas, no es que me importe demasiado (al principio sí que me importaba jeje) pero bueno, por lo redondo del número aprovecho para agradecer a todos los que alguna vez os habéis pasado por "La Nueva Jerga", a saber:

Primero a los más fieles, mi familia y mi novia, gracias mamá por tus apoyos ilimitados, Tania por los Beatles y por ser tú, Emilio por seguirme desde la discrección, gracias a mi hermano Iván, por tus risas cuando me lees, y Sara, gracias por estar a mi ladito, sin tí me pierdo. Sé que casi a diario os metéis a ver si he escrito algo y os agradezco el apoyo, ya sea con palabras o sin ellas.

A partir de aquí nombro al personal que alguna vez me ha comentado algo de mi blog y que ocasionalmente me apunta o sugiere cualquier detalle sobre este o aquel post; gracias a los Commmodoros Isaac, Ricardo y Gregui por pasarse (sois parte de mi inspiración ;), a mi prima Cristi y su comadre Patri leyéndome desde el trabajo, a mi Pishi desde la distancia (Jesulyyyy), a Senén y a su cante, a Danny Pino por sus consejos, a Maribel y a Fernando (futuros papis), a mi Pepito y a Gloria por vuestro sentido del humor, al Sana por sus apaciones esporádicas.... y supongo que habrá gente anónima que me lea y a la cual no conozco, a todos ellos gracias también.

Bueno muchachos y muchachas, desde aquí seguiremos otro añito más escribiendo por simple placer.

Las próximos agradecimientos para cuando lleguemos a la 20000 visitas.

Gracias a todos.